Михаил Попов - Знаки огня. Сборник поэзии

Нет, никто не поймет, сколько криком дыханье не рви,
Тускло бьются сердца в ядовитых сетях безразличья.
Только смерть своего не меняет обличья,
Насыщаясь от запаха свежей крови…

Но любовь снизойдет на меня как живая вода,
Ведь над нею не властны, ни смерть, ни года…

Горечь дыма из памяти,
Мне наверно не выветрить.
Поздним пламенем стелется,
Ив звенящая медь.
По оплеванной паперти,
Счастья видно не вымерить.
У судьбы коль имеется,
Боли тяжкая плеть.

На дорогах запущенных,
Ни следа, ни пристанища.
Видно сгорбленным путникам,
Уж Россия – не мать.
И грехов неискупленных,
Всюду высятся капища.
Нашу жизнь и потомкам,
Никогда не понять.

И бредем в день грядущий,
Всяк своею дорогою
По задумчиво дремлющей,
Полотняной Руси.
И как прежде взгляд ищущий,
Замутняем тревогою
Торопливо крестясь
В неба яркую синь…

Пускай я не подобен божеству,
Иль ангелу, упавшему из бездны.
Но без твоей любви я вмиг исчезну,
Лишь ей одной на свете я живу.

Моя душа была как дивный сад,
Что зарастает хмелем год от года.
Когда кометой яркой с небосвода,
Меня пронзил твой мимолетный взгляд.

И новых чувств стремительный пожар,
Все прошлое оставил пеплом бренным.
И мы одни, средь замершей вселенной,
Вручившей на двоих бесценный дар.

Вот он, в руках, ты только призови,
И вспыхнет как рубин огонь любви…

Ветер словно конь пришпоренный,
На дыбы.
Испытать бы с ним над зорями,
Рок судьбы.

Я такой же неприкаянный,
Как и он.
За глаза людьми охаянный,
Вперезвон.

Может в удали развеется,
Моя грусть.
И тогда пусть не надеются,
Не вернусь…

К вершинам счастья я подняться рад,
Но плоть моя не ведает иного…
Чем призрачность озвученного слова,
И боль прошедших роковых утрат.

И пыль дорог с моих одежд не смыть,
Прощальных слез соленою водою.
Я был рожден под странною звездою,
Не давшей мне способности любить.

Моя душа в плену у двух миров,
Пытается нащупать равновесье.
Но сквозь случайность взглядов в поднебесье,
На миг проступит зарево костров…

И пепел чувств, как хрупкие цветы,
Вновь ляжет у подножия мечты…

С каждым годом все больше на сердце отметин,
И рябиновый куст у подъезда продрог.
Только нет для меня еще к дому дорог,
В этом стынущем мире, где вздох незаметен.

Пусть я в жизни, как в драке, помят не слегка,
Даже если я в память уйду молодым.
Превратится моя затяжная тоска,
Над твоей сединою в березовый дым.

Он напомнит тебе, о немеркнущем свете,
Что манил меня вдаль, от несчастий храня.
И средь строчек моих пролетит вновь звеня,
Над моей маетою березовый ветер.

Пролетит, растворяясь в кипении дня,
Он мой стон, он мой вздох, он частица меня…

Вновь рвётся к солнцу первая листва,
Забыв печаль истекших в лужи льдинок.
И ты, вдруг превращаешь в поединок
Любовь, избрав оружием слова.

Но это, так не ново, так старо,
Как домыслы дряхлеющих соседок.
И боль души, я прячу напоследок,
Похожим став на грустного Пьеро…

И пусть, быть может, счастье еще будет.
Но песнь мрачна и бледен менестрель,
Ввязавшийся в безумную дуэль,
Хотя, ведь победителей не судят.