Елена Ушакова - Моя душа. Кэнсё

Снесла курочка яичко,
Ну и супер эта птичка!
Вдруг индюк к ней подбежал,
И яйцо ее склевал.
В том яичке жизнь теплилась,
Ряба даже веселилась.
А индюк ведь ради смеха
Раздавил идею века.
И куда бы он пошел, если б Рябу не нашел?
И он счастлив, видя слезы,
Убивая жизнь другую, ничего не замечая,
Ощущая боль чужую.
Не умея создавать,
Жить, чтоб только разрушать!
И какой же грех на них,
Уничтожив жизнь других?!
И кто курочку обидит,
Ладно, Господи все видит,
Заново снесет яичко,
Ну и супер эта птичка!

И опять со мной Высочество —
Госпожа, что зовут Одиночество.
И опять с ней вдвоем мы на ты,
Отмечаем праздник беды.
Тихо, тихо, безмолвно, устало
Выпьем мы с ней по стакану,
А она, как девка небрежная
Очень грустная, нежная, нежная.
За столом одним, так безжалостно,
Смотрит… это отличие,
И ведет так себя неприлично
Одиночество – жертва величия.
И повсюду меня преследуя,
Не дает мне спокойно спать,
Безнадежно ты – Ваше Высочество,
Не хочу я с тобой тусовать.
И уйду от тебя я завтра,
А сегодня с тобою на ты.
Одиночество – Ваше Высочество,
Отмечаем мы праздник беды…

Я не пишу стихи,
Я составляю строчки,
И в выборе решений,
Я расставляю точки.
И есть над чем подумать,
И не бежать куда-то,
Решение найти,
Себя понять когда-то.
И оценить себя,
И снова полюбить,
И выбрать верный путь,
И не казаться! Быть!
И не бояться жить,
И верить научиться,
И снова к своей цели,
Опять начать стремиться.
Я не пишу стихи,
Я составляю строчки,
Себя любить начав,
Другим я ставлю точки…

Была она вздорной, задорной и смелой,
Кривлялась умело, и корчила рожи.
Под ручку ходила на встречи, концерты,
Мужчина ее был намного моложе.
Дарила улыбки всем, без разбора,
Дурачилась, всех веселила.
Может она его просто любила?!
Может шутила над ним просто мило.
Может быть свадьба у них очень скоро?!
Он на руки брал ее очень красиво,
Потом целовал, угощал и нежил.
И разрешал ей все без разбора.
По дому все делал, и просто с ней жил.
Она хулиганила, била посуду
И за последствия не отвечала.
И каждый день, начиная сначала,
Портила мебель, ругалась, кричала.
Но очень пластична она и игрива,
И настроение часто меняя,
Наверно себя она больше любила,
Взамен не давая… а получая.
И в зеркальце смотрит, и напугалась…
Вдруг кто-то крикнул ей из толпы:
«Смотри! Обезьяна!» Она растерялась…
«Дай ей банан! Дам я или ты?!»
Она удивилась.…Потом притихла…
Как будто на время ушла в себя
Вдруг стало очень тоскливо и тихо,
И поняла, что не любит себя…
«Блин, обезьяна» – так больно и страшно,
Не знала это она никогда,
Жизнь показалась ей очень ужасной,
И все понты ушли вникуда.
Она была просто игрушкой, бедняжкой,
Всю жизнь не видела даже лица,
А посмотрела и напугалась,
Хвост вдруг увидела свой до конца.
Но я же не знала, что я обезьяна.
Гримаса сползла, погрустнела она…
Как будто бы в шоке… Она растерялась,
Как будто бы что-то узнала она.
Смысл жизни потерян,
Не знает как жить
Что делать теперь?!
Где ей денег добыть?
Вам не смешно… А часто ли сами
Хотели, чтоб девки у Вас отсосали.
И отношенье, как к обезьянкам,
Меняя так часто и принцип «По пьянкам»
И женщины ваши должны вас забавить,
Придумывать что-то, вас веселя.
А вы несерьезно играли бы с нами
Мы корчим рожи, под ручку идя.
И отношенье, как к обезьянкам.
Нас много… Мужчина – один.
Должны мы выдумывать все для кого-то.
«Прости, для тебя, ты один, господин!»
Давайте не будем, как обезьянки…
Ведь много гордых, других существ…
И наслаждать мужиков после пьянки…
Где—то вдали послышался смех.
Давайте поднимем голову гордо
И зададим вопрос себе.
Кто ты? Какой породы?
А если нет… он подходит тебе?
Чтоб гордость и сучность-все сочеталось,
Не надо себя искажать и лгать,
Кривляться, ломаться, вихляться, теряться,
Все делать, чтоб только его удержать.
И будет меньше общего
У женщин с обезьяной.
И будет больше гордости
У самой, самой пьяной!!!

Любовь к общению?
Возможно!?
Идти вперед
Моя идея.
Воспоминание тревожно.
Имею то,
Что лишь имею.
Актриса,
Красота,
Стремление…
Как сочетать все это можно?!
Дорога к счастью бесконечна,
Но угадать ее несложно.
Что это значит, мирозданье?
Свеча, сгорая,
Плачет, плачет…
Но предсказать все это можно,
Я креативщик,
Не писатель.
Живу идеей и друзьями,
А что не так,
Пусть люди судят.
О, господи, не разлучи с друзьями,
А остальное просто будет…

Что она за дура?
Это арт – культура,
Что она за тетка,
Это арт – тусовка?
Очень много знает,
От того страдает,
Очень много тоже,
Хочет, но не может.
Все таланты в кучу,
Разгребая разом,
Может, но не хочет
Все смутило сразу,
Это только фразы,
Только искушенье,
Вот оно искусство,
Вот оно движенье,
Музыканты в теме:
«Сыгрываться негде».
Журналисты пишут,
«Где же взять им деньги»?
Фотографы на «свадьбах»
Зря не тратят время.
Пиарщики «рискуют»,
Но где им взять везенье?
Артисты и ди-джеи, звукорежиссеры
Работают, как волки,
Они давно «актеры».
В кафе и ресторанах, Арт – директора,
Как будто все сначала,
Не кончится игра
Писатели, поэты
«Тусуются где – либо»,
И пишут все о жизни,
Но пишут так тоскливо.
Художники рисуют, ведущие ведут,
Кто им заплатит больше,
«Насколько нужен труд»?
Какие их возможности?!
А наша жизнь, какая?!
Нужна ли нам культура?!
Народ их понимает,
А где наши таланты,
Кому они нужны?
И кто их лично знает?
Ты знаешь, подскажи?!
Нужна ли нам как тема:
Музыка и фото,
Живопись и графика?
Статьи, стихи кого – то.
Быть может надо просто
Почаще нам общаться,
Смотреть, читать и видеть
И просто восхищаться.
И понимать и слушать,
Но всем ли это нужно?
И кто – то просто спросит:
«А что это за дура?
А кто – то громко скажет:
Это Арт – культура!»

Ведь мы не знаем своего лица,
Все лица – тени, отраженье,
И продолжаем без конца
Искать в себе мы притяженье… Второго я,
Запутавшись в движении,
Бежим куда – то, ускоряя шаг,
А на пути то друг, то враг,
И часто думы: «Все не так…»
Но сила, воля, ум и гордость
Все это наше сопряженье,
Меняющее, как всегда
Начало вечного движенья……