Ольга Коваль - Немного меня…

Мы не умрём! Мы будем долго жить.
Ступать по тропам и небес касаться.
И буду вечно я тебя любить,
И потому не сможем мы расстаться.

Мы будем вместе строить дом и плот
И печь картошку в угольках калёных.
Встречать в бокалах пенных Новый год
И тосты поднимать за всех влюблённых.

И поздно вечерами у огня
Рассказывать о радостях и бедах.
Смотреть друг другу в души, как в глаза,
И вспоминать отцов своих и дедов.

И на колени головы клонить —
Вдыхать волос дождливые напевы.
Мы не умрём – мы будем долго жить,
От первого куплета до припева.

Купаться в нежности, по ягоды ходить.
Растить детей, встречать поутру солнце.
И, может быть, земля, чтоб крепче быть
О ноги наши нежно обопрётся.

И то ли будем знать секретный код,
К дорогам жизни тем, где нету края.
Но не умрём, когда конец придёт —
Нам что-то это сделать помешает.

Моя земля! По ней ступали ноги
Моих родных, когда они как я,
Ещё не старые, в веселье и тревоге
Строгали терем мира, бытия.
Когда они в покое ли, в ненастье,
Но, главное, с надеждою в душе
И молодые – возводили Счастье.
И счастье было. Даже в шалаше.

Моя земля! По ней идёт ребёнок,
Которого сама я родила.
Он постигает от вершка, с пелёнок
Твою любовь, и мудрость, и дела.
Он свято верит (Мне того хотелось!),
Что чуда нет за краем – Здесь оно!
И сколько б песен в жизни им не пелось,
Впредь должен имя он воспеть – ТВОЁ!

Земля моя. Там, за последним самым
Двором, и перекрестком, и снопом
Укрыт твоим сыпучим одеялом
Любимый мой. И я приду потом.
И крест, почти такой, что есть на шее,
Поставят рядом с ним в могильный холм…

…О мудрость жизни! – Всё, что я имею
Отдам земле, войдя в неё как в дом.

У меня нет больше друзей.
Сашка умер вчера от инфаркта.
Сердце стиснула оттепель марта
И ушёл Саша мой вслед за ней.

Я бессмысленно дни провожу.
Я брожу по пустынной аллее.
Будет сказано мало – жалею,
Будет сказано мало – скорблю.

Редко виделись мы, как в бою.
Но когда становилось мне худо —
Появлялся вдруг он ниоткуда,
Словно чувствовал душу мою.

В дни рождения он не звонил:
«В дни рожденья вы как-нибудь сами!..»
Но привет с полевыми цветами
Кто-нибудь от него приносил.

С каждым годом редели ряды
Именинных помпезных букетов.
А потом и остался лишь этот —
Колокольчики и васильки.

Я пытаюсь понять отчего,
Одолев в жизни столько ненастья,
Вот теперь, повстречав своё счастье,
Вдруг не выжило сердце его?

Отчего?! …под ногами ручьи,
Я бреду по аллее пустынной.
Мне теперь этой ниточкой длинной
Долго-долго без друга идти.

И жужжит мыслей замкнутый круг,
И так горестно мучает совесть,
Словно я не спасла его вдруг,
Словно я опоздала на поезд,
На котором уехал мой друг.

Мать на сына получила похоронку.
Вся ссутулилась и руки опустив,
Замерла… Застыла в боли звонкой,
Словно выстрел в спину получив.

За окном залаяла собака,
Удалялся тропкой почтальон.
День с утра не предвещал утраты.
Спорились дела, был прежним дом.

Прежним сад, калиточка со скрипом,
Яблоня, раскинувшая ветвь.
Солнце отражалось многолико
На листве… И вдруг явилась СМЕРТЬ.

Разною она являлась людям —
Немощью, болезнью, нищетой
А сегодня, Бог судьёй пусть будет, —
Заходила в мирный дом войной.

И не видевшая танков и орудий,
Мать, застыв, услышала их стон,
И как грудами ложились люди —
Грудью заслоняя отчий дом!

И как кровью окроплялись травы в битвах
…И какой-то маленький мысок,
Где в атаке несся взвод с молитвой
И средь всех – бежал её сынок!

Что он видел в том бою последнем?
Что он прокричал в предсмертный миг?
Мать стояла, замерев в передней,
Солнце село. День давно затих.
…
Сколько лет прошло и весен звонких,
Но ещё стоит среди людей
Мать с одной БОЛЬШОЮ ПОХОРОНКОЙ
На погибших в битве сыновей.

Ты меня возвернул прямо к быту,
Прямо в самое сердце его.
Если в женщине что и забыто,
Через быт возвратится оно!

Через дух пирогов и рассаду,
Через стирку белья на заре,
Через прелесть фруктового сада
И зацветший тюльпан во дворе.

Мы привыкли, что быт – есть рутина,
Но теперь я с тобой соглашусь:
В каждом быте быть должен МУЖЧИНА!
Пусть небритый слегка… Это пусть!

Пусть соляркою пахнет и полем,
Потом, стогом и стружкой сосны
И на правой – с рабочей мозолей,
А на левой – мозоль от струны.

Быт быть должен! И он – не причина
Чувств загубленных, нежности крах…
Быт быть должен таким, чтоб мужчина
Вас и в нем мог носить на руках!

Чтоб при выборе: то или это,
Не мелькнуло и мысли иной,
Чем – «счастливей меня в мире нетУ!»
Здесь «у печки, над пышной квашней»!

Чтобы утром легко спозаранку
Встать затем, что так хочется жить!
Чтобы быт свой, как ту самобранку,
Полну яств, восхвалять и любить.

Мы привыкли, что быт – монотонность,
А ведь быт – есть уклад, жизни стать!
Это наша красивая повесть,
И искусство – её написать!

Из века в век есть правда без огласки
Среди всего, что нас сбивает с толку. —
Жена должна быть с мужем вместе в связке,
А мать должна быть рядышком с ребёнком.
Старик – иметь плечо детей и внуков,
Брат – брата руку крепкую как сталь
И это не какая-то наука…
А мира и основа, и мораль.

Папа! Расскажи мне сказку.
Слышишь – ветер за окошком?
Папа! Расскажи мне сказку!
Про царевича и брошку.

Про Ягу и про ворону,
Про меня и про соседа…
И про снежную корону.
Расскажи мне сказку-небыль.