Зульфия Мимидиминова - Мечта. Сборник стихотворений. Поэма

Стихи роя́тся в голове,

Подобно пчелам, грозной тучей.

Спешат ужалить душу мне,

Чтоб стала я болячкой жгучей.

И я, не в силах перенесть

Их нарастающего яда,

Плескаю мысли, словно взвесь

Веществ химического ряда!

Ну вот… Реакция пошла!

Горит душа, бурля стихами.

И жизнь прекрасно-хороша!

Цветет весенними цветами!

Но яд –лекарство иногда,

Конечно, в очень малых дозах.

И стихотворная строка

Не может быть в одних мимозах.

Люблю тот день, когда смотрю

На мир «ужаленной» душою.

Я лучше вижу и хочу,

Чтобы и он прозрел со мною!

И потому лечу пчелой

На крыльях слов, чтоб мир ужалить.

Не потому, что он слепой,

И не к тому, чтоб поскандалить.

Поэтов много на земле,

Как много пчел, нектар несущих.

Но лишь одно так важно мне —

Чтоб было больше – мед дающих!

Кипит котел …Сорвало крышку!

И рвется пар из недр моих!

Стремлюсь я вам отдать излишек

Своих идей и дум своих.

Меня никто в том не неволит,

Но голова моя полна.

И если люди мне позволят,

Им приоткрою душу я.

Я не могу хранить все это.

Мне нужно выплеснуть себя.

Я не зову себя поэтом,

Но что пишу – все это я.

Не поспевают мои ноги

За искрометной головой.

Она такие шлет пороги,

Что ноги воют: «Ой-ё-ёй!»

Всегда со мною авторучка.

Всегда со мной моя тетрадь.

Наверно, все же будет лучше

С собою это… в баню взять!

Вдохнув горячий банный воздух,

Вскипают мыслями мозги.

И я – как голый чудо-олух —

Пишу на краешке доски!

Пишу углем из старой печки.

Пишу я пальцем на окне.

Могу царапнуть я на свечке,

Пусть позже буду в темноте.

Мой диктофон на телефоне

Хранит обрывки моих фраз.

В них смысла нет, но эти фоны

Потом кладу я в свой рассказ.

Но иногда я забываю,

Что ж я хотела тут сказать,

И до утра не засыпаю

В попытке мысль свою поймать!

Одной рукой пишу про это.

Другой рукой пишу про то.

Строка, достойная поэта,

Я знаю, в сердце… глубоко.

Пусть кто-то скажет,что я дура.

Мне это, право, все равно.

Скачу вперед своим аллюром.

Я где-то там… уже давно.

А ноги здесь пока плетутся.

Я с ними связь всегда держу.

Но не могу я оглянуться:

Вдруг свои мысли расплещу?

Нельзя мне жить, ногами меря

Свою судьбу и жизнь свою.

И пусть никто в меня не верит —

Но верю я… И я пою…

Кому нужны сейчас поэты?

Жизнь пишет прозой будний день.

И сквозь тиски ее корсета

Дышать цветами людям лень.

Все свои силы вдохновенья

Они кладут на путь иной.

На тот, что прозою зовется.

А если проще – на земной.

Какие могут быть эфиры,

Когда поэт закостенел?

Не дотянуть ему до солнца,

Как бедолага б ни хотел!

Куда бы он ни оглянулся,

Везде вульгарность иль нужда.

И он черпает эту гадость,

Как дуремары из сачка…

Поэт – певец… Поэт – художник…

Его велик потенциал!

Но вдохновенье не приходит

К тому поэту, кем он стал.

Поэт – ремесленник…сапожник…

Чеканщик славы золотой.

Великий маг – простой обманщик!

И чемодан его – пустой.

А если все ж чудак найдется,

Который путь земной отверг,

И Диогеном назовется —

Сидеть ему в горшке свой век!

Его поэзия абсурдна?

Для всех иных он идиот.

Кому сегодня это нужно?

Тому, кто выберет полет:

Кому в корсете стало тесно.

Кому противен Дуремар.

Кому лишь правда интересна…

Короче, всем…кто слишком стар…

Чем недоволен ты, поэт?

К чему твои пустые слёзы?

На что искал ты свой ответ?

О чем твои больные грезы?

Кому стихи ты посвящал,

Когда в душе весна резвилась?

И где нашёл ты свой причал,

Когда мечта с небес спустилась?

Что бесконечно теребит

Твоей души больные струны?

И спать ложиться не велит,

Пока не сложишь свои руны?

Где твой таинственный рычаг,

Твой элексир, твой вдохновитель?

И без чего ты не поэт,

А строк рифмованных строитель?

Без музы слова, может быть?

А может быть, без вдохновенья?

Но не дано тебе творить

Без высших сил благословения.

Без бога ты не можешь жить.

Ты слеп и глух… и нем твой голос.

И на луну не можешь выть,

И из главы – не вырвешь волос.

Но, может быть, совсем не так,

И ты себя считаешь богом?

И вся поэзия – пустяк,

И жизнь прожить удобней снобом.

Тебя не трогают слова,

И сон души течёт годами,

Ты не проснёшься никогда

И не умоешься слезами.

Твоя судьба – равнины гладь.

Твои дела покрыты лаком.

И не дано им задышать

Ни полной грудью, ни "со смаком".

Пусть будет так. Доволен ты.

К чему тебе не спать ночами?

Но сколько спрячешь пустоты

Ты за холодными глазами?

И я когда-то так жила.

Не глядя вверх,

Как крот, копала..

Но знала я, что на Земле

Ещё не все я повидала.

Что небо есть и воздух есть.

Что грезы есть помимо хлеба.

Что звезды есть – и их не счесть,

А это значит – ты не сле́пый!

И бог с тобой – раз ты в пути.

Ты и творец, ты и копатель.

Пусть раньше ты нарыл земли —

Ты стал поэзии старатель.

Но я не сноб и все пойму.

Кому– то ближе сон без неба.

Пусть по-другому я живу,

Мне хватит радости. И хлеба…

По бескрайним пространствам Вселенной

Путешествовал бедный поэт.

Он считал, что творенья нетленны,

Когда людям несут только свет.

Он писал свои теплые строки

Для всех слышащих в Космосе душ.

Чтоб не стало вокруг одиноких

Средь осенних и пасмурных луж.

Он писал и не думал, блаженный,

Что и в Космосе «критика» есть.

Может словом убить безоглядно,

Иль затронуть поэтову честь.

По бескрайним просторам Вселенной

Модный «критик» слонялся давно.

Тыча пальцем своим неизменно,

Говорил он поэту: «Не то!

Не к тому… Не о том…Не такое…

Эту тему не трогайте впредь!

Сочините форматно-большое,

Чтоб продать ваш стишок не за медь!

Нынче в моде скандалы и триллер…

Иль война – на худой уж конец…

Чтоб герой был банкир или киллер,

Иль известный артист, наконец!

Что вы чушь о цветах написали?

И без вас всем известны цветы!

Чтобы люди вам деньги давали,

Напишите, что были больны.

Напишите, что вас обокрали.

Напишите, что вы развелись.

Напишите, что с Бузовой спали.

Напишите, что шрам у ней есть.

И свой стиль заодно поменяйте!

Ваш стилист что, с колхозных полей?

Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!

Я подкинул вам столько идей!»

Перед бедным поэтом встал выбор: