Светлана Олейник - Мыслей блики в звуках рифм. Стихотворения

Вдоль дороги деревни, деревни…
Постаревшие вусмерть дома,
Как усталою ветошью древней
Мне показывались из окна.

Так посмотришь на них – и уныло,
И печально. За душу берёт.
По дороге проехал их мимо,
А в душе будто наоборот.

Вдоль дороги убоги домишки,
Как куски прошлогодней коврижки.

По всей земле звучат колокола.
Они поют на благодатных стенах,
В высоких звонницах, монастырях.
Звон разлетается по всей вселенной
Людской молитвой.
Колоколен звон —
Сердцебиение земли.
Во скорби
И торжестве руками возведён
Звонарным делом в звучные аккорды.

Знаю каждый лица оттенок,
Знаю каждую складь одежды.
Их бессмертным манилась пленом,
Ликом их невесомым, нежным,
Ликом Матери и Младенца.
Он Дитя, но во взгляде носит
Столько милости милосердной,
Ту, что мы неизменно просим.
А Она, опуская веки,
В бессловесном своём молчании
Воцарилась над Ним навеки,
В Его Царствия обещании.

Я тебя наградила немногим:
Жизнью, правом на свете родиться,
Слышать звуки, прочитывать строки,
Плакать, радоваться и учиться.

Я немногим тебя наградила.
Ты возьми это всё и подумай,
Где и сколько чего пригодится,
Как шагнёшь в одиночку из дома.

А если бы отняли голоса
У птиц, животных,
ветра и дождей,
У трав, листвы,
у стрелок на часах,
У всех способных говорить людей,
То неужели мир тогда бы жил?
Ведь он немой несчастен. В голосах
Звучащих отовсюду славен мир,
От певчих птиц
до стрелок на часах.

Любить обязан человек.
Природа чувством наградила
И всех к любви приговорила,
Тем привязав людей к себе.

И под любовным покрывалом
Вершит над нами самосуд.
Так от добра добра не ждут.
Всё от любви.
В ней все начала.

Я дождь, пролитый на тебя,
Безвременный поток,
По волосам твоим текла
На мокрое пальто.

Я трогаю тебя рукой
Под каплями в дожде.
Стекаю по тебе водой,
С твоей руки,
С одежд.

Весною, в предвкушеньи лета,
Живу и с птицами летаю,
А в осень,
Когда «песня спета»,
С листвою пёстрой
Умираю.

Людей так много с наслажденьем
Вступают в осень, в эту пору,
А я страдаю,
В днях осенних
Мне жить,
Как подниматься в гору.

Пусть осень не предвестник смерти,
Но в осень точно увядают
Деревья,
Голых веток сети
Повсюду.
Я в них попадаю.

Застынет воск растаявшей свечи
В неясную аморфную скульптуру.
Ни с чем не получается сличить
Свечи истлевшей восковой фигуры.

Сползти в уродство может в мире всё.
Но только Красота его спасёт!

Остыли травы в октябре.
Деревья кажутся пустыми,
Их ветер взял в колючий плен,
Сорвал их платья золотые.

Всё лето под листвой они
Своё тепло и жизнь хранили.
Теперь прошло, настали дни,
Когда опали и остыли.

Не смерть пришла, но долгий сон
Деревьям осень навязала,
Потом зима взойдёт на трон,
Снег раскидает, где попало.

Но где-то в глубине стволов,
В корнях деревьев лета оттиск
О том, что от подобных снов
И от смертей есть к жизни мостик.

Под дождь осенний хорошо
Грустить, печалиться
И плакать.
В вуали,
Сотканной дождём,
Возможно что угодно спрятать
От глаз других людей.
Накинь
И мне вуаль из тонких капель.
А после и с меня стеки,
Как слёзы превратятся в капли.

Каким бы ни был ливень в декабре
В своём непредугаданном начале,
Его не прекратить, не умозреть,
И мокнущий в нём каждый не случаен.

Оставил всё, что было на земле,
Пролился невозможными слезами,
Несвоевременными в той поре
Подобными стихийными дождями.

В себе искать вину – и не найти,
Как не найти иголку в стоге сена.
Но вдруг как будто в зеркале настенном
Её увидеть,
С места не сойти.

И как бы ни был путь витиеват,
Иголочка когда-нибудь найдётся,
Слепой увидит, глупому поймётся,
Какой виною,
Кто был виноват.

В природе каждый отражён,
Но мы живём, того не зная.
И снег, как Божий дар, пошёл,
Калеку-зиму исцеляя.

И даже если ничего
Со мной сегодня не случится,
Я чувствую наоборот.
А может, это снег ложится…

Без снега глаз радовать нечем.
Лишь алые гроздья рябины
И травы, зелёные вечно,
И редкий луч солнца, ранимый.

Зима хороша только в белом.
Одень её в серое платье,
И будто зима заболела,
И будто такое проклятье.

Одень её в белое платье
Великого снега!
Красива
Зима в белоснежном наряде,
И только его чтоб носила!

В колодце может и не быть воды.
Идя к нему напиться, жажды мало.
Когда колодец высох и остыл,
Не утолит он путников усталых.

На самом дне глубокого колодца,
Не отразятся ни луны бока,
Ни золотые россыпи от солнца.
Колодец пуст,
в нём высохла вода.

Пренебрегая мной, себе наскучишь,
Во мне колодец из Живой воды,
Её испив, цветут в душе цветы,
И жажда никогда не будет мучить.

Но у всего для жизни некий срок.
Так высохнет родник, питавший землю.
Колодец стал смертельной колыбелью,
Когда ты мной бессрочно пренебрёг.