Ирина Жукова-Каменских - Следы прошедшей жизни… 57 стихотворений о счастье, любви и жизни

Как нравится мне этот цвет —
Цвет ивы в мае золотистый,
Такого цвета больше нет
В палитре красок первых листьев…

Не жёлтый он и не зелёный…
Оливковый?… И тоже – нет!
Зелёный, солнцем опалённый,
Цветов весенних смесь – букет!

Смешав – чуть – чуть – ультрамарин
И охру жёлтую – немного —
Добавлю цинковых белил
И нарисую недотрогу…

Берёзка весною – плакучие ветки,
Колышет серёжки задиристый ветер,
И ветви рисуют ажурную сетку,
А небо синеет в прозрачных просветах…

Серёжки резные качаются в танце,
Листва молодая свежа и нарядна,
Пичуг невесомые юркие стайки
Садятся на ветки весёлым отрядом…

Пусть ветер качает склонённые ветви,
Стоишь, белоствольная, с ветром играя,
Как будто нам всем посылаешь приветы…
Милее для русского сердца – не знаю!

Сколько песен-стихов о черёмухе
На Руси святой было создано…
Это дерево, знать, особое,
Из снегов оно и из облака…

А ещё из лета грядущего,
Ароматом любви пьянящего…
Из грядущего и настоящего,
И из чувства любви – щемящего…

И с невестой-то её сравнивали…
И с виновницей всех бед своих…
Ну, и в чём виновата она, славная,
Что одна совсем под окном стоит?

Быстротечен черёмухи белой цвет,
Убежал за апрелем вдогонку май,
За черёмухой следом цветёт сирень…
Только счастье – одно, смотри, не теряй…

Желтых купальниц принёс поутру я букет,
Желтое солнце склонялось над ними, как мать…
Их, будоражащий душу, сияющий цвет…
Я с детских лет жёлтым цветом любил рисовать…

*****

Жёлтое солнце купалось в весёлых глазах,
Словно в упавшей на Землю с Небес синеве…
Лёгкий шафрановый бант трепетал в волосах,
Жёлтое платье в зелёной высокой траве…

Следом за бантом летел голубой мотылёк,
К новому солнцу стремясь, что спустилось в поля,
Будто раскрылся ещё один чудный цветок…
Солнцем нагретая, жаром дышала земля…

Тихо стоял у ворот и за ней наблюдал,
Жёлтая девочка шла по дорожке мечты,
Долго потом эту девочку я рисовал,
Лишь для неё собирал полевые цветы…

Вот колокольчик – полны синевой купола —
Желтых тычинок рассыпал пыльцу на листки,
Там, на лугу, она только что мимо прошла,
Чуть покачнулись невольно литые цветки…

Белых ромашек в полях в эту пору полно,
В белое облако с золотом луг был одет,
Но не простые ромашки манили – давно
Жёлтых купальниц хотел подарить ей букет…

Как я мечтал одарить её щедрой красой,
Cплёл для неё из шафранных купальниц венок,
Каждое утро той тропкой бежал я, босой…
Жёлтую девочку встретить я так и не смог…

Кто-то сказал, что к разлуке – сияющий цвет,
Кто-то поверил: к измене – такие цветы…
Солнечным утром собрал для неё я букет,
Жёлтых купальниц букет неземной красоты…

*****

Встретил однажды её – уж прошло много лет…
Жёлтых купальниц букет спозаранку принёс…
Но не хранили купальницы солнечный свет,
Наземь роняя шафранное золото слёз…

В старой бочке дубовой держали вино,
Больше года его винодел навещал,
Совершал ежедневно он действо одно:
Через трубку стеклянную пробу снимал.

Долго слушал вино и вдыхал аромат,
Сладость грёз, горечь дум добавляя в букет,
Наконец, завершил свой священный обряд,
И отправил на выдержку – на сорок лет…

Подарил ту бутылку однажды мой друг,
И налил мне в бокал золотого вина:
Вижу капли на стенках, аркады из струй,
И прозрачную спелость до самого дна.

Послевкусия полон был первый глоток:
Как павлин распускал он свой огненный хвост*,
И атаку возглавил ретивый ездок**,
А бокал затуманился словно от слёз.

Всё смешалось в сплетении солнца и трав:
Сладость юной мечты, горечь пройденных лет,
Этот первый глоток – поцелуй на устах,
Предвкушение счастья и новых побед…

Долго зрело вино… Cовершенный букет
Настоялся на лете, на запахе рос,
На бежавших вдоль моря следах на песке,
И на листьях осенних, опавших с берёз…

И на скошенном сене на сочных лугах,
Не созревшем под сенью дрожащих осин…
И на ветре, что дремлет в уснувших стогах,
На дождях, что целуют тебя, не спросив…

* – тонкости дегустации
** – намёк на марку вина

Мы живём с тобою очень чинно
Я вижу за компьютером твою спину
Ты смотришь иногда на мой профиль
Я законченный дилетант а ты профи
Я пишу иногда стихи ты пишешь прозу
А ешё я безумно люблю сильные грозы
Ты плаваешь кролем а я люблю на спине брассом
Ты любишь в жаркий день окрошку с квасом
А я из неё делаю салат отдельно
Ты встаёшь в пять утра в понедельник