Владимир Конарев - Малая родина. Книга стихов

© Владимир Конарев, 2017

ISBN 978-5-4485-9648-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Неужели словесные реки

Пониманья, добра и тепла

Обмелеют сполна и навеки,

А прозреет раздор и хула?

Сказать «Люблю!» – ничтожно мало!

Для той, которой ты любим.

Жена – кораблик у причала,

А муж – матрос и до седин!

На дорожке лунной лунная печаль…

Зримо там, в беседке, шевелится шаль…

Шёпот: «Отпусти же в осень уходи!

В армии любимый душу не студи!»

Отзвенели ритмы дня,

Те, что жили у меня.

Спеленал их край земли,

Тот, что плавился вдали.

Если выпущу в ночное,

Распрощаюсь я с покоем!

Обидел. Ушёл. Провалился —

В дорожную пыль. Суета!

Пришёл. Как ни в чём – повинился,

Обиду связав, у креста.

Жена удручённо молчала.

Дрожа, теребила подол.

И тихо, но внятно сказала:

– Послушай, ты лучше б… ушёл.

А муж, так понятливо, глянул —

На угол – с иконой. Моргнул.

И, словно, проснувшись, отпрянул

Невнятно промямлил: – Угу!

Ушёл, не простившись с женою,

Ушёл на иные хлеба.

Обида пришла к изголовью,

И молвит жене: «Не судьба!»

Состав страниц – мой поезд личный —

На стыках лет, былых, стучит.

Везёт до юности, ушедшей,

К той, что вручила, в степь, ключи.

Я еду, еду… и мелькают:

Поля, дороги и друзья.

Молчу, года перебираю…

…Чью жизнь живу? Откуда я?

Там, за краем пропасти,

Тишина и мрак…

Мирозданий лопасти

Трут надежды в прах.

Разминают судьбы.

Месят глину дней.

Сказано мной грубо?

Сетовать не смей!

Сам бросал дни веером,

Не дела на стол,

Не итожа вечером:

Что же приобрёл?

Был рабом желаний,

(Не кривись, пиит!)

Тех желаний странных

Бог мне не простит.

Там, за краем пропасти,

Тишина и мрак.

Ох, прости же, Господи,

Если что не так!

Звенящие линии жизни,

Вы – росчерк судьбы на руке.

Таинственны вы и капризны,

Но в «доме» моём – кулаке.

Раскрою – лететь не летите,

А только смеётесь в глаза,

«Простите, себе вы не лгите,

Что поняли нас. Чудеса!

А пальцы – то клавиши линий.

Судьба нажимает на них,

Пока не осыплется иней

На кудрях твоих дорогих!»

Отзвенели мысли дня,

Те, что жили у меня.

Спеленал их край земли,

Тот, что плавился в дали.

Если выпущу в ночное,

На известный луг листа,

То забуду блажь покоя,

По согласию Христа!

Кто звездою шелестит

загорелой?

Козырь дня пресладко спит,

Грезить сменой.

Козырь дня – вселенский Труд…

Утром к делу отзовут:

«Выходи, всемирный туз,

Выспел солнечный арбуз!

Созвучья слов воркуют в небесах…

Плюс там свои, иные голоса…

И глохнет небо, слушая, дивясь,

Меридианами земли крестясь!

Качая воды, долы и леса,

Кристальную, прозрачную росу,

И, меркнущие, звёзды в доньях дыр…

Качается, качается весь мир!

Оберегайте звуки в речи, люди,

Или планету милую загубим!!

***

Жить надо проще,

все мы лишь гости…

Случая гости!

О чём же мы ропщем

в доме «Судьба»…

О!.. «Если б?», да «Бы»!!!

Потухла Звезда галактической вышки —

Фонарик – мерцаний, в магнитной среде.

Никто не услышал малейшего писка.

Угасли и блики в стоячей воде.

Молчала вода, повергая в сомненье

Земные глаза, цвета дыма и льна…

И только они, дар земных поселений,

Рассыпали слёзы по блюдечку дня.

Мелодия флейты, в межзвёздных просторах,

Случайно разбудит заряд озаренья

И вспыхнут вмиг чувства – поэзии – порох

И явится в мир… ещё стихотворенье.

Необъятен звёздный океан.

Наш межзвёздный капитан.

Кто же мы, на палубе Земли,

Пассажиры Мира иль Войны?

Ох! мама Земля постарела,

Кружась в мирозданье планет.

Не уж то и ось не ржавела,

Без смазки? И устали нет?

Лучится таинственность в дырах,

И в звуках, летящих в радар…

Земля, ты живому квартира.

Смягчи электронов удар

В меня ли? звезда летела,

С горячим хвостом, в ночи,

И, ночь разогрев, истлела?!

Ох!!! сердце стучит, стучит!

Глаза бы зашторить что ли?

Иль их затворить в ночи?

Но… мысли текут, как реки,

И сердце… стучит! Стучит!

Язычками побелевшими,

От немыслимой жары,

Шепчут стебли пожелтевшие,

А о чём, поди, пойми?

Непонятное наречье,

Но понятная тоска, —

Остуди, не мучай землю,

Опахалом ветерка….

Когда заблудший дождь свалился

В благословенные поля,

Поэт той милости молился:

– Благоухайте, зеленя!

И зеленя созрели к лету —

Зерно кремнистей янтаря.

И лучшим праздником поэту

Был урожай, мои друзья!

Привстал рассвет в лиловом одеянье,

И лучик солнышка лучит.

Он, закрывая створы мирозданья,

Торопится наверх, в зенит.

Ещё минуты и моё оконце

Покинет ночь и вспыхнет светоч-солнце.

Был огорчён: посевы жёлты,

Хотя посеял зёрна в срок,

Известным сортом, первосортным…

Крепчал январь и «выжал» сок.

Пришлось рассеять удобренья,

Чтоб к жизни вызволить растенья.

Пришла весна. Ожили листья,

Зелёным ковриком маня.

…А желтизну былую вспомню —

Трясёт сермяжного меня!

Где плуг взрыхлил на зиму поле,

Не волочилась борона,

Гуляет холод, ветер стонет,

И, ёжась, дышит пелена.

Но с первым лучиком весенним,

Причешет пашню борона,

Чтоб я, немедля, с вдохновеньем

В ложбинки вбросил семена.

Лемех вздымал сухую землю,

Пласты вставали «на попа»,

Обессиление приемля,

Чихало горлышко движка.

Его нелёгкую задачу

Мой оценил бывалый взор:

«Ремонт мотора всё и – значит —

Силён, подмял, подмял бугор!»

Поверьте – слову – люди мне,

станичному поэту:

стихи рождаются во сне,

до говора рассвета;

потом, как птицы, – это так!

проснувшись, ожидают.

И остаётся, други, мне

поймать пером всю стаю!

В раскопках желаний

ни стона,

О том,

что Былое ушло…

Оно сладострастно,

солёно,

Оно моё «Я»

сберегло!

Оно разрослось,

раскустилось…

Дышало свободой.

Ей – ей!

На миг, в этот час,

приоткрылось,

И памятью стало моей

Душа чужая —

мне потёмки:

В зрачках

потушены огни,

И чувства спрятаны,