Наталья Пауконен - Следы моей осени

И тихо-тихо вдруг скрипнет дверь,
И дом задумчивый и усталый
Наполнит вазу прошедших лет
Романтикой и блестящей славой.

Тихие дачные вечера
Мы вспомним с радостью и улыбкой.
То было детство, полёт, мечта!
Как всё изменчиво, хрупко, зыбко…

И по дороге сырой пройдя,
Уже так многих я лиц не встречу,
Как будто в ярких лентах огня
Сгорает прошлое каждый вечер.

Я открываю свою тетерадь,
Пусть будут чистые в ней страницы.
Буду писать, заново писать,
И это место мне будет сниться…

Если бы у меня была кошка,
Она сидела бы у батареи.
Она бы знала, что завтра
Точно будет теплее.
Она бы урчала ласково,
Убаюкивая зимнюю стужу.
Была бы очень своенравная,
Делая вид, что никто ей не нужен.
Она бы слушала внимательно,
Шевеля ушами неторопливо.
Не задавала бы глупых вопросов,
Удивляясь как сегодня я молчалива.
Если бы у меня была кошка,
Она была бы меня умнее..
Иногда жалко, что я не кошка
И так не умею…

Я прочитала его в метро,
Остановилось тогда мгновенье
И в сердце это стихотворение
Влетело, словно весна в окно.

И я увидела – мир прекрасен,
А смысл его очень прост и ясен.
Пусть и бывает порой опасен —
Стало свободно и всё равно.

Слова как ветер, немного солнца,
Запах травы – и опять проснется,
Потянется, зевнёт, улыбнётся
Душа, что дремлет уже давно.

Когда-нибудь ты встретишь свой дом.
Он будет сиять, как тысячи звёзд,
Он будет свеж, как лавандовый лес.
И ты сразу поймешь – это он!

Не тронет губ привычный вопрос,
Всё будет понятно уже по глазам.
И всё, что хранили в мечтах о нём,
Так скоро в коробках окажется там.

Весной будет дом так пронзительно светел,
Одетый в цветы и вплетен в кружева.
И будто немного мечтая о лете,
Ты каплю духов обронишь с рукава.

Зимой будет теплым твой дом и уютным,
Укутанный в праздничный вязаный плед.
Поселятся тихие там разговоры
И радостный звонкий смех.

Но главное, чтоб хорошо было в доме
И в холод, и в жаркий зной —
Упакуйте любовь в одну из коробок
И заберите с собой!

Дом с синей крышей под облаками
Наполнен сказками и мечтами.
Там чашка кофе в пушистом пледе,
С террасы – тысячи звезд на небе!

Свежесть дождя из окна открытого,
Друзья все старые, но не забытые.
Пряностей запах, печенье, сушки
И кот – калачиком на подушке.

Там детский смех, что не замолкает,
Тень волшебства по утрам не тает.
Живет любовь в этом славном месте,
Там одиночества нет – все вместе!

Так много книг – все о любви,
О вере, дружбе и надежде.
Только обложка, а внутри —
Миры большие, безмятежные.

Можно уйти в сто лет назад,
А можно в будущем остаться.
Пустыня, море, корабли —
Уплыть, уехать, потеряться.

Новые строки – и весна,
Пусть за окном поют метели…
Картинки, запахи, цвета!
И звуки нежной птичьей трели.

Через страницу воет волк,
А за другой простой обложкой
Всё рвётся в бой отважный полк,
И выбор в жизни самый сложный.

Ты закрываешь книгу в миг
И будто в темноте блуждаешь.
Но отзвук тех, былых интриг
В душе волненьем разжигаешь.

И снова – новая на вид,
Но древняя как мир история.
А за обложкой – лишь твоя
Мечты и страсти территория.

Он менялся с быстротой бежавших лет,
Укрывался золотой листвой от ветра.
Верил в сказки, одевался в мягкий свет
Вечерами из оранжевого фетра.

Он блестел бриллиантами в ночи,
Как в перине, под пушистым снегом.
Он играл в весенние лучи,
Он смеялся шаловливым эхом.

И сейчас он стал совсем другой,
Будто я совсем его не знаю.
Только сердце чувствует – родной,
Но от глаз загадочно скрывает.

Скрипят, их бы маслом смазать,
Но детям не надоели.
Они – настоящий праздник,
Летающие качели!

Мелодию дней осенних
Качели опять играют.
У них не хватает спинки,
Но детям всего хватает.

И дует им ветер в спину
Лет двадцать, а может, больше.
Они не знают свой возраст,
И детям неважно тоже…

Когда-нибудь поменяют,
И будут другие дети.
Пока же скрипят качели,
И солнце им так же светит.

Чуть раньше шёпотом кисть холсту
Стихи читала о днях прекрасных.
А холст, прочувствовав красоту
Всё отражал в нереальных красках.

И вот картина уже в руках,
Художник смотрит, не понимая,
Как всё же это случилось так,
Что лишь картина, но ведь живая!

Она рождает в душе порыв
Любви, поэзии, вдохновенья,
Она как ветер в лесной тиши,
Она блистает как лист осенний!

Висит картина на чьей-то стене,
И все, кто мимо неё проходит,
Оказываются в волшебном сне,
Стоят и глаз с картины не сводят.

А тайна, знаете ли, проста —
Художники, что рисуют сердцем,
У них поэзия есть в руках,
Что в душу найдёт потайную дверцу.

Я пью имбирный чай,
Он немного похож на пряник,
Согревает мне руки и говорит о зиме.
За окном же очень темно,
Тучи небо от нас закрывают,
И совсем ничего не предвещает снег.