Анна Савина - Весна. Стихи.

Вчера приснился брат — покойник……
Тушите свечи, господа………
Он был матёрый уголовник……
Иркутск……
Норильск………
Ташкент……
Чита………………
Суды… разборки…… явки…… тюрьмы……
А там и смерть — заточкой в бок……
Убили братца……
— Слышь… закурим… — (во сне сказал он мне)
— Мой Бог……………
……………я не курю……………
— Окстись, сестрёнка……………
………кончай ломаться…… брось понты……
— А ты не изменился, Вовка…
………………такой же гад……
………(смеюсь)…………
— А ты?
— Я? Как сказать? Тебе виднее…………
— Ты повзрослела…
— Ну, так что ж……
— Я тут пришёл…… такое дело……
(и достаёт из сумки нож)
— Ээээ-эээ-ээ…… милый…… что опять за фишка?
Какого чёрта?!!!
— Не гони…… возьми и спрячь его……
— Братишка,
твой нож…… смотри…… он весь в крови…
— Да……… это кровь того подонка,
что ровно десять лет назад
пришил меня…
О, как же долго,
………………как долго я его искал…
Нашёл,
убив холодным взглядом
с осенних, сумрачных небес…
И счастлив…………
Большего не надо…
Сбылась……… свершилась моя месть…
Он мёртв……
Как злобный Мефистофель,
сумев внедриться в его мысль,
я и на небе жаждал крови,
ведя его рассудок вниз —
от преступленья к преступленью…
Он сам загнал себя в капкан……
И в драке прошлым воскресеньем,
как пёс, издох от рваных ран……
Не убивал собственноручно…
И нож не мой…… не мой(!), пойми……
Но я виновен в этой сучьей,
собачьей смерти……
Помоги!
За мною хвост……
Менты достали — легавых в Небе просто тьма……………
Ты спрячешь нож? Скажи……
— Едва ли……
— Ну, ладно… не сходи с ума……
Пойми…… я вижу твою душу
насквозь…… и взгляд мой — как рентген……
Ты не продашь меня…
— Послушай…………
— Мы тратим время……
— Ах… зачем?
Хотя…… ну, ладно… ладно… спрячу —
давай свой злополучный нож……
Ведь ты мой брат…
А как иначе?
(когда теперь ещё придёшь?
когда тебя ещё увижу,
родной мой грешник…… дорогой…)
Вдруг мы уже не станем ближе,
разъединённые чертой,
где за чугунною решёткой,
безмолвно прозябает смерть……
— Ну, не скучай…… пока, сестрёнка……
и…… маме… передай привет……
Ах, да ещё…… запомни, крошка,
за укрывательство — статья……
Проснулась……
(……чувствуя в ладошке
…………………стальную холодность ножа……)

