Наталья Терентьева - Ветер играет на флейте. Стихи

Пытаюсь забыть, а память не хочет,
Образ любимый рисует во сне,
Гоню я все мысли, но он потревожит
И снова пойму, как дорог он мне.

Гоню их, а ветер играет на флейте,
По небу свободно плывут облака,
Я знаю на нашей безумной планете,
Как воздух пьянящий, ему дорога.

Ты знаешь, мне приснился сон,
Что жизнь особая, другая,
Моя душа летала в нем,
Про все потери забывая.

Она стремилася к тебе,
Не спрашивая разрешенья,
Ведь это был полет во сне,
Запретов нет, а есть свершенье.

Когда открыла я глаза,
Все думала, еще летаю,
Но лишь соленая слеза,
Мне говорила, ты – живая.

Там не нужны были слова,
А лишь двух душ уединенье,
И было небо в облаках,
А мы, как будто продолженье…

Мы стали другими из брони и стали,
В глаза мы друг другу смотреть перестали,
Увидеть боимся мы то что искали,
Так лучше забудем о том, что узнали.

Мы купим беруши, заткнем наши уши,
Очки потемнее, хоть солнце слабее,
Платочек бумажный, выручит дважды,
Очки протереть и слезы стереть.

Мы сядем в вагон, где чуждые лица,
Как хочется нам среди них раствориться,
Прикрыться газетой, планшетом, айфоном
И уши заткнуть новым, ярким музоном.

Не важно, что вид твой сегодня неважный,
Для них ты такой же попутчик отважный,
Забыл о терактах и веришь в свободу,
И смело шагаешь с народом ты в ногу.

Сейчас ты возможно займешь свое место,
Если тебя не снесет мужик с прессой,
Так поработав активно локтями,
Ноги раздвинул и сел в ожиданье.

Я попрошу уступить место даме,
Палку старательно прячет за нами,
Он отвернется поищет глазами,
Кто же уступит, не все же устали?

Явно таких немало найдется,
Кто-то, как он от всех отвернется,
Кто-то впадет сразу в зимнюю спячку,
Так пережив вагонную качку.

Выйду на улицу, воздух глотаю,
Часто я очень не то подмечаю,
Нет, чтоб увидеть счастливые лица,
С ними в одно дыхание слиться.

Я пытаюсь, но взгляд убивает,
Или колкостью напрочь пронзает,
Часто я вижу в глазах осужденье,
Или хуже всего отчужденье.

Что нам чужие беды, проблемы,
Ждут нас большие в стране перемены,
Смена названий, открытие новых,
Нам доселе совсем незнакомых.

И в вагоне, где яркие стены,
Те же все лица ждут перемены,
Может присяду, расклеюсь, расслаблюсь,
Нет, постою, я себе еще нравлюсь.

Сейчас ты меня посмотришь,
И отойдут все холода,
И сердце ты мое растопишь,
И я скажу, ты будь всегда!

И радостью моей и болью,
Гармонией моей души,
И ароматным хлебом с солью,
И музой на моем пути.

И откровением, надеждой,
И ночью, что манит меня,
И утром поцелуем нежным,
И светом яркого огня.

Рассветом утренним, закатом,
И жизнью, смерти вопреки,
И громом звучного раската,
И вдохновением в тиши.

Ты, как скелет в моем шкафу,
Который я скрываю,
Замок ломаю на духу,
И тайны выпускаю.

Ты делаешь навстречу шаг,
Гремишь звучно костями,
Уродства все, скрывает фрак,
Помятый так с годами.

Его поела где-то моль
И запах рвотно-тленный,
Напоминает что есть боль
В шкафу – вселенной.

Хочу закрыть я этот шкаф,
Но ты путь преграждаешь,
Безумно отрешенный взгляд
И перстнями сверкаешь.

Твоя костлявая рука,
Где вены проступают,
В них теплится еще река,
Что кровью называют.

Ты, как безбрежных рек поток,
В сознание стекаешь,
И мысли черные в клубок,
Старательно мотаешь.

И не хватает сил дышать,
Давно в твоей я власти,
И дернул черт тот шкаф взломать,
И сыпятся напасти!

О, верный друг мой,
Для тебя, горит свеча во мраке ночи,
Ты жизнь и радость для меня,
И все слова и даже точки.

Ты вся усталость, бренность дня,
И счастья краткого мгновенья,
И безысходность бытия,
Судьбы поспешное решенье.

Ты все, что значит для меня,
Ты легкое души творенье,
Ты – путь, что пройденный любя,
Без ропота и сожаленья.

Его смущенье мне приятно,
Он так забавно хмурит бровь,
Как школьник на уроке внятно,
Он стих читает про любовь.

Я жду, что скажет мне словами,
Без всяких творческих прикрас,
Что вспыхнет искра между нами,
А так как-будто снова в класс.

И он хватает за косички,
Смущенно опускает взгляд,
И так дрожат его реснички,
И строчек я теряю ряд.

Сижу и от восторга млею,
Душа поэзии полна,
Нет, ни о чем я не жалею,
Его я выбрала сама.

Ждала, что перейдет на прозу,
Поэзия – его конек,
В моих глазах от смеха слезы,
Но я не вижу недочет.

Сама я классом не блистаю,
Бывает невпопад пишу,
Бумагу по ночам мораю,
Сейчас двух слов я не свяжу.

Его вниманьем упиваюсь,
Забыла все уже слова
И головой сижу киваю,
В молчанье я так хороша.

А то испорчу дивный вечер,
Не те я подберу слова,
А он готовился так к встрече
И удивил меня сперва.

Виной всему моя лишь шутка,
Ведь я сказала: «Ты бы смог,
Всего лишь за одни-то сутки,
Мне написать, хоть пару строк.

Нет ни о чем я не жалею,
Всему поэзия виной,
Я перед ней еще робею,
А в прочем, как перед тобой!

Тебя словами потревожу,
Ты к сердцу близко не бери,
Коль рану в сердце растревожу,
Обиду только не держи.

Тебя словами потревожу,
Пока запал в моей груди,
Возвышу, в чем-то уничтожу,
И если можешь, то прости.

За все, что где-то промолчала,
Иль резко за душу взяла,
Быть может я не то сказала,
Не те слова произнесла.

Я их с улыбкой провожала,
В душе моей любовь жила,
А если я не досказала,
Так значит просто сберегла.

Старость – не радость,
Горб тоже в тягость,
Сумка порой натирает предплечье,
В ней все пожитки, не скроешь увечье.