Наталья Крылова - Поэзия. Сборник стихов

На прошлые – бессмысленные блоги…

Нет ни меня ни мыслей,

И ни жизни, нет больше прошлого

Ни будущего нет,

И смысла… Я снова Ангел…

Есть только крылья…

МОЛИТВА

Почему ты молчишь?!

Когда я вопрошаю.

Я не вижу ответов…

Я же слепая.

Я прошу не молчи!

К тебе все взываю.

Я не слышу ответа…

Я же глухая.

И когда мое сердце

Стучит в ритме слова,

Снова, снова и снова,

И все…, все звуки,

В слове знакомы.

Я вдруг слышу сильнее.

Такое сильное слово.

Как будто крылья

Подарены снова,

Как будто все боги,

Всего в одном слове.

Вера…воля…

Вот это слово, которое

Держит нас снова и снова.

Я БЫ ХОТЕЛА

Я бы хотела умереть сегодня.

Чтобы остыло, сердце – больно…

Я бы хотела – умереть,

Чтоб истину наполнить,

Растворится, в воле,

Умереть, и не рождаться боле…

ДРУГОГО МИРА НЕТ…

Поэт двух слов, иль строчек,

Промеж двух глав, томов,

Творит, дыханием, всю жизнь,

Семью, работу, сыновей и дочек.

И вековую пыль – сопровождает свет.

И так устроен мир, другого нет.

СЛОВА – КЛЮЧИ…

Слова – как множество ключей,

От сундуков – из всех вселенных сразу.

И мне не хватит слов начать,

И уж тем более – закончить, эту фразу.

Ключи от множества замков,

Любых дверей, сердец, домов…

Слова – ключи, и чем их больше,

Тем тяжелее отличить истину от фальши.

ВЕЧНОСТЬ

Как жаль – что все уходит,

Из нашей жизни бренной.

Уйду и я,

Когда-нибудь, наверное…

Не будет больше слов моих,

Глаз – сияющих,

И ручек нежных.

Не будет мыслей умных,

Переживаний и надежд.

Лишь вечная – душа,

Время, воздух, солнце,

И вода – останутся, наверное

С землею на века.

ПТИЦА

Радуйся – ты птица,

В небе ты паришь.

Крылья расправляя,

Ты стремишься в высь.

Нам бы так хотелось,

Только крыльев нет.

Мы бы полетели,

Вместе до планет.

Только, бремя жизни

Тянет нас к земле.

Оторваться мне бы,

И взлететь к тебе.

Расправляя крылья,

По небу лететь.

Ни о чем не думать,

Птичьи песни петь.

Я ВЕТЕР…

Я ветер…

Все время – движущийся ветер.

Я проникаю, сквозь

Тех и этих, любых,

Сквозь густые ветви,

Поверх травы,

Через поля, леса,

Любые дебри.

Я вечный… молодой,

И ничего, из тех,

Что я касаюсь,

Я не беру с собой…

СВОБОДА

Свобода!

Не просто красивое слово.

Не просто свободны

Желания и чувства.

Не просто свобода – дела любого.

Тело и мысли свободны!

Свобода – искусство!

Осознанность каждого слова.

Как сон течение жизни.

Ни принимать,

Ни отвергать – невозможно.

Даже если есть сильные чувства,

Все есть – как вспышка,

Вспыхнет – погаснет, и снова…

Жизнь как искусство!

Нет сна, нет яви – возможно.

Осознанность вспышки,

Быть может.

Присутствие в ней – есть искусство.

Для многих увы – невозможно.

Свобода, не просто красивое слово!

Свобода, как свет – для любого!

МАСКА

У многих маска доброты.

Под ней, ты жаден, зол, и алчен.

Какой же человек,

На самом деле ты?

Не интересно многим!

Потому и в масках!

ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ВСЕ ПРОХОДИТ

Действительно все проходит.

И снег, и дождь.

И цветы даже вянут.

Действительно все проходит.

И солнце садится.

И пение птиц перестанет.

