Андрей Дементьев - Жизнь – одна. Любовь – одна

Звучит в твоей душе,

Как майский ливень…

И в этой музыкальной тишине –

Твои глаза молчат красноречиво.

Как можно не любить детей?!

Не умиляться их смешным проказам,

И не делиться радостью своей,

Когда любая встреча с ними – праздник.

А праздник – это их весенний смех,

Наивность и вопросов, и признаний,

Когда среди восторгов и утех

Они душой не расстаются с нами.

С волнением смотрю я на экран,

Когда для нас стихи читают дети.

И зал притихший, словно Божий Храм,

И ничего нет праведней на свете.

Спасибо славной Родине моей

За всех девчонок наших и мальчишек,

За то, что предков учат быть добрей,

Ведь доброты не может быть излишек.

Русский мальчишка жалеет немецких солдат,

Тех, что погибли под Курском и Сталинградом.

Тех, что в земле под Москвою лежат.

Тех, что хотели «блицкриг» свой

Закончить парадом.

Но не случилось…

Их Бисмарк предупреждал,

Чтоб не ходили войной на Россию…

Но не этим мальчишка мне душу порвал,

Что пожалел он чужое бессилье.

Просто я вспомнил былую войну

И похоронку на старшего брата.

Он не рвался за смертью в чужую страну,

А погиб в своей возле стен Сталинграда.

Но мальчишку того я судить не берусь.

Видно, от предков ума ему недостало.

И тревожусь в душе за любимую Русь,

Когда чувствую в ком-то преступную жалость.

Я хочу еще чуть-чуть поспать,

Чтоб ты снова мне приснилась:

И твоих волос густая прядь,

И улыбки радостная милость.

А когда я чуточку посплю,

Я тебе признаюсь снова,

Как тебя я пламенно люблю.

И замрет в глазах восторженное слово.

И начнется день, и поплывут дела

Не во времени и без досуга.

Видишь – за окном заря взошла,

Чтобы видеть нам с тобой друг друга.

Я с Лермонтовым в небе…

Фантастика.

Несет его имя наш самолет.

И синяя мгла к узким окнам ластится.

И даль ледяная внизу плывет.

Читаю вслух гениальные строки:

«Спит земля в сияньи голубом…»

И кажется мне – все голубые дороги

Несут Божье Слово в его отчий дом.

И он Его повторяет снова.

Не для себя, а скорее для нас.

И успокоились в страхе снобы,

Не поднимая пугливых глаз.

Я в небе с Лермонтовым… Не верится,

Что можно быть рядом с ним.

И душа от этой близости греется.

И луна над землей, как волшебный нимб.

Сердце просит пощады,

Просит сбавить накал…

«Не дождешься награды,

Добрых слов и похвал.

И за то, что открыто

По веленью любви

Ты чужие обиды

Принимал, как свои,

Призывал Божью милость

К тем, кто падал во грех.

И считал справедливость

Привилегией всех,

Не боялся начальству

Возражать на виду,

И менять свое счастье

На чужую беду,

И тупому молчанью

Вызов предпочитал,

Когда ложь величали,

Не стесняясь похвал,

Когда правду гноили,

Напрягая слова…»

Трудно жить в этом мире,

Если совесть жива.

Я помню – был еще мальчишкой малым,

Когда в Россию ворвалась война.

Четыре года нас она ломала,

Но просчиталась в этот раз она.

Мы одолели все: и горькие потери,

И голод, и отчаянье, и страх.

Я выжил потому,

Что свято верил

В Победу, зарожденную в боях.

Спасибо Родине, отцу и маме

За жизнь, подаренную мне…

И день грядущий вновь нас не обманет

За то, что мы верны своей стране.

Закончилась моя карьера.

Стихи уходят в никуда.

Хотя есть Гете для примера.

Он пел любовь в мои года.

Влюбился гениальный мэтр в девчонку.

Раскрыл всю душу перед ней,

Как будто был повинен в чем-то

Пред давней юностью своей.

А я в тебя влюблен навеки.

И не считаю лет своих.

Как не стареют в ритме реки,

Так молод мой влюбленный стих.

Много лет миновало с детства,

Когда я понял, что мне с людьми

Суждено жить не по соседству,

А по сердцу и по любви.

А когда же Муза ко мне явилась,

Я почувствовал, что и ей

Оказали те люди милость

И душой, и судьбой своей.

И живу я не славы ради,

Не в угоду рублям своим…

И восходят в моей тетради

Строки, что я посвящаю им.

Потому что всю жизнь мы рядом,

Возле радостей и невзгод…

Мне не надо иной награды,

Кроме той, что мне дал народ.

Мы воскресили павших…

И Бессмертный полк

Прошел по всей России

В День Победы.

Я следом шел…

И слез сдержать не мог.

И в сердце оживали

Прожитые беды.

Бессмертный полк – святые имена.

Печальные и дорогие лица.

Бессмертный полк – Священная война,

И День Победы, что в веках продлится.

Прошли года, как все произошло.

Но мы горды всегда Девятым маем.

И это легендарное число

Бессмертный полк

Над миром поднимает.

Солнечный полдень… Гора Машук…

Все приготовлено для трагедии.

В глазах секундантов живой испуг,

Которым они чью-то смерть пометили.

Все приготовлено к ней.

И вот

Мартынов уставился в планку немо.

Лермонтов тихо к барьеру идет.

И первым стреляет…

В небо.

Мартынов торопится, в позу встает,

Чтоб опозорить ТОТ день июля.

Лермонтов молча стоит

И ждет.

И несется к нему роковая пуля.

А пули той могло и не быть.

Но Мартынов не был рыцарем чести.

Он не дал поэту ствол зарядить.

И поднял свой, заряженный местью.

Раздался выстрел…

И вслед за ним

Небо заплакало одиноко.

И гром загремел над холмом пустым.

Неистовый, как негодованье Неба.

А секунданты тут же умчались прочь,

Бросив товарища трусовато…

Была позорной для них та ночь.

И стало бессмертье Поэта