Юрий Антоненко - Опять весна

В мозгу талдычит, как охрана:

«В поступках ждет всегда облом».

И поискать на дне стакана

Свой облачный туманный трон,

А из дырявого кармана

В ответ – опять надменный тон.

Зачем так мучить себя страхом,

Где, за открывшимся окном,

И красота, и жизнь с размахом,

Стремление все успеть бегом.

Успеть узнать, увидеть диво,

Быть благодарным на поклон,

А не смотреть на мир брезгливо,

Не выглядеть тупым ослом.

Обидно: жизнь проходит мимо,

Объявлен мир вокруг врагом,

Задание – невыполнимо,

Пустой, холодный, мертвый дом.

Зачем губить себя печалью,

Заполнив прозябания сном,

Не жить мечтой, бескрайней далью,

А за завешенным окном?

Декабрь 2015

Изобличен, испуган и растерян

Одномоментно, просто вмиг.

Смотри же на себя, старик!

Вчера ведь был еще уверен,

Измучен и истрачен, не намерен:

Извиняться не привык.

Закрой же рот свой, спрячь язык!

Вчера ты был для всех примером,

Истерикой отмечен на неделе,

Торчит из страшной пасти клык —

Понятно, что не так уж и велик.

Вчера же был ты посмелее,

Измотан, в исступлении, извечен

Вопрос, что в голову проник —

В ту, на которую надет парик,

Ту, что поддерживают плечи.

Вчера ты шел судьбе навстречу,

Был избран, а сегодня ты – без веры…

Изменчив мир вокруг в один лишь клик.

Услышишь грозный дерзкий рык:

Смотри на этот странный блик,

Вчера ведь не был таким серым,

Истерзан, озадачен, покалечен,

И выглядишь, как будто фрик!

Стесняться ты теперь отвык

И, потерявши всякий стыд,

Закрой последний лист, старик!

Назавтра пропуск твой отмечен:

Изъят, использован, исчерпан.

Гляди на удивленный лик:

Краснея, он, зардев, горит —

И это есть вершины пик.

Полет закончен, путь твой прерван:

Закопан в землю и забыт.

Январь 2016

Он, конечно, старался, писал и старался

Донести до читателя мысли глубокие,

Пережитое и из памяти смытое,

И писал он, конечно же, не напрасно.

Каждым словом и фразой рожденные строки

Оживляли картины, временами забытые:

– Пусть старается каждый, если получится,

Донести до людей идеи высокие.

Как взрастают плоды, на деревьях привитые,

Так и люди: слушают, слышат и учатся,

И задуматься люди смогут о многом,

И созреют плоды, и лица открытые

Посмотрят на мир! – и мастер признался,

Что не зря он писал, с себя спрашивал строго,

Выжимал из себя и силы, и соки,

Что не зря так упорствовал и старался.

А плоды принесут соки сладкие, будет их много,

Насладятся нектаром и люди, и боги.

Январь 2016

Не знаю я, что будет лучше!

Зачем же ждать опять подвоха?

Я ожидаю день свой худший,

Чтобы страдать и чтобы охать.

Не лучше ль умереть смиренно —

Что будет с каждым непременно, —

Ни хорошо это, ни плохо…

И потому живу, пройдоха.

Не знаю я, что будет лучше:

Жить также, как и годы прежде?

Но жду сегодня день свой худший:

Присуще ждать и жить надежде.

С годами сохнет тело – тленно, —

Что будет с каждым непременно.

Ни хорошо это, ни плохо:

Как дерево, мечта усохла.

Не знаю я, что будет лучше.

Я увядаю постепенно.

Конечно, день наступит худший,

Влачащийся, тоскливый, бренный…

И хорошо это, и плохо,

И думать надо о высоком:

Жизнь, как театр, жизнь, как сцена,

Без выхода из круга плена.

Не знаю я, что будет лучше…

Не лучше ли пожить смиренно?

Наступит день и станет лучшим —

Что будет с каждым непременно!

Май 2016

Я распадаюсь на части.

Я не владею собой.

И, раздираемый страстью,

Снова теряю покой.

День начинаю с виною

И провожу, сам не свой.

Если я что-нибудь стою,

Если я неплохой,

То почему так тоскую

И почему такой злой?

Не пожелаю врагу я

День пообщаться со мной:

Я растекаюсь густою

Липкою пеленой.

Если я что-нибудь стою,

То почему же я злой?

Ветром ли или волною

Будто нахлынет прибой,

И я вступаю с собою

В этот безжалостный бой.

Я разлагаюсь в печали,

Смешана стонами боль,

Вечностью дни мои стали —

Это и есть моя роль?

Так я себя, кулаками,

И по стеклу я, босой…

В плоть я вгрызаюсь клыками —

Что это за настрой?

В топке себя я сжигаю

И не владею собой:

Цену себе я не знаю…

Только совсем я не злой.

Июль 2016

Навстречу летящему яркому свету,

Навстречу бегущей по морю волне —

Бежал и искал исполнения заветов,

Бежал от зимы, приближаясь к весне.

Бежал он от тьмы в ожидании утра,

Бежал от укора он к теплым рукам,

Навстречу живущим спокойно и мудро,

Навстречу бескрайним цветущим лугам.

Навстречу космическому восхищению,

Навстречу заботливым голосам,

Бежал он от черствости без прощения,

Бежал от стыда, что узнать по глазам.

Бежал от забвения к изумлению,

Бежал он и полною грудью дышал,

Навстречу удаче, навстречу везению,

Навстречу судьбе неустанно бежал.

И в этом забеге все силы отдал.

Упал он в бессилии, бездыханно,

В день встречи, которую долго так ждал,

Прожив безысходно и суетно-странно…

Октябрь 2016

И, стесняясь последнего слова,

Звуки горестные издаю —

Не ищу ничего я плохого,

Даже милостыню подаю.

Я стесняюсь последнего вздоха —

Почему тороплюсь поутру,

Получается как-то убого —

Значит, строки я эти сотру.

Постеснявшись последней надежды,

Я, наверно, пойму не в укор,

Пробежаться как будто бы между

И не сразу, по кругу, на спор.

Междометиями выражаясь,

Не рассчитывая на успех,

Я стесняюсь и заикаюсь,

Понимая, что это не грех.

Но, стесняясь последнего слова,

Не смогу я дышать глубоко.

Каждый день, начиная по новой,

Я дышу, не жалея того.

Сердце бьется болезненно-туго,

Сердце любит дыхания простор,

А стесняться последнего – скука.

А стесняться последнего – вздор.

Январь 2017

В моей коммунальной квартире,

Построенной в голове,

Так холодно, словно в могиле,

Так сумрачно, будто во сне…

И ото лжи, что в эфире,

И тяжести заодно,

Тяжелые страшные гири

Отправят на самое дно.

На дне мне не надо цепляться,

Там совесть моя тихо спит.

За честь и за правду не драться:

Замерзнув, душа не болит.

В бесцветном моем сером мире,

В моем воспаленном мозгу

Терзали меня и убили,

Навеяли дрожь и тоску.

От страха и боли забыли

Чудесный Божественный дар…

В моей коммунальной квартире