Всеволод Колобродов - Очерки раздолбая. Сборник стихов

Снова куда-то идти, что-то пить и пытаться шутить?

Почему бы и да!

Моя кровь – кислота, мои слезы – яд,

А мама учила делиться…

Так что, птички мои, не летите,

Ведь я к вам на половине пути.

А ты, сердечко,

Прости.

Красота и искусство.

И поменьше о чувствах.

Итак,

Её красота

Синяков под глазами, размазанной туши

И помады губной, слегка заострённые уши.

Имя не помню…

Не имеет значения, наш рассказ не пестрит именами,

Успехами и достижениями в этом недружелюбном,

Как русские зимы,

Темном, но привлекательном мире.

Мы говорим о другом, но на привычном нам языке.

Кстати, ее язык тоже прекрасен,

Просто поверьте мне на слово.

Я этой встречи не жаждал и не желал,

Но мне ни капли не жаль, что теперь

Разогнав рутину и пресловутый застой,

Свою новую жертву оставлю пустой.

Это выбор только ее, и, словно копьем,

Мои речи пронзают ее.

Любовь.

Наверное, мне уже не понять,

Что заставляет людей страдать, терпеть и молчать.

Будь живым трупом, психованным, глупым, наивным обрубком

Себя прошлого.

Почему же так тошно мне?

Ответ очень прост.

Мне не нужен повод, телом движет похоть,

Оправдания не топят, приобрел полезный опыт.

Как следует

Выжить,

Если нерадостно

Жить.

Да и новые цели поставил, теперь знаю точно:

Как быть и что делать и где невозврата точка.

Недавно представил, что будь холстом для картины,

Где масляные краски – обстоятельств паутина,

И каждый цвет – определенный период, эмоция и событие,

То в итоге рисунок – бред хаотичный, но весьма представительный.

И восхитительный.

Черно-серый фон – это мы с тобой,

Точнее тени того, что унес страшный сон,

Посетивший нас одновременно…

Сумбурно, внезапно

Начиналась комедия,

Что закончилась драмой.

Непременно дешевой и никак иначе,

Ведь тогда бы пришлось искать кого побогаче.

Все остальные краски – удача,

Грехи, стопки, бонги, девчонки,

Стихи,

Вместе с ними и деньги хрустящие:

Ведь чем больше пишу, тем больше доход.

И в хаосе масляных красок я вижу себя настоящего.

С которым я точно не в ссоре,

Хоть в глубине души

Разочарован.

А я так хотел быть обычным…

Но что-то не так:

Человек не обычный – обычный мудак.

Не забудьте меня,

И на могилку мне киньте

Хотя бы пятак.

Солнце,

Мне нет особого дела

До твоего тела, походов налево, интереса к случайным изменам,

Твоих принципов и привычек.

Друзьяшками закадычными

Мы как-то не стали,

А уже приближается лето.

Я не Егор Летов, не Меркьюри Фредди,

Не стать мне великим и почитаемым после смерти,

Не сыскать людского восторга, наркотических оргий

И ключа

От людского разума и души.

И сколько себя не души, не выворачивай наизнанку,

После меня останутся строчки-останки,

К которым даже падальщик-некрофаг не притронется.

И пока ты хочешь ускориться, а тебе несут кольца,

Подарки, угощенья, цветы.

Я размышляю о том,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.