Миша Баллок - Ведь я сплю с музой… Эскапизм

Разлука,

Словно чувств людских кастрация,

Срубает напрочь

Пламень Купидонских стрел.

Но я не буду

Петь о горькой жизни,

Не стану плакать

Как рыдал когда-то…

Моя судьба

Растворена в имажинизме,

Хотя врагов могу

Накрыть отменным матом.

Нет, я не гений!

Просто вам невыносимо

Вблизи мое присутствие иметь!..

И потому,

Проноситесь вы мимо,

Улавливаясь

В видимого сеть.

А ведь поэт —

Призвание поэта,

Невидимо обычными людьми!

Но критики,

Все рубят в хлам. При этом

Стараясь лечь

За нелюбовь костьми…

Пожалуй хватит!

Не хочу поэтом зваться!…

Я не певец,

Но вам о жизни пел…

А завтра вновь

Я упаду в бассейн ваших нотаций.

Пускай,

Зато я очень храбр и смел…

Очень больно питаться тоской,

как-то странно, по новому что ли?

Очень трудно остаться собой,

когда боль утопил в алкоголе…

Как-то странно менять обстановку…

Очень больно, по-новому что ли?

Может быть предпочел б рокировку,

но, увы, весь тону в алкоголе!

И хотел очень сильно влюбиться,

ну вот вот, уж почти, наконец.

Только видимо лучше синица,

чем журавль с тобой под венец.

И опять одиночество гложет,

не спасает уже алкоголь.

Жизнь становится сильно похожа,

на округлый, бессмысленный ноль…

Кровь прокисла в опухших проходах,

Смерть тихонько крадется вперед.

На печаль нынче в обществе мода,

Сердце бешено дробит фокстрот…

Мерный ритм стекавшего мозга

Я запомню, пожалуй, в обрывках тех лет.

Для чего злой Господь наши души то создал?

Видно, чтобы смеяться любовью в ответ.

Только Бог воскресал на страницах Завета!

Он смеялся над злом, Он топтал этот страх!..

Он не знал,

Как горька боль простого поэта,

Он не путался в ложной любви, как в сортах…

Я умру и останется память,

Что я был озорной хулиган.

Что легко было сердце мне ранить,

Что частенько я был в усмерть пьян.

Что сидел взаперти от народа,

И годами не видел родни,

Но всегда был любимцем природы;

С нею часто мы были одни…

Так же буду, наверное в списках,

Что Есенин возглавил собой

Будут дамы стихи мои тискать,

Своей нежною белой рукой.

Да… Легко было сердце мне ранить,

Слишком часто был весел и пьян.

Вот умру, и останется память,

Что я был озорной хулиган…

Мерзкая, как копоть на стене,

Я хочу быть предан ей, но знаю,

Что она поет не обо мне,

Радость моей жизни выпивая.

Пусть о Ней мечтают все вокруг,

Пусть Любовью нежно называют.

Мне она давно уже не друг,

Я в другую отделился стаю.

Мерзкая, как копоть на стене,

Заржавели вовсе ее ласки.

И теперь поет не обо мне,

Лживые до боли свои сказки…

Кто же, кто же, сломал мою волю?

Почему я от жизни устал?

И зачем отдаю алкоголю,

Свой высокий земной пьедестал?

Видно больше не стоит влюбляться,

И дарить стройным дамам цветы.

Я устал от обид и нотаций,

Сердце – поле сплошной пахоты.

Не могу я предаться веселью,

Нет во мне больше детской мечты.

Заболел душевным похмельем,

Да и сердце, лишь брешь пустоты…

Кто же, кто же, сломил мою волю?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.