Светлана Нагибина - Полна река. Стихи

Сердцем строку позови
Целомудренно-вешнюю,
Для бессловесной любви
Поэтически-нежную.

Что открывает – пиши,
Не боясь слыть невеждою,
Жемчуг бесценный ищи
Под неброской одеждою…

Насколько этот мир тобой согрет,
Стихи покажут воле вопреки.
Чем целомудренней твоих исканий свет,
Тем выше колебания строки…

Слова подсохшие
разлукой напою,
Запеленаю
в кружево тумана
И, улыбаясь,
людям раздарю
Давно поющую стихами
рану…

Спросил мудрец у чудака:
– О чём ты пишешь, визави*?
– О девственной красе зари
готов писать наверняка.

О тёплом слове и еде
в жилище ветхом бедняка.
О злых мозолях батрака,
нажитых в тягостном труде.

О сердце, кротком и простом,
способном живо сострадать
и большей выгоды не знать —
отдать последнее гуртом**.

О силе жертвенной любви,
вместившей взглядом сотни бед
и заслонившей от побед
меня свободой, визави…

Десятки лет старик молчал,
словами сбил прицел стрельбе:
– О чём бы, сын, ты ни писал,
всегда ты пишешь
о себе…

Певец любви обыкновенной,
Вдали столиц, в краю невзгод,
Под небом тающей Вселенной
Бездомный стих во мне поёт.

Поёт глаза с улыбкой Бога,
Поёт руки дающей власть
И в бесконечность небосвода
Меня, пришедшую упасть…

Неправду чувствует, бродяга,
Уходит одиноко в ночь,
И без его чудного шага
Никто не в силах мне помочь.

Кажется,
что не могу,
что петляю
на бегу,
но смиряется
рука,
и рождается
строка.
Неужели
мне дано
в небо
открывать окно,
неумелою рукой
чей-то
нарушать покой?
Размышляю,
почему
в добровольную
тюрьму,
запинаясь на бегу,
я без памяти
бегу?
Кажется,
не в силах я,
но крепка
петля моя.
Знать,
иного нет пути,
с нею
суждено идти.
Вне строки
мне места нет,
в ней
Создателю ответ.

Где-то очень далеко легла строка,
Потянула за собой слегка, слегка.
Я за ней, сбивая слог, – не вижу дня,
Чей-то голос далеко дрожит, звеня.

– Где ты, чистое дитя, зови, иду
По дороге бытия в огне, в бреду.
Я услышу тихий зов в любой дали,
И поднимут паруса мои ладьи*.

– Знаю, милое дитя, мой путь нескор.
Но на вёслах у меня любви простор
Из пылающих гребцов, летящих дней,
Ты зови меня, строка, зови сильней…

Где-то очень далеко легла строка,
Потянула за собой слегка, слегка.
Узнаю её везде, едва дышу
И в далёком далеке пишу, пишу…

Без четверти осень
Пришла в этот мир
Многоголосьем
Оттаявших лир.

Мирно на ветвях сопят стихи.
Мир задумался, затих перед дождём.
Свиристель выводит сви-ри-ри —
Скоро крупных капель наберём!

Трели убаюкивают день,
Колыбельной ткут уставший стих.
В животворную чудную сень
Слову зреть полями записных…

Нежно колокольчик-свиристель
Возвестил листве приход дождя
И покинул пышную постель,
За собою рифму уводя.

В чёрный фартук вечера
Прячется фонарь.
Августом увенчанный,
Светится алтарь!
Зябко занавесками,
И зефир утих.
Вызвездило фресками,
И – проснулся стих!

Юный, безалаберный,
В раз на небо – скок.
Дух неоперабельный
Рифмой – за порог.
Добрыми товарками*
Светит бусина**,
У Небес под арками
Мелочь не нужна.

Звёздные горошины
Сыплют просто так
Щедрыми пригоршнями
Счастье в полумрак!
Милые горошины,
Заповедный стих!
Высоко заброшены
Надо мной цвести…

Форма рождений жизни —
Ритм строки,
Радостью свежей брызни
Из-под руки.

Переверни степенность,
Возьми врасплох
Распаханную леность
И сытый вздох…

Кипи, моя безудержь*,
Моя весна!
Держу шальную упряжь,
Рука сильна.

Надёжа не на ощупь —
На стремена,
Оставь живую поступь
На письмена.

Наездники лихие
Вздымали мир,
На острие стихии
Искали лир.

Из-под копыт летели
Обрывки фраз,
Не рифмы, а метели
Неслись, кружась.

Таков был Блок,
А Пушкин открыл заезд,
Но ветерок
Припустит от этих мест

В неведомое где-то,
Где нет имён,
Лишь искреннее лето,
Строка и он.

Не поэт я, охапку стихов
Подарило ушедшее лето.
Сколько дум на ветру перепето
По дороге в зелёный альков*…
Разнотравьем росистого света
На клочках я писала любовь!

Перестала быть горькой полынь,
Ароматом хмельным провожая,
Всё кружилась, меж сосен мелькая,
Врачеватель сердечных пустынь,
Домочадцам целебного края
Надышаться не смочь благостынь!**

На рассвете – дорога домой.
Одичалый настой над лугами.
Я его измеряла шагами
От калитки – волна за волной
Живописно-эфирное пламя
Забирало в полон с головой.

Сыто пенилось быстрым дождём,
Пузыря отражение в лужах
И фырча электричкой недюже,
Убегало в белёсый проём.
Косолапо, смешно, неуклюже —
Так желанно писалось о нём!

На пороге осенняя тишь.
С замиранием чую прохладу,
Посвящением мокрому саду
Над строками, любимый, паришь
И отрадой, и капель парадом!
Не поэт я, но ты говоришь…