Александр Розенбаум - Сборник стихов и песен

ХОРОВОД Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" А.Овсеенко. Друг-товарищ наш, не суди за то, Что в цепях пройдёшь по-над речкою. А суди за то, что в твоих крылах Отразили свет лики вечные.

Друг-товарищ наш, не суди за то, Что корабль твой на волну не лёг, А суди за то, что не люб судьбой, Что хотел взлететь, да не вышел срок.

Друг-товарищ наш, не погибель - зло. Зло, когда кричат, да не веруют. Слово - пух-перо, дунешь - унесло В небеси к зорям, в тучи серые.

Ване снятся васильки на бережочке Голубые, словно паводок весенний. Что же вы, люди, их совсем не бережёте? В тех цветах души спасенье.

Снится Ване: закачался трон и рухнул, Зашумел в дубраве ветер, потемнело. И на поле вышла белая старуха, Покачала головой и улетела.

За околицу стежка увела. Сторона-печаль, горя не носи. Воля-вольная, ты была мила, Ты была мне мать, я тебе не сын.

Сторона-печаль, подымись с колен, Купола горят чисто золотом. И остёр топор, и земля постель, И звенит-гремит в небе колокол.

ПОСВЯЩЕНИЕ МСТИСЛАВУ РОСТРОПОВИЧУ Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" А.Овсеенко. Ещё два такта протяни,

виолончель. Играй, свою закончи пьесу

нотой гордой. Твой звук дороже тысячи речей, Дровами сложенных

у алтаря свободы.

Из-под пальцев улетел аккорд И присел в последний ряд. И ушёл с солёной сцены тот, Который вам отдал всего себя. И для кого-то - пять минут, А для него - вся жизнь. Артисту нужно отдохнуть, И свет уходит ввысь. Не надо заходить к нему Хотя бы полчаса. Артисту нужно отдохнуть, И он к вам выйдет сам.

Пот на клавиши пролил рояль, Слёзы катятся со струн, С музыкой вам расставаться жаль... Прости, Господь, грехи ему за труд, Который был так нужен всем, Пришедшим в этот зал. Прости ему - он честно пел, Он кровью истекал. Пусть не показывает плоть Страдания души... Прими его к себе, Господь, Он так к тебе спешил...

Две руки его, как два крыла, Поднимают к облакам людей. Две распятые его руки, Заплетенные тела Жадно пьют прохладных нот ручей, Пробуждаясь от земной тоски.

Дьявол предлагал свою игру Перекошенным устам. Не случилось это чудо вдруг, И ты, Господь, артисту другом стал. Вдохнув в него всю доброту, Которой наделён, Был юный сказочный пастух, Что так в свирель влюблён. Но даже ты отнять не смог Ту ярость сатаны, С которой тёплый ветерок Ломает лёд весны.

Из-под пальцев улетел аккорд И присел в последний ряд. И ушёл с солёной сцены тот, Который вам отдал всего себя. И для кого-то - пять минут, А для него - вся жизнь. Артисту нужно отдохнуть, И свет уходит ввысь.

Я СПОЮ ВАМ ПРО УДАЧУ... Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" FatMan'ом. Я спою вам про удачу И про то, как люди плачут На её гребне.

Про друзей и про знакомых, Про халупы и хоромы, Про дожди и снег...

Говорят, что голос пропил,

Старым стал и принял допинг.

Вы не верьте злым и дуракам,

Я спою вам непременно

И на пленке и со сцены,

И когда я буду где-то там...

И когда я буду где-то там...

Про гранит и менестрелей, Про Кварнеги и Растрелли, И про Летний сад.

Я спою и дам вам литер В поезд тот, что мчится в Питер, Ну и чудеса!

* * * Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" А.Овсеенко. За столом сидят дед и внук, Оба Красную надели Звезду. Внук залил глаза свои, как баран, Матом кроет дед заречный Афган.

За окном у них не видно ни зги. У обоих ни руки, ни ноги. Молодой хрипит: "Дедуль, не пойму, Расскажи, старик, скорей, что к чему.

Ты поймал под Вязьмой шрапнель, Я летел из-под Герата в Тузель. Ты своих друзей уберег, И я прикрыл их грудью как мог.

Жуков тебя, дед, наградил, А Боря Громов для меня триедин. Ты остался, старый, в веках, Ну, а в наших веках - Ахмад-Шах".

