Анна Савина - Весна. Стихи.

Через час —
…………всё, что можно —
…………………………… на фиг…
Обойдёмся без эпитафий……
Руки нежные — словно плети……………
А во мне поселился Ветер…
Исподлобья
одним лишь взглядом
обрываю с небес гирлянды
глупых звёзд
(…да…… вот так-то лучше…)
Серпик месяца…
В клочья тучи
искромсаю под дикий хохот…
Хватит ерничать…… эй…
Мне плохо!
Хулиганю и в хвост, и в гриву…
А во мне поселился Шива:
многорукий, потешный, злобный —
он швыряет снежинки в окна,
сносит дамбы… заборы…… крыши……
Не унять его…
Тише…… тише……
Тщетно!
В гневном порыве страсти
разбиваю в осколки счастье……
(и уж точно не буду клеить)
Я устала напрасно сеять…
Не дождаться великой жатвы…
Почвы не было благодатной —
солончак вперемешку с глиной…
А душа — не дворец — руины………
Час прошёл……
Всё, что можно — на фиг!!!
Ах, как жаль, ограничен трафик
чувств, эмоций, надежд и боли,
не оплаченных в срок
…………………………Любовью……

Скажи, Иисус… ты был всегда
таким загадочно-печальным?
На древке старого креста
застыл в веках кровавой тайной……
По сути: Бого-Человек,
отдавший проповедям душу
(так от чего ж душе твоей
всё человеческое чуждо?)
Ты знаешь, что такое смех? —
весёлый… добрый… беспричинный
в кругу друзей и нежных дев —
безгрешных лишь наполовину?
Когда прозрачен и игрив
напиток, тающий в бокалах,
им кружит головы, пьянит
под ритмы нежного цимбала…
И кто-то, в меру, захмелев,
не уставая улыбаться,
выходит в круг…
Звучит напев……
В безудержном, весёлом танце,
скажи, Иисус, хотя бы раз
ты забывался с наслажденьем?
А в бездну чёрных женских глаз
смотрел с восторженным смятеньем?
Ответь, познал ли ты азарт
игры, где ставок нет на Чудо —
хоть раз поставил честный мат
нерасторопному Иуде?
А, может, трудную «ничью»
скрепил двойным рукопожатьем
в порыве добрых, светлых чувств,
еще не проклятых распятьем?
Ты ведал радости труда? —
вставая к плугу слишком рано,
не ожидая, что судьба
осыплет вдруг небесной манной?
И в полдень, смахивая пот
со лба усталою рукою,
ты ждал ли что вот-вот придёт
сынишка с тёплою едою…
Развяжет скромный узелок,
пролепетав: «Отведай, Отче…»
А ты в ответ: «Шалом, сынок……
благодарю… о, мой хороший……»
Твой тихий голос сквозь века
звучит почти что отстранённо —
как будто вязнут облака
небесных проповедей в горле,
и льётся солнечный елей
речей божественных и строгих
в большой котёл людских страстей —
великих…… призрачных…… убогих……
А ты с поникшей головой —
распят… измучен… обессилен
летишь над шумною толпой,
раскинув сломанные крылья……
Но оторваться от креста
последних сил, едва ли хватит:
твой образ «мёртвого Христа»
бессчётным множеством распятий
впечатан в души христиан —
на радость местным ювелирам,
и кровоточат сотни ран
так упоительно красиво
в нагрудных крестиках людей,
не обещая воскрешенья
ни в первый, и ни в третий день, —
свиваясь молча вокруг шеи,
подспудно скромный амулет
растянет цепь твоих страданий
еще на сотни долгих лет,
суля в грядущем испытанья………
А ты сойди…… сойди(!) с креста —
войди в наш дом, как лучик Света,
с улыбкой теплой на устах,
ЖИВОЙ Иисус из Назарета…

