Михаил Соловьёв - После дождя. Стихи

Символом – святой победы! Где копьем
растерзан бес.
Точно так же наши деды бились силою небес.

Очищали, отбивали, в гимнастерке под дождём…
Боевые их награды здесь, конечно, ни при чём!

Бились деды до победы! И твердили день за днём:
Сила в правде, сила в вере, мы с Георгием дойдём!

Лихое время, или сильно болен я.
Я смерть не жду, я жизнь отдам бумаге
С рассветом, каждый день, пишу, пишу, пишу…
И прекращаю только в полумраке…

Я слышал голос предков – он суров,
Он призывал меня избавиться от крови…
Или сойтись у розы всех ветров —
И поделиться горьким вкусом, после бойни.

Как в книгах писано на долгие года:
Узнайте всё, чем дышит неприятель.
Старайтесь переоценить врага
И получить необходимый знаменатель!

Я откажусь от грамот и наград,
Мне голос предков внемлет пред сражением:
Иди, не бойся, ты душой богат!
Стоишь сегодня ты перед своим перерождением.

И не взирай на беглого коня,
Твоя победа сразу же за склоном…
Пусть не крепка окажется броня,
Смотри, замироточила икона.

Напишешь ты впоследствии с утра:
Я болен. Сильно болен, или время —
Заставило нас выгрызть у врага
Родную землю, их поставив на колени.

Забыты дни, забыта лодка,
Забыта, в сущности, река…
И в злобе дней сорвалась глотка,
И тишина – так далека.

За гонкой дней, за гонкой денег
Друг друга тяжело понять…
И хамство нас, друзья, не греет,
А заставляет – замерзать.

Мы ложью души пропитали,
Срывая куш с простых людей…
Так улыбались им вначале,
Чтоб превратить затем в бомжей.

Забыты дни, забыта лодка,
Забыта Божья красота.
Нам совесть очищает водка,
И нет давно на нас креста.

Колодец обветшал и провалился.
Родник живой течёт, и каждый день —
Я продолжаю за тебя молиться,
Одна из наших русских деревень!

Приеду я, как только снег в озера
Сойдёт и птичья свирель
Покроет голосом рязанские просторы,
И вновь под окнами распустится сирень…

Поэт погибает не в теле,
Поэт умирает в словах…
Проносится все на пределе,
Как в детских несбывшихся снах.

Ухмылки, насмешки, беседы
Его не тревожат сейчас…
Есть правда, а значит, победа!
Так было и будет не раз.

И всё же прошу, Авва Отче!
Ты след от него сохрани…
Поэт погибает не в строчках
Поэт умирает внутри.

Серый день, затянуло небо,
Проливные дожди за окном…
И признаться: я счастлив так не был
До того, как вошла ты в мой дом.

Мне не важно, что было раньше,
Всё равно мне, что будет потом…
Одинокое, серое небо
Привело тебя ко мне в дом!

Твои волосы, твои плечи!
И твой взгляд с переливами дня…
Согревают меня в этот вечер,
Прижимая к себе и любя.

Мне не важно, что было раньше,
Всё равно мне, что будет потом…
Одинокое, серое небо
Привело тебя ко мне в дом!

Вот отражается печаль…
В афише, суеты не жаль…
А что афиши обещают впереди?
На Новый год – концерт пройдёт!
И фильм уже давно идёт…
А у меня болит, болит в груди.

Мы в вальсе кружимся вдвоём,
Года проходят – признаём,
Что с каждым годом тяжелей идти.
Мы обещаниями живем,
Пообещаем – и не пьём…
Но понимания нам тяжело найти.

Прошу, не верьте зеркалам,
И, просыпаясь по утрам, —
Попробуйте вновь веру обрести
В того, кто очень дорог вам,
И не справляется он сам,
Примером попытайтесь вы спасти.

Стекло омоется водой,
Блеснёт – кристальной новизной…
И отражение шепнёт, что по пути.

Пролетают январи и феврали,
Так и жизнь пройдёт, и, что ни говори…
Вслед за мартом подкрадётся вновь апрель —
По-весеннему задышится теперь!

Май наступит, и порадуемся вновь,
А в июне пробивается любовь.
Как положено – в июле улечу!
На край света, где расслабиться хочу…

Август мне напомнит, что пора —
Убирать качели со двора…
В сентябре – картошку буду собирать…
Помидоры в банки закрывать…

В октябре туманы, в ноябре снега…
В декабре предновогодние дела!
В январе жить заново пора,
Несмотря на то, что жизнь игра…

Тишина в Переделкино…
Дом писателя стих…
Но в окне между елями
Образ возник.
Он достал портсигар,
Папиросу размял…
Надавив на перо —
На листе записал…

О, как хочется мне
Созерцать эти дни!
Видеть образ живой
Настоящей любви!
Чтобы чувствовать нить,
Наши жизни ценить!
Жить и думать – любя!
И безмерно творить…

Тишина в Переделкино…
Дом писателя стих…
Но в окне между елями —
Образ возник.

Под сенью древних храмов
Живёт Его душа…
Средь язв, глубоких шрамов,
Он дышит не спеша.

О том Его молчание,
О чем ты не поймёшь…
И от Его страдания —
Пронизывает дрожь.

Он наг, Он слаб, безгрешен!
И нет у него сил…
Распятию подвержен,
И отвернулся мир…

Так кровоточат раны,
Распятым на кресте…
Промолвит Он: Осанна…
Отныне Я везде.

О, Господи, сквозь мрак и пустоту
Я пробираюсь к свету, свет пробился в темень…
Я не иду, практически ползу,
Но не ропщу, такое ныне время…

Из колбы в колбу – переходит жизнь…
И темнота до боли досаждает.
А я шепчу себе: да ничего, держись…
Ведь свет придёт, я это точно знаю.

Я буду, как и в юности,
Веселый и смешной…
Шептать на ушко глупости —
Кидаться ерундой.

Раскручивать по стрелочке,
Завязывать глаза…
Давно знакомой девочке
И отправлять назад!

Но только утро дождиком
По моему окну…
Напишут, словно ножиком —
Она погибла. Сплю.