Посмотрел на внука герой И сказал: "Васёк, что с тобой? На моей войне всяк был лев, А твоя война - это блеф!

А твоя война - это стыд! И каждый в той войне - паразит! И никто не может понять: Кто там, внучек, блядь, кто не блядь!"

Так сидела ночью родня И выходила каждый час из огня. И закончили на том разговор, Друг у друга не выиграли спор.

Дед чуть больше, чем положено, "дал", А внук сорвал Звезду и упал. И скрестились палки, будто мечи. Кто же прав из них?.. Помолчим...

ПЕСНЯ СТАРОГО ФОНАРЩИКА Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" А.Овсеенко. Когда весёлый, чуть хмельной, Своей дарующей рукой Седой фонарщик над Землёй Повесит звезды, Мне свет надежды впереди Едва забрезжит на пути, И ночь прошепчет мне: "Иди, ну, ещё не поздно".

Падая на землю, поднимусь я, Чтобы через шаг упасть. Руки забинтую, Чтобы вновь бинты сорвать. Но я дойду, Как трудно б ни было, дойду До цели своей.

О если б этот трудный путь На много лет назад вернуть, То можно было б отдохнуть на полдороге. Но время пролетело вмиг, Ещё чуть-чуть, и я - старик... И рвётся на свободу крик: "Не гнитесь, ноги!"

Падая на землю, поднимусь я, Чтобы через шаг упасть. Руки забинтую, Чтобы вновь бинты сорвать. Но я дойду, Как трудно б ни было, дойду До цели своей.

Подаст мне Дева тайный знак. Узнаю то, чего не знал... И я найду свой лучший зал Для тех, кто слышит. Мы будем петь - не надо слов, На много тысяч голосов. И мысль одна сверлит висок: "Вперёд и выше!"

Падая на землю, поднимусь я, Чтобы через шаг упасть. Руки забинтую, Чтобы вновь бинты сорвать. Но я дойду, Как трудно б ни было, дойду До цели своей.

* * * Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" А.Овсеенко. Как умирают листья Осенью в дождь холодный, Ветер сорвёт и бросит Красные горстья в грязь.

Первая вьюга свиснет, Снег упадет, негодный, Вот и пропало лето. Кружится листьев вязь.

Как умирают листья... Девочка с белым бантом В школу букет кленовый В тонких руках несёт.

Горькой рябины кисти Заволокло туманом. Это ведь мама снова В детство меня ведет...

Месят грязь башмаки, И я по аллеям иду. Что с тобою, мой друг, Почему тебя нет, Приходи, подожду.

Мы помянем вдвоём Наших листьев пору, Постоим, помолчим Над обрывками чьей-то тетради.

Как умирают листья, Так умирают песни, Не в одночасье, тихо Мы забываем их.

На карусели сырость... На мухоморе плесень... Вот и пропало лето В сумерках дождевых.

* * * Текст набран и выверен по книге "Белая птица удачи" А.Овсеенко. Как рождается песня... Сначала спускается ангел. Проверяет, закрыта ли дверь, есть ли кофе в достатке, Выгоняет гостей, убирает подальше стаканы, Достаёт сигареты и ручку кладёт на тетрадку. Я ему не мешаю, он очень талантливый малый, Подрастёт - горе нимфам, живущим в беспечности юной. Прикасаясь к плечу, мановеньем снимает усталость И неведомо, как оживляет умершие струны. Напевает мотив, исправляет неточную рифму, Неназойливо гладит собаку, лежавшую рядом, Ставит пальцы мои на лады полустертые грифа, Не спуская с меня своего боголепного взгляда. Проходя мимо клавиш, нажмёт пару нот ненароком, Я, конечно, молчу, пусть резвится несносный ребенок. Но как хочется дернуть его за смеющийся локон. С фонарём я искал эти звуки три ночи бессонных. Ангел знает об этом, его посвятил в мои тайны Тот, которому служат крылатые голые дети. Лист исписан. И звезды волшебные тают. Ночь уходит, и друг покидает меня на рассвете, Подмигнув на прощанье, отдернув окна занавеску, Мальчик тихо взлетает к заоблачным райским чертогам. Как рождается песня, одному только Богу известно... Я к тому не причастен... Спросите об этом у Бога...