Сергей Поваляев - У всех поэзия в душе. Избранная лирика

© Сергей Анатольевич Поваляев, 2017

ISBN 978-5-4485-9057-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

У всех поэзия в душе

У всех поэзия в душе —

Жаль, душу не поверить словом.

Вернее, пробуем, но словно

Всё было сказано уже…

По петельке

По петельке сплетает твоя спица

Клубка последнего ажуристую нить.

Свитер любви готов уже свершится —

А в пору он и будут ли носить?

***

Старик устал и вот его скамейка

Та старая, всей памятью полна.

Не модный свитер вдруг под телогрейкой —

Оленями по светлым миражам…

Прощание

Друзья за стол садятся молча.

А в рамке траурной портрет.

Наш друг ушёл и всё окончено —

Его сегодня с нами нет.

Полный стакан с краюхой хлеба,

Пустое место за столом.

А за окошком плачет небо

Сырым октябрьским дождём…

Слова хорошие о друге.

Сквозь спазм душевный говорим.

И в это всё поверить трудно —

Как будто здесь мы рядом с ним.

А на часах шагает время,

Всё движет стрелками вперёд.

Друзья уходят, мы стареем

И стол прощальный снова ждёт.

На кухне старой было тесно

Когда – то, всех не усадить.

А нынче всем хватает места,

Да только разве в этом суть?!

Друзья за стол садятся молча,

А в рамке траурный портрет.

И папиросный дым не хочет

В ночь уходить и мочи нет…

Налёт пустой

Не уходи, не уходи

В печальный образ свой.

И все ненужные черты

Иди и просто смой…

Как хорошо, что есть вода

И мыло под рукой.

И с тушью смой всю эту чушь,

Весь свой налёт пустой…

Дефиле познания

Истина решила обнажиться.

Только не натурщица она,

Чтобы вдруг позировать решиться,

Примеряясь к свету из окна.

Истина решила обнажиться,

Чтобы нас от споров уберечь.

Примирить, пригубить, приручить нас,

Вновь одеться и к другим успеть.

Осенний портрет

Неба вдруг пролилась просинь.

Паутинка метит след.

Ставит свет фотограф – осень.

Будет золотой портрет.

Попрошу автограф фото,

Вставлю в рамочку души,

Чтоб и в ней проснулось что – то,

Что уже не затушить…

Всё то, о чём пишу

Я свой роман ещё пишу.

Надеждой радостной дышу.

Слова любви в нём не остыли —

Мои слова, а не чужие.

И над строкой моих страниц

Порхает бабочка ресниц

Твоих, ещё не понимая,

Что я тобою называю

Всё то, чем я сейчас дышу

Всё то, что я ещё пишу…

На краешке земли

На самом-самом краешке земли,

Где горизонты все идут по кругу,

Средь мира звёзд, моя мечта-подруга,

Звезда по имени прекрасном Натали..

Она летит ко мне, и я не знаю —

Погасший это свет иль свет в дали…

А на краю уставших мирозданий

Всего лишь только краешек земли…

Старый город

Изношен город старый.

Глядит глазами впалыми

Вечерних фонарей.

И щёки стен небритых

По подворотням битым

Опять в слезах сердитых

Бессмысленных дождей.

Всё серо, непонятно,

Трамвай идёт невнятно

Как будто спотыкаясь

В железной колее.

И улица согнулась,

Вопросом обернулась…

Когда всё неприкаянно,

Что здесь искать тебе?

Не унять надежды

Нам не унять свои надежды,

Что сокровенное таят.

Мы носим новые одежды

И верим в вечность бытия.

И верим в то, что миг единый

К нам обратится вновь и вновь.

Подарит дух душевной силы,

И юность сердца, и любовь…

Но вот подкралась тихо старость

Из подворотни бытия.

И из надежд одна осталась

Одежда мятая твоя.

И все изношенные моды,

Когда – то щегольски тобой.

Метут усталые погоды

Своей висячей бахромой…

Французские духи

Духи французские – почти зарплата.

Из-под полы и с переплатой.

Жене в подарок несу у сердца. —

О, как я горд, почти что герцог!

Жена моя ещё не знает.

На кухне борщ всё остывает.

Вхожу в подьезд, стою у двери.

Жена глазам своим не верит.

Флакон – сокровище берёт изящный,

Почти в прострации, рукой дрожащей.

Теперь по капельке, по капелюшечке

Будет сокровище ласкать за ушком.

Трюмо старинное, парфюмы стопочкой.

На видном месте всё та коробочка,

Давно ушедший священный запах —

Духи французские – почти зарплата…

Не говори

Не говори, не говори,

Что лето быстро пролетело.

И осень тоже дарит дни,

Когда вдруг снова захотелось

Обнять колени на ветру

В окне трамвая своим взглядом.

Бежит девчонка по утру

И больше ничего не надо…

Одиночное плавание

Одиночное плавание —

Спор о круглой земле.

Не овалы вновь явлены,

Острый угол везде.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.