Ольга Бьорндален - Легенды Осени. Фактурная поэзия

.сколько было Легенд Осени?…
заповедница жжёт осами
и шакалы сырым грумингом
лижут тени в своих сумерках…
к ночи вздыбится лес кошками…
– Я не помню уже прошлое…
лучше местных о том спросите —
сколько было Легенд в Осени…
1x

.моя бессонная грусть
была железная тайна ~
как перебитый хребет
в хрустальном гипсе вины…
мою бессонную грусть
сегодня скинуть ты дай мне —
не сотвори оберег
из кашля алой Луны…
моя бессонная грусть
как пьяный ветер забвенья ~
как шепелявая ржа
из мокрых ран тишины ~
как невесомости груз
в разбитой воздухом вене ~
как острых слёз жернова ~
как мрачной музыки жмых…
…мою бессонную грусть
осколком странного танца
мне невозможно принять
как больше срока стоять
на иглах
метеостанций___

.помнишь… иллюзии – дряни жестокие ~
тьма равнодушная… фальшь мутноокая?
помнишь ли ведаешь – там – где мне холодно —
значит я снова во власти их голода…
…только не хочется н а с м е р т Ъ… пожалуйста
только бы кровью горячей прижалась я ~
мрамор разбила б собою – привычное
дело моё… Осень в тоненьких вытачках
спрячется снова в пустынном дендрарии —
редким безмолвием скована пария…
я ей отдам все последние атомы —
мокрые
тёплые
страстные
мятые…
я ей отдам всё своё вожделение —
нежное
грешное
до измождения…
там -/ где кончается небо невнятное —
Осень
вздыхает
туманами
мятными…

.я расплескаюсь горячей сальсой
над безразличным металлом крыши —
но ты мой танец опять не слышишь
и развернувшись – уйдёшь ~ не маясь…
…и я разденусь в фокстрот осенний
в костре отцветшем – поющим дымом
и ты допустишь – чтоб я остыла…
ты примешь после балет последний?
…когда мой призрак холодным вальсом
тебя затащит в мертЪвенный танец —
тогда не будет гнетущих разниц —
со мной останься…
со мной останься…

.и Осень бронзовой полукровкой
смущает шёпот в чужих постелях ~
а лисий танец в дождях неловких —
быть может то – что мы так хотели?
и ощетинится смуглый вечер ~
забрызгав небо горящей пылью…
а ты попробуй предостеречь их —
чтоб звёзды тёплые не остыли ~
чтоб не глотала холодной грусти
сырая роза губами спешно —
угаснет Осень ~
и не коснусь я
тебя
горячей
ладонью
нежной…

.и кто-то скажет про нас:
– Они…
и георгинов тяжёлый бархат
в оранжереях прохладных парка
держи глазами – не урони __
и дальше скажут:
– Она жива…
но чувством мёртЪвых – без слёз и страсти —
…не потеплеет она за раз тем
оттенком нежного жожоба…
и также скажут – что в СмертЪи нет
как в этой жизни – любви и смысла ~
запомни
Осень
дождями
грызла
осколки
странных
моих
планет…

.ни россыпь прелести земляничной
кровавым ядом в губах зажатой…
ни птичьей воли лесной глашатай
в своём воинствующем обличье…
ни охамевшая тетива
в эльфийской тонкости арбалетах ~
ни обнажённая участь лета
в кипящих дьявольских котелках…
ни усмирённые угольки
в глазницах Осени ослеплённой —
ни сотни
ж а л к и х
сердец
влюблённых
мне
не заменят
его
руки…

.благоухают печалью
цветы взрослеющих вёсен
и лето плачет ночами
в ладони Девочки – Осень ~
слетают мокрые листья
и спят в графитовых лужах
и в эксцентрических письмах
мой голос ветром простужен…
…я здесь изящно торчала —
но
знаю
что
Он
не пустит…
…и моя Осень дичала
шакальей палевой грустью…

.и где-то в бронзовом октябре
грустит панбархат в моих оливах ~
и в них не плещет огонь спесивый…
…тонула Осень в своём амбре
сожжённых листьев и палых яблок
и мятых вишен и крыльев низких…
а вечер алым ситро затискан —
меня… живую… до соков смял он…
и я взмываю солёным ветром —
пурпурным шармом сердец разбитых
над всем – что было
легко забыто ~
над всем – что стало
кровавым пеплом…

.и кто-то скажет о нас:
– zветы…
и дендровальса краплёный запах
повиснет в окнах немого замка
и разрастётся до темноты
розарий затхлый… розарий затхлый…
и кто-то скажет о нас:
~ sлюна…
и яд ~ змеиный в развилках пастей
засеребрится отравой страсти
и обнажится до слёз весна
полынной масти… полынной масти…
и кто-то скажет о нас:
– phантом…
и гроб тяжёлый в литье хрустальном
мы нежно сдвинем и переставим
не подавляя утробный стон
вдвоём перстами… вдвоём перстами…
и кто-то скажет:
– sудьба
о нас?
но птицы злые сгрудятся стайно -/
с моих ладоней склюют питанье ~
а после – чёрные – загорланят —
настал наш час
настал наш час…

.быть может… я могла стать
прелестной кровью субстанций
и сладким маслом ласкать
Ваш одинокий металл…
но мне так больно стоять
на иглах м е т е о с т а н ц и й —
с метаморфозой в оскал
свои улыбки метать…
быть может… я могла стать
тем неожиданным скрипом ~
который медленно снёс б
покой всех Ваших дверей —
но мне так больно листать
пружин колючие хрипы
и выскребаться из гнёзд
обледеневших петель…
быть может… я могла стать
неосвежёванной розой —
благоуханно распять
Ваш субарктический сад —
но мне так больно терзать
гортань зазубренным морсом —
и я привыкла стрелять ~
не закрывая глаза…

.гнездились сырые птицы
в глубинах осенних яблок
и падал в ладони бисер
солёный как сок морской…
– Прощаю… простить… проститься…
мне нежно шептал Diablo
и мокли чернила писем
бриллиантовою тоской __
царапну пером изящным
автограф в листве романа —
ты вспомни мои клубники
в разбитом сияньи губ ~
как больно горели яшмы
в прекрасных горячих ямах
и долу ресницы никли
и падал вискозный пух…
и мятная грусть лакрицы
раскается в свежем чае
и вскинется лёгким паром
над кружкой её печаль…
мой кофе вздохнёт корицей —
отвергнет коньяк в начале…
запнётся оттенком лавра ~
я стану тобой скучать___