Theo Lutova - Ваше тлетворное влияние на мой мозг

Здесь настоящей будет только тишина
в прозрачных шорохах берез.
Здесь ты один и я одна,
здесь все как будто не всерьёз.
И красные сверчки окурков
здесь могут больше рассказать,
чем твоя джинсовая куртка,
и чем отсутствующая мать.

Разбей меня на краски спектра
и, что получится, смешай
с остатками чужого лета
и той дорогой, что не в рай.
Смешай мои цвета с закатом
последней в нашей жизни ночи,
где были счастливы когда-то,
и где порвали сердце в клочья.
Добавь своих цветов усталость
и выпей радужный коктейль —
тогда, подумав, я останусь,
и ты подаришь мне апрель.

С утра я не твоя.
И ты чужой.
Давай расстанемся, смеясь.
Иди домой.
Я не люблю твои слова,
твоих друзей.
Меня тревожит голова,
когда ты в ней.

круги забвения, круги тревоги
на мутном озере из слез
я как забвение для многих
я как наркотик, как передоз
ты словно муха в моей сети
агония счастливых дней
я не то время, что что-то лечит
но то, что делает больней
я заставляю биться сердце
могу его остановить
ты будь не очень-то доверчив
могу до дна тебя испить

Плачешь ты, но поздно.
Слезы смоет дождь.
Твои сопли – слезы
и мое «„не трожь“».
Мы из разных опер,
мы не об одном,
но никто не помер,
если мы вдвоем.
Я – твои надежды,
ты – моя печаль,
я хочу как прежде,
ты же хочешь вдаль.

Вечер. Туча. Рой сомнений.
Вялый поцелуй.
Парк. До сблева карусели.
Милый мальчик, не балуй.
Вечер. Небо. Смех и слезы.
Дальше так нельзя.
Будешь сбит ты паровозом.
Значит, жил не зря.
Вечер. Юность. Пьяный ветер.
Розовый закат.
В день, когда меня заметил,
рад был невпопад.

Мятный привкус неправильных дней
утешает чужие надежды,
обещает, что стану сильней,
правду – матку по теплому режет.
Мятный привкус, корица, имбирь,
у окна до полуночи редко —
я не лезу в чужой монастырь,
я застряла, наверное, крепко.
Мятный привкус у сладкого чая,
сладки грезы в туманный рассвет —
я его каждый день встречаю,
но тебя почему – то там нет.

В холодном воздухе окна
сижу одна. Не влюблена.
Не утешаюсь никотином
на день Святого Валентина.
Нет литров кофе с молоком,
нет амулетов с пауком,
пучка волос, печали взора,
нет неокрепшего узора
в тетрадке писем и стихов,
нет ни ванили, ни духов…
Есть только я. И есть окно
с холодным воздуха вином.

Ты мой магнит, таивший яд,
маяк, сверкавший мне в метель.
Наставил дуло автомат —
сигнал в висок. Опять апрель.
Сочится тонкой струйкой звук:
слова, не лгавшие твои,
слова, пугающие вдруг,
для всех, но только для двоих.

Твои холодные дрожащие руки пугают меня,
как далекие птицы с далекого юга,
как далекая и неизведанная земля —
вот как страшны для меня твои руки.
Шепот твоих признаний сбивает с толку,
заставляет меня рисовать чужие рисунки,
словно кусающая тонкие пальцы стальная игла,
когда решаешь небо сшить от скуки…

Мы пили кофе. Читали чужие стихи.
Ютились на крыше небоскребов,
что воткнулись в небо, как штыки
и лишили облака свободы.
Мы раскладывали карты нашей судьбы,
делали какие-то пометки…
А небо все так же было голубым,
а дождь – все так же редко.
Теперь смотри, что с нами стало-
ты где-то далеко, я тоже редко выхожу из дома,
мы еще молоды, но я уже устала,
друзья все превратились в «мы знакомы»…
Я помню твои числа, ты мои – навряд ли,
но руки уже не ищут трубки тишину.
Я буду и дальше играть с тобой в прятки, а ночью
тихонечко выть на луну…

Корешки пыльных книг.
Два бокала вина.
Мамин рыжий парик.
Кактусы у окна.
Телевизор без звука.
Недоглаженный кот.
Чуть дрожащие руки.
Мыслей сонных полет.
Длинной стрелки шуршанье.
Паутинками ложь.
Тихое «До свиданья»…
Еще тише «Придешь?»
Слезы в руку украдкой.
Луч надежды в окне.
Голова не в порядке.
Видно, дело в вине…

Так красиво… Мурашки по коже…
Размываюсь, как пьяный июль.
Наплевать на опухшие рожи,
недостойны они моих пуль.
Папироса в рогатке из пальцев,
чьи- то мысли в моей голове…
Я могла бы, конечно, остаться,
поваляться на мягкой траве…
Выпить облака пару стаканов
и щекой прижаться к щеке
той немного колючей и пьяной,
что сейчас от меня вдалеке.
Я могла бы. Но я размываюсь.
Растащило на атомы пульс.
И, увы, я уже не узнаю
и ни твой, и ни облака вкус.

Что думают обо мне твои духи?
Я готова стать сильней, но я не в духе.
Очередной день, лишенный надежды…
Духи ведь – тень? Как и мы прежде…
Солнце было ярче и светило нам,
а теперь я плачу, ты – напился в хлам…

Это еще не любовь, а только
то, что умники называют химией,
когда ты колешься на осколки
ночами одинокими и длинными.
Это еще не любовь – возможно,
это даже в нее не превратится,
потому что ты слишком осторожен
с этим желанием влюбиться.
Это еще не любовь, а просто боль
сверлит мозги и жарит пах
прикосновеньем исподволь,
ее слюной на твоих губах.
Это еще не любовь. На деле-
инсценировка будущей гибели, мосты,
что будут сожжены, дни и недели,
сиянье фраз, преддверье пустоты.
Это еще не любовь. Есть шанс
остановиться, убежать и сделать вид,
что это было не про вас,