Я вижу море и песок.
Лежу с пробитой головою.
Тупая боль сверлит висок.
И чайки,
чайки надо мною
кричат, подобно, воронью,
кружась, выслеживают жертву.
Опять пошли на новый круг —
всё ждут удобного момента,
когда душа покинет плоть,
и можно будет без усилий
клевать её,
терзать,
колоть.
Как умереть при полном штиле?
А ведь вчера ещё душа
сражалась с грозным океаном —
с судьбой и с ветром на ножах…
(О, нет, она не проиграла!)
Штормило……
Черные валы
кидались бешено на скалы,
вгрызались жадно в корабли,
и под себя их подминали.
Я помню всё:
святой азарт
и веру в правильность исхода.
Но в щепки… вдребезги(!) фрегат.
С утра — отличная погода.
Покой на море… полный штиль……
Качает волнами обломки:
разорван парус,
треснул киль.
Но я жива,
и дух мой стойко
готов бороться до конца
с бессильем,
………с жаждой,
………………с острой болью.
А чайки в метре от лица
толкут песок
и к изголовью
трусливо намечают путь, —
лишь те из них, что посмелее,
глаза мне силятся проткнуть…
Я увернулась
(рядом с шеей
скользнул ослабленный удар……)
Смеюсь……
Проклятие!!!!!!!!
О, Боже,
что за врагов ты мне послал?
Я — человек —
среди ничтожеств
лежу безвольно на песке,
своё бессилье проклиная,
с засохшей кровью на виске.
Ужели чайкам проиграю?
Мне ль, укротившей океан,
теперь изведать униженье,
скончавшись медленно от ран
в таком нелепом окруженье?
О, нет!!!
(а жажда всё сильней
и в лёгких меньше кислорода)
Как странно, что в судьбе моей
прекрасным символом Свободы
был легкокрылый альбатрос,
сама себя считала Чайкой.
И вдруг досадный перекос —
подмена смыслов и понятий.
Свобода тоже хочет есть —
когтит безжалостно и тупо
форель, запутанную в сеть,
иль жертву шторма,
даже трупом
не станет брезговать она…
О, легкокрылая Свобода,
тебе энергия нужна
чтоб рваться к высям небосвода.
Да, знаю-знаю…
Но прости,
я не смогу, увы, позволить
для пополненья птичьих сил
кормить тебя своей Любовью.
Ты глаз не выклюешь моих,
не ослепишь жестоко — знаю.
И во спасение любви
я прогоню настырных чаек……

Какой сюжет!
Картина маслом:
вот я — на кухне у плиты…
Да, пахнет вкусно… что ж, согласна,
но подтяните животы…
Поесть, наверно, не придётся —
всё выйдет боком
вам и мне:
омлет сгорит,
а блин свернётся…
От пересолов на спине
давно уж нет живого места —
как едоки меня не бьют,
я продолжаю портить тесто,
а в борщ подкладывать мазут……
И как-то всё непроизвольно,
без злого умысла ей-ей —
мне и самой ужасно больно
отравой потчевать людей………
Обычно как?
Иду на кухню…
включаю радио…… и вот……
стою… прилежно мою руки……
Бац…… Челентано…
Как поёт!!!
Я тоже сразу подпеваю:
«Аморэ мия…… тра-ля-ля…»
Картошку чищу…
Наливаю
воды в кастрюлю
(только зря…)
Да…
Пять минут — полёт нормальный —
ещё никто не пострадал…
Лучок нарезан — будем жарить…
Сперва включается плита
Ии-ии-и……
Началось!!!!!!!!!
Поток событий
теперь стремительно летит……
А вы все вместе проследите,
как лук мой медленно сгорит……
Виновен, кстати, Челентано —
он разбудил во мне творца,
убив невольно кулинара,
твердя «аморэ» без конца……
Ему простительно —
откуда
товарищ мог предположить,
что мне нельзя мытьё посуды
доверить —
что уж говорить
про лук, про борщ…
Итак, продолжим……
Певец поёт…
Моя душа
давно забыла про картошку…
Схватив кусок карандаша,
строчу на маленьком пакете
(в котором был лавровый лист)
пришедший в голову куплетик……
Какая песня!!!!
Зашибись………
Гляжу в окно… а, может, мимо…
Что ж, рифма… рифма не идёт???
О, этот запах!
Запах дыма!!!!
Вот то, что надо — верный ход!!!
Да, в третьей строчке — «дым» так к месту…
И как рифмуется легко!
(лучок сгорел… и начал трескать)
Прикольный звук…… как будто…………
О-ооо…
Да-да… стрельба на поле боя…
"Герой сражён… упал… в крови…"
Вдруг:
— Мама!!!! Мама!!!
— Что такое?
— Наш дом — он, кажется, горит!!!
Пожар! Пожар!!!!
Увы, ребята……
Накрылся ужин…… ай-яй-яй……
Но я ни в чём не виновата —
всё Челентано —
негодяй!!!