Я выпал из шестого измеренья
в космическую, звёздную Метель.
И сплющился на плоскости до Тени —
в двухмерности рискуя сесть на мель.
Загадочен… таинственен… тревожен…
Князь Темноты. Мне равных в мире нет.
Но(!) парадокс: без Света невозможен
парад Теней……… Итак…… Да будет Свет!
Пятьсот свечей! Нет, тысячу…… и больше…
Шучу-шучу… Включить прожектора!
Бал Сатаны! Век двадцать первый… Боже!
Уж полночь бьёт… Пора, мой друг, пора.
………………………
Но, как всегда, опаздывают гости.
Москва стоит — то в пробках, то в грязи.
И королеву бала где-то носит…
Неужто, добирается в такси?
Теперь, увы, в метро доехать проще.
А где же Он — Иисус — наш главный гость?
Идёт… идёт! С Тверской свернул на площадь.
Он гвоздь программы! Гвоздь? Конечно, гвоздь!
Смешно? Смешно!!! А гвозди-то, однако,
к распятию важнейший атрибут.
Так почему же их в церковных лавках
с крестами наравне не продают?
…………………
Но вот и Королева… Боже правый!
Ведь я уже изрядно заскучал…
— Простите, что немного опоздала…
— Да, пустяки… — сверкнул в ночи оскал.
Не буду врать: тошнит от церемоний.
Осточертели танцы и балы.
Мне кажется, что я смертельно болен…
И всё ж…… весенний бал…… у Сатаны!
Сейчас сплошной толпой повалят гости.
Встречать их, Маргарита, — тяжкий труд.
Прах приглашённых — высохшие кости —
не сразу тёплой плотью обрастут…
Но что я вижу!? Ба-а… Какие лица!
Вы только гляньте! Это ли не сон?
Такое даже Чёрту не приснится!
К нам сам Булгаков Миша приглашён…
Смотри-ка, жмётся скромненько в сторонке —
как будто бы он вовсе не при чём,
так, словно не писал все эти строки
о Мастере… тогда — в тридцать восьмом…
— В каком-каком?
— Ну, да в том самом-самом,
когда этапы шли на Колыму…
И эхом над страной катилось: «Ста-аа-алин…»
А вот и Он… Кивните же ему…
— Кому? Кому?
— Да Сталину, конечно…
О, боже, Маргарита! Что скрывать? —
В те годы за подобную погрешность
Вас с лёгкостью могли бы расстрелять…
Он постарел! А я всё так же молод…
И Вечности меня не изменить…
Ах, Воланд… вечно юный… грозный Воланд…
Как скучно жить…… и некуда спешить…
…………………
Какая-то плешивая планетка
у ног моих (размером с пятачок).
Людишки — так себе — марионетки.
И их карикатурный, жалкий Бог,
свернувшийся замызганной купюрой
в кармане у банкира и бомжа…
Когда-то от подобной авантюры
я в приступе от хохота дрожал:
измерив жизнь в условных единицах,
всему найдя простой эквивалент,
я к Истинному Богу приценился,
продав его за несколько монет…
……………
Но где же Он — Иисус из Назарета?
Мы ждём Его уже который час!
…………………………………
А Он сидит в метро…… в руках с газетой —
не в силах оторвать печальных глаз
от мелочных статей и объявлений,
вникая в иллюзорный, блёклый смысл.
Вначале было Слово…… без сомненья…
и чья-то окрыляющая Мысль…
И Слово было «Бог» в устах у Бога…
Но вот пред ним смешной газетный текст,
где Слово так бесцветно и убого…
Не может быть…… не может быть, Отец!
Подняв глаза, Он вглядывался в лица —
они, как отраженье мёртвых слов…
В них нЕ за что душою зацепиться…
С тоскою Он смотрел поверх голов,
и шёл в толпе, раздавленный моментом,
как вдруг услышал голос за спиной:
— Аллё… мужчина… ваши документы!
— О чём ты, друг?
— Проследуйте за мной…
Откуда Вы? С Кавказа? Из Молдовы?
Платите штраф! Скорей! Я выбью чек…
(ах, правду говорил провидец- Воланд:
«Без документов — ты не человек…»)
«Москва! Москва! Как много в этом звуке…»
О, как же изменились москвичи!
Иисус взглянул растерянно на руки…
Сквозь тоненькую сеточку морщин,
покрывшую озябшие ладони,
вдруг явно проступил кровавый след —
стигматы вновь напомнили о боли…
Он тихо простонал: «О, Боже…… неее-еет…»
— Что Вы сказали? Денег нет? Отлично…
Пройдёмте… разберёмся в КПЗ,
толкнув его в затылок по привычке,
как будто он уже и вправду зэк…

…………………

— А гость наш не торопится, однако! —
прокашлял Воланд…
— Ладно, подождём…
Скажите честно всё-таки, Булгаков,
Вы ж умерли тогда — в сороковом —
и ровно год, к несчастью, не дожили
до истинного бала Сатаны,
когда Добру вытягивая жилы,
резвился на просторах Бог Войны.
И часть героев Вашего романа
на фронт ушла…… а кто-то смылся в тыл…
Вы помните — Бездомного Ивана,
что ранее в психушку угодил?
Так где же он? Ага… копал траншеи
вокруг Москвы — как многие тогда…
И разные бредовые идеи
высказывал, конечно, иногда…
Бог с ним — с Иваном… Гляньте, Маргарита!
Вот истинный ариец и Орёл —
наш новый гость — безумно знаменитый —
заходит в зал, садится к нам за стол…
— Хайль Гитлер! Хайль! — прогавкала охрана.
— Я рад Вас видеть! Истинно, Мессир…
— Конечно, Вы пришли сюда так рано,
чтоб снова покорить ничтожный мир?
Адольф, расслабьтесь… Выпейте три капли…
Вас много здесь — желающих царить.
И прежде чем ступать на те же грабли
не плохо бы сперва поговорить.
— О чём?
— О жизни… Или, нет… О смерти…
Земля теперь — как склад пороховой.
Взрывчатки хватит, Вы уж мне поверьте,
чтоб всех здесь уничтожить с головой…
— А в чём тогда причина промедленья?
— Э-эээ…… спешка хороша при ловле блох…
Но, если честно…… волей Провиденья
опять сюда с Небес спустился Бог…
— Вторично?
— Да…
— И что всё это значит?
— Не знаю сам… Хотелось бы понять…
Вы слышите — там кто-то громко плачет?
Ах, Маргарита… Надо бы унять…
Пора для слёз ещё не наступила.
Ведь бал есть бал: веселье…… шутки…… смех…
Позволим хоть разок нечистой силе
вкусить невинность радостных утех.
………………