Улыбка с лица – как бы меркнет.

Слеза – высыхает бесследно.

Действительно все проходит.

Так хорошо же, наверное!

Один только воздух.

Пространство вселенной,

Всегда остается вечным,

Нетленным.

И звезды уходят

И боли, любови…

Один только воздух,

Пространства вселенной,

Всегда остаются вечным,

Нетленным.

ВЕТЕР ВРЕМЕНИ

Безжалостный ветер – срывает цветы.

Люди и дети – забывают мечты.

В жестокое время рожден человек.

Тяжелое бремя несет он в свой век.

МОЛЧУ Я

Я молчу, потому что мне больно.

Говорить не могу – что-то душит.

В голове моей столько мыслей,

И печали, и боли минувшие.

Я молчу, потому, что мне больно,

Пароль мои уши услышали.

И словно комп продвинутый,

Все печали и боли вытащили.

Эти мысли цепочкою связаны.

Друг за другом бегут

Вперед времени.

Я хочу рассказать о них,

Молчу – потому,

Что комом во мне они.

ВЫШЕ ЗЕМНЫХ УЗ

Птицей белою взмахну,

К солнцу, к небу, к воле.

Тебя с собою позову,

Освобожу любимый, от неволи.

Тебе я крылья подарю,

Лети со мною рядом.

И пусть, прикованные,

Нас провожают взглядом.

И их нельзя жалеть,

Они себя, ведь сами, приковали

Богатством и деньгами.

Не могут, эти люди,

Как мы с тобой,

Парить, забыв про все печали,

Сбросив тяжкий груз,

Быть выше земных уз.

Птицей белою взмахну,

К солнцу, к небу, к воле.

Тебя с собою позову -

Освобожу любимый, от неволи.

ЕЩЕ ВЧЕРА РЕБЕНОК

Еще вчера ребенок,

Сегодня – юный любовник.

Вчера послушный агнец

Сегодня – анти-законник.

В котором кипит – злость и ярость,

Слепой – нарушитель запретов.

Вчера только был он ребенок,

А мы не успели увидеть,

Когда свой мир стал он видеть,

А мы не успели заметить,

Когда искушение он встретил.

Может быть мы виноваты?

Что не успели поведать, ребятам,

О том, что не стоит искать виноватых.

О том, что мы сами куем свои латы,

И после борьбы паяем заплаты,

О том, что бывают такие раны,

Что никакие не помогут бальзамы.

Да, это мы виноваты, в том,

Что не успели сказать мы ребятам,

О том, что лучше беречь себя, и других,

Тогда не будет расплаты.

О том, что лучше любить себя,

Любить других, дорогие ребята.

НА КАКОМ ЖЕ ЯЗЫКЕ ДУМАЮТ ПОЭТЫ

На каком же языке

Думают поэты?

И откуда же берут

Слаженные сюжеты?

Многим кажется,

Что выдумкой полны

Их строки, рифмы, фразы,

Все излияния о любви,

Сплошные враки,

Нет! Скажу вам правду я,

Поэт творец, без сотворения,

И любой сюжет,

Всего лишь жизнь, скажешь нет?

Так вот же, посмотри,

Светит пара от любви,

В поцелуе жарком.

А вот старик, еле идет

Со своею палкой,

Вот – яблоня цветет

Белыми цветами.

Вот листок, и вот листок,

Облетает, снега белого белей,

Листопад с цветами.

Не придумать ветра свист,

Дождя – мокрые капли,

Поэт, неужто – выдумал рассвет?

Нет! Мир сам по себе

Наполнен чудесами.

СКУЧНЫ МНЕ ПРИТОРНЫЕ РИФМЫ…

Скучны мне приторные рифмы,

В них столько блажи,

Сколько сахара, в сиропе липком.

Не может жизнь всегда красивой быть.

Не может солнце сутки целые светить.

А если бы вода была сиропом?

Приторный, и сладкий – он жажду

Никогда, не может утолить!

Не потушились бы пожары.

И пыл поклонника – не потушить.