Валюша Иванова-Спирина - 1000 вольт над уровнем сердца. Стихи

От ночи бессонной круги под глазами.
Подушка промокла от слез.
Как просто порою обидеть словами,
заведомо зная, что ложь.
Играть, симулировать нежные чувства,
актерам великим под стать.
И надо признать, то что ложь – искусство.
Не каждый так может сыграть.
А ты виртуоз. Аплодирую стоя.
Ведь знала – всё это театр.
Но оказалась плененной тобою,
с афиши влюбилась в твой взгляд.
Гастроли закончились полным успехом,
и деятель мой от культуры,
на поиски зрителей новых уехал,
черкнув на афише «Дура!»

Где мой принц, с цветами на коне?
Где слова о нежности и счастье?
Может быть не суждено уж мне
быть любимой и растаять в страсти?
Может принц дорогу позабыл?
Может вовсе где то заблудился?
А быть может вовсе не любил?
Или не было его? Приснился?
Может принц забрел на огонек,
к молодой, красивой, нежной леди?
А быть может час мой недалек
и вот вот глядишь мой принц приедет?
А быть может… К черту это всё?
Нафиг принц? И конь его не нужен.
Всё обман. Кругом одно вранье.
Ложь как ветер над планетой кружит.
А быть может рядом бродит тот,
на кого подумать даже сложно.
А он просто терпеливо ждет,
что его замечу я. Возможно.
Я ведь по сторонам и не гляжу,
только под себе – чтоб не споткнуться.
И по свету как во сне брожу,
даже не попробовав проснуться.

Ну вот и стала для тебя совсем чужой,
совсем ненужной и совсем забытой.
Но всё равно шепчу – любимый мой,
дай Господи тебе не быть избитым.
Дай Господи тебе любимым быть,
и чтобы жизнь не создавала стены,
чтоб безответно не пришлось любить,
и не узнать противный вкус измены.
Дай Бог тебе здоровья и тепла,
согласия дай Бог души и сердца,
и чтоб счастливая звезда тебя вела,
через распахнутые настежь дверцы.
Дай Бог тебе материальных благ,
чтоб было всё и чтобы безвозмездно,
пусть будет очень крепким твой кулак,
и стороной пусть обойдут болезни.
Я буду за тебя и день и ночь
молиться, чтоб хранил от всех напастей,
моей любви ничем уж не помочь,
но ты за нас обоих будешь счастлив.

Там где чувства брошены под ноги.
Там где память на костер ведут.
Там где наши разошлись дороги.
Стены отчуждения растут.
По верху колючей острой проволкой,
Вся обида твоих горьких слов,
И кружит холодным черным облаком,
Призрак под названием Любовь.
Бьется, бедная, то воет, то закатится
Смехом истеричным в звоне слез,
Как бродяжка в рваном грязном платьице,
С вышивкой уродливой из роз.
Ей шипы всю душу исцарапали,
Льется кровь, но боли вовсе нет.
Грязными руками столько лапали,
Оставляя грязно – черный след.
Молит о дожде, чтобы очиститься,
Смыть всю грязь, обиду и печаль.
Боль моя! Когда же ты насытишься???
Неужель тебе меня не жаль?
Сколько можно стены отчуждения
На пути по жизни возводить?
У любви своей прошу прощения,
Без тебя мне проще будет жить.

Улыбаюсь с привкусом соли,
От гримасы немеют губы,
Но уже не чувствую боли,
Хоть и правда мне сердце рубит.
В пустоте проплывают строки…
Ты моя. Я люблю. Родная.
Вот и вышло, что жизни уроки,
Не сдала. Не зачет. Не знаю.
Жизнь несется, а грабли те же.
Вижу их, но встаю упрямо.
Словно грустный клоун манежа,
Или глупый зверь в волчьей яме.
Этот год был таким красивым,
Но финал был известен заранее,
Может помнишь, как я просила —
Не оставь меня птицей раненой.
Приручать не надо – я хрупкая.
Ведь потом грянет боль непосильная.
Отвечал ты – не бойся, глупая.
И словами кормил красивыми.
И сдалась. И опять поверила,
Каждый миг жила твоим именем.
Но легли на стол карты веером…
Ты ушел.
Ну а я…
Я сильная.
Улыбаюсь с привкусом соли.
Плачет сердце – проклятые грабли!
Ухожу, а за мной из крови
Стелят след ярко – алые капли.

Я сегодня дядьке Валентину
Напишу открытое письмо.
Я ему скажу – ну ты, картинный,
Покажи ка мне в любовь окно.
Или дверь, что для меня незаперта,
Где она? И как её найти?
Ладно бы была дорога скатертью,
Так ведь нет, вообще же не пройти.
Эй, заморский дядька, ты сердечками,
Ходишь, посыпая всё вокруг.
А у нас в России здесь за печками,
Домовой живет – он вроде друг.
Только про него давно забыли мы,
Он за то обиделся на нас.
Оттого и чувства наши пыльные,
И порою слезы льют из глаз.
Слушай, может там, за океанами,
У людей совсем другая кровь,
Но у нас, у русских хоть и странная,
Но особенная Русская Любовь.
От души, с размахом, очень искренне,
Всё и сразу или ничего.
Взгляд любимых глаз – да так, чтоб с искрами.
Говорить – чтоб голову снесло.
И пускай порой бываем грустными,
И так больно бьет порою жизнь,
Ты чужой нам, дядька. Мы же Русские.
И по русски будем мы любить.

От стихов повеяло прохладой,
И зима тут вовсе ни при чем.
Ты решил, что нам расстаться надо.
Я решенье приняла твоё.
От любви давно несет обманом,
Пыль из слов не трогает сердца.
Я была тобой безумно пьяной,
Верной оставаясь до конца.
Я тобой единственным болела,
И боготворила, черт возьми.
Но держать не стала, не хотела.
Не удержишь если нет любви.
Да и тот, кто любит – не уходит.
И прощать умеют и терпеть,
Даже если тело болью сводит,
Даже если слово будто плеть.
Только вместе разрешать проблемы,
Только рядом с милым засыпать,
И в любви ненужные пробелы,
Только лишь друг другом заполнять.
Не всегда такое удается.
И когда пробьет разлуки час,
Отпусти – твоё к тебе вернется,
Не грусти. Прости его сейчас.
Я умом всё это понимаю.
Только вот как сердцу приказать,
Не стонать, когда любовь теряешь,
И роняя слезы, замерзать.
От стихов повеяло прохладой,
То метель по памяти скользит.
Сердце, не грусти, прошу не надо.
Отпусти любовь. Пускай летит.