Валерий Бессарабский - Поздняя встреча. Сборник стихов и песен

Старый доктор, добрый доктор,
Он в делах врачебных дока,
Он в своей работе мастер,
Он магистр и чародей,
Без усталости и злости
Много лет он лечит кости,
По деталям собирая
Раскуроченных людей.

Он в палату входит бодро,
Ребра, черепа и бедра
Тут лежат на койках гордо
И надеждою живут.
Он разбитых успокоит,
Кто с ногою, кто с рукою,
Загипсованные люди
От него все чуда ждут.

Он за эти годы, братцы,
Сделал сотни операций.
Что угодно может статься
С нами в наш безумный век.
На дорогах мы зеваем,
Под машины попадаем,
Вечно что-то мы ломаем —
Так устроен человек.

Приходи к нему лечиться,
И с коленом и с ключицей,
Он поправит вам копытца
И с улыбкой исцелит.
Гагауза и албанца,
И приятеля туканца,
Федор вылечит Степаныч,
Наш болградский Айболит.

Провинциальные солисты.
Порой звучат не очень чисто,
И перед выходом на сцену
Они волнуются подчас.
Хотя не все учили гаммы,
Но не поют под фонограмму,
За свой талант не просят денег
И не обманывают нас.

Провинциальные поэты.
В стихах их часто рифмы нету.
Творят они не для газеты,
Не для известности пустой,
Не за квартиры, не за дачи,
А для людей, от сердца значит,
Вот почему с тобой мы плачем,
Над их нехитрою строкой.

Провинциальные танцоры
Им редко ставят мониторы.
Они на сцене все партнеры,
А в жизни даже не друзья.
Какие могут быть балеты,
Когда на завтра денег нету?
Невольно сядешь на диету,
А дома – дети и семья

Провинциальные актрисы
Полины, Зины и Ларисы,
Их Буратино и Алисы,
Конечно, очень хороши.
Всю жизнь читают юморески,
Порой доходят до гротеска,
Давай простим акцент им местный,
Они играют от души.

К кому из них себя причислю?
И тот, и этот в неком смысле.
Сейчас вот-вот объявят выход,
Вновь за кулисами сижу.
– Поет Валерий Бессарабский!
Я прогоняю трепет рабский.
И, совершив глубокий выдох,
На сцену снова вхожу.

Аристократ в трактире,
Противник дискотек,
Живет в бездушном мире
Душевный человек.
Не токарь и не пекарь,
Не врач и не портной,
Простой библиотекарь
Беседует со мной.

– «Любовь Петровна, кстати,
Ответьте на вопрос:
Каков теперь читатель?
На что сегодня спрос?»
– «Писак и графоманов
Теперь хоть пруд пруди.
Любовные романы
Сейчас у нас в чести.

А классика не в моде,
В почете детектив,
Где ближних бьют по морде,
Писанье извратив.
И в книгах много матов,
Забыты стыд и честь,
Какой Чингиз Айтматов?
Коль Абдуллаев есть?

Те, кто снимают пенку,
И на руку не чист
Плевали на Шевченко,
Для них он – футболист.
Но с верой в перемены
Живу я и жила
Взойдет звезда из тлена,
Добро сильнее зла.

Из книг исчезнет пошлость,
Насилие и секс.
Все это будет в прошлом,
Наступит время – NEXT…»
– «А я Вас поздравляю
В ваш День библиотек,
И всем добра желаю
В сей столь недобрый век.»

Мне ложатся километры под колеса,
Мне ГАИ дает очередной урок.
Я – шофер, и за баранкой бензовоза
Я качу по бесконечности дорог.

Наплевать, что под машиной шины стерлись.
Наплевать, что не вписался в поворот.
Я – шофер, и под моей ногою тормоз,
Он меня от всех несчастий бережет.

Я бензин вожу по пыльным по дорогам,
Я горжусь своей профессией земной.
Я – шофер, я редко вспоминаю Бога,
Потому он навсегда в друзьях со мной.

Я могу не взять у продавщицы сдачу,
Мимоходом заезжая в магазин.
Я – шофер, и потому я что-то значу,
Что в моей цистерне плещется бензин.

Я вернусь после работы в дом родимый,
Причешусь и выйду в город при рублях.
Я – шофер, и весь Болград с шофером Димой,
В очень дружественных отношениях.

Что не видел я, и где я только не был,
Сколько мне пришлось проехать и пройти!
Я – шофер, но коль ведет дорога в небо,
Значит, с той дорогой мне не по пути!

Когда-то я возил бензин,
Я был царь, бог и господин,
Проблем не знал и в ус себе не дул,
ГАИ, милиция, райком,
Там был любой со мной знаком,
С такими, думал я, не пропаду.

Казалось, что я в гору шел.
Бензин – ведь это хорошо,
Когда он измеряется в рублях.
Тогда я денег не копил,
Знал кучу баб и много пил,
И все ходили у меня в друзьях.

Но вот, когда с недавних пор,
Я снова стал простой шофер
И дыни с арбузами стал возить —
Ушли друзья, жена ушла,
С собой ребенка забрала,
Ну как их всех за это не убить?

Я понял – жизнь сплошной обман,
Когда твой не пустой карман,
Тогда – и дискотеки, и кабак,
Тогда все «здрасьте» говорят,
Любовью барышни горят,
Всегда хотят и все тогда ништяк.

А если денег ни гроша,
В заплатах и долгах душа,
Куда тогда деваются друзья?
У виновоза по рублю
Беру вино и горько пью
В кампании с такими же как я.

PS. Едри твою и вашу мать.
Я все сказал, и вам сказать
Я не имею больше ничего.
Пусть через месяц, а не сейчас,
Придет в червонцах звездный час,
И мы тогда посмотрим, кто кого.

Судьба моя – сплошные расставанья.
Прощальный поцелуй, билет в кармане,
И вновь меня уносят поезда —
Шатаюсь по стране туда-сюда.

Не будет скоро места, где б я не был,
Мне крышей стало голубое небо.
Постель моя – зеленая трава,
А пища – ваши мысли и слова.

Самолеты, пароходы, поезда,
Деревеньки и большие города.
Мне от вас уже не деться никуда,
А что на исходе деньги – не беда.

Быть может, постарею я до срока,
Но также будет звать меня дорога:
Москва, Одесса, Киев, Ленинград, —
Я новой встрече с вами буду рад.

Самолеты, пароходы, поезда,
Деревеньки и большие города.
Мне от вас уже не деться никуда,
А что на исходе деньги – не беда.

Мне часто говорят друзья: «Серега!
Пора бы стать серьезнее, ей богу!»
Я отвечаю им, конечно: «Да!»
И вновь меня уносят поезда.

Самолеты, пароходы, поезда,
Деревеньки и большие города.
Мне от вас уже не деться никуда,
А что на исходе деньги – не беда.