Сергей Вишняков - Души нечаянный порыв. сборник

И слова приходят больше бранные —
Больше все на —ять, на —еть, на —ить.
А стихов идут обрывки рваные,
Ничего из них мне не сложить.

Стал я замечать, что уж не юноша,
Что степенней надо быть мне впредь.
Меньше замечать досужих кумушек.
Видно потихоньку стал взрослеть.

Громада серая из неба давит хмарь,
Что краски тюбик.
Как жалко, но осенний тихий дождь
Никто не любит.
Из частой сетки капель-светлячков,
Фонарной сыпи,
Вокруг столбов – феерия цветов
Узорной нити.
По мелкой ряби придорожных луж,
Зеркал-колодцев,
Плывут скелеты скрюченных кустов,
Домов-уродцев…
Навстречу мелкой дождевой стене
Трамвай несется,
И к месту у холодного окна
Никто не рвется.
Стекает капля с потного стекла
Слезой на глянце,
А осень проплывает за окном
В безумном танце.
По парку листья желтые ковром
Ложатся густо.
И кто сказал, что пустота в душе —
Мне просто грустно…

Удержаться не могу —
Ритмы —
Будто инеем узор
Выткан,
Как по снежной целине
Снова
Вдаль, вперед, за горизонт
След.. подковы.
Снежно-чист простор степной
Тишиною.
Соскочить с седла в сугроб,
В снег спиною.
Упиваясь высотой —
Неба морок
И безбожной красотой
Звезд-иголок.
Отсвет в легких облаках
Лунной ртутью…
Я вдыхаю красоту
Полной грудью.
Мягкость бархатных небес
Дивно-пышно
И движенья ветерка
Еле слышно;
Звезд упавших с неба ниц
В изголовье,
И степи звенящей тишь,
И безмолвье…

Кто сказал, что не похожи
День на день.
Зябко, слякоть, мелкий дождик —
Канитель.
У подъезда снова лужа,
Как всегда.
И с зонта прямо за ворот
Льет вода!
Мысль рисует в тихом замке
Уголок,
Треск огня в камине, кресло,
Теплый грог…
Только явь куда банальней
И мрачней:
Дом панельный, дверь стальная,
А за ней
В глупой верности собачьей
Целый день
Терпеливо и с надеждой
Ждет кобель.
И опять сырые ноги
Трут бетон,
Совершая ежедневный
Моцион.
День пролился в вечер серый,
Моросит.
Время, будто дождь осенний
Прочь бежит.
День на день как брат похожий
Напролет.
То ли вечер непогожий,
То ли год…

Блеклым солнцем освещенные
Астры поздно расцвели.
И стоят как обреченные
В ожидании зимы.

Крутит листья темно-карие
Ветерок на пустыре,
И, как будто в синем мареве,
Луг и лес в покойном сне.

Розы вялые роняю
В чашку фруктов… Ну и пусть!
С журавлями провожаю
То ли радость – то ли грусть…

Тень подвальная переулка арбатского
Пляшет в отсветах на стене.
Строки те, что в тетради вывел я
Ангел, черт ли нашептывал мне?

Душу вывернул мне наизнанку
Тот Евангельский старый роман!
Не в глазах изменяется бытность, —
А в сознаньи плывет туман…

Сквозь века – та ж людская помойка,
Мой уход в себя как протест!
Войлок стен да стальная койка —
Вот он мой, настоящий крест!

Образа, из под пера выходящие
Разверзли мой персональный ад.
Сжечь бы прошлое, прочь настоящее…
Вот только рукописи не горят…

Красивая фраза неделю сидит в голове как заноза.
Как вдруг, вдохновенье раскинет свое покрывало,
Но мысли, что странно, сбиваются в бренную прозу.
И кто-то в душе усмехается – то лишь начало!

И ловишь один за другим скоротечные ритмы,
Пытаясь на них нанизать поцветистее фразы,
С трудом сопрягая мужскую и женскую рифмы,
А стих рассыпается звоном расколотой вазы.

И снова, и вновь кропотливый подбор словоформы.
Вот звуки подобраны, рифма удачно подбита,
Но что-то упорно торчит как заноза в раскрытой ладони —
Алмаза искали? Не хватит ли вам фианита?

Сбивая неровную грань за неровною гранью,
В трудах и стараньях все ближе к тому идеалу,
К которому так прорубался уверенной дланью,
Вот только выходит не то, что хотелось сначала.

В корзину листочки и клацает кнопка «делита»
Ритм рваный и рифма не та, что могла быть в начале,
И мысль потерялась, точнее совсем не развита,
Но муза ушла, лишь мерцает курсор на экране.

И вновь сортируются фразы и все по порядку
Одну за другой, доверяя зачем-то бумаге беспечно,
Колонками стройными вносим в простую тетрадку,
Чтоб шкаф поглотил ее вновь и теперь уж навечно.

Мне мысль одна уже немало лет
Мой ум без устали и варварски терзает:
Какой после себя оставим след? —
Ведь просто так ничто не исчезает!

Не знаю даже – что это со мной,
Что задаю подобные вопросы.
Ведь то, что мы зовем «Культурный слой»
Чаще всего – обычные отбросы!

Ведь столько светлых чувств со всей земли
Куда-то безвозвратно исчезают.
И что бы мы по жизни не несли —
Кто знает, что потомки откопают?

И чтоб не ворошить мои грехи
И не трясти бельём не самым светлым,
Когда помру – сожгите все стихи
И в гроб мне опустите банку с пеплом!

Карты разлетаются по кругу,
Молча жму монеты в кулаке.
Чувствую, что вновь придется туго —
Ведь тузы опять не в той руке.
Нет картинок, цифр – батальоны.
И в который раз твержу – я пас.
В жизни тоже ходят миллионы,
Только почему-то мимо нас.
Вот легли неплохо – я вистую.
Вроде бы и неплохой подбор,
Только это хлопоты впустую
Потому, что снова недобор.
Наша жизнь – партейка преферанса —
Все решает выгодный расклад.
Нет марьяжа – значит, нету шанса,
Значит, вся игра пойдет не в лад.

Я живу в тех местах из которых не будет возврата.
Если ж кто-то убёг, то не стоит об этом жалеть.
Для оставшихся здесь то не слишком большая утрата
И не стоят того, чтоб за них нам душою болеть.

Над родной стороной вороньё уже гнёзда посвило.
Чем-то нравится им нашей жизни пьянящий туман.
Этот жизненный воз время прёт как гнедая кобыла,
Продолжая играть затянувшийся скучный роман.

Заливая земной горизонт расплавленной медью,
Величаво светило начинает божественный путь.
Я со дна мирозданья, укрытый небесною твердью,
Все пытаюсь, букашка, на промысел божий взглянуть…