Игорь Губерман - Седьмой дневник

Замечу сдержанно и тихо,
насколько это поразительно,
что мы живём довольно лихо,
а живы – очень приблизительно.

Сколь дивные в России вечера:
чуть выпили, и птица-тройка мчится.
Сегодня было то же, что вчера,
но завтра нечто светлое случится.

Я вздёрнул молнию ширинки,
остатки сил в себе нашёл
и на заезженной пластинке
души своей играть пошёл.

Пришла медлительность коровья,
уже во тьму раскрыта дверь,
и общей слабостью здоровья
болею часто я теперь.

Нету во мне по престижу томления,
мягко я всем улыбаюсь.
Я о себе невысокого мнения —
лучше пусть я ошибаюсь.

Словно обувь, тачается строчка,
та получше, а эта – похуже,
я типичный кустарь-одиночка,
да ещё без мотора к тому же.

Теперь я вслух не хохочу,
а шевелю слегка губами,
и даже если я молчу,
язык держу я за зубами.

Я – тень, укрывшаяся в тень,
звук тишины в немолчном гаме,
я нулевой в неделе день,
восьмая нота в нотной гамме.

Мои интимные места
мне очень мягко намекают,
что я весьма уже устал
и девки зря вокруг мелькают.

Книгу жизни суматошно полистав,
начинаешь задыхаться и болеть,
мы стареем, даже взрослыми не став, —
не успев, точнее, толком повзрослеть.

Вот человек: от песни плачет,
боится нищего обидеть,
потом кого-то так хуячит —
не приведи Господь увидеть.

Когда тоской душа томится,
мне шепчет голос ниоткуда,
что есть война, тюрьма, больница,
а ты сидишь в пивной, зануда.

Мучат нас беспочвенные мнимости,
и сполна я этим награждён:
я себя люблю, но во взаимности
я не абсолютно убеждён.

С годами потемнел души кристалл,
в нём выдохлись мечтания и грёзы:
стишки рифмуя, в небе я летал,
а ныне ковыряю глину прозы.

Человек пуглив, опаслив,
ищет призрачного блага,
а чтоб чувствовать, что счастлив —
слишком он умён, бедняга.

Не сразу был таким характер мой,
он медленно лепился по комкам:
терпению обучен я тюрьмой,
а юмором обязан мудакам.

Утром очень тяжко подниматься,
дальше я уже машу крылами
и готов с охотой заниматься
чем угодно – только не делами.

Увы, похмелье пирования
несёт плохие ощущения
и горьки разочарования
после блаженства обольщения.

Уже не будет войн и революций,
и вся рутина жизни перервётся,
когда вдали светящееся блюдце
летающей тарелкой обернётся.

То в затеях верчусь оголтелых,
то недвижен, задумчив и тих.
Я дурак, но в разумных пределах,
нас не много на свете таких.

От жизни получая удовольствие,
испытывая разные приятности,
храню высокомерное спокойствие
на случай неминуемой превратности.

В житейской ситуации любой
я стоек, потому что убеждён,
а в ссоре и борьбе с самим собой
решительно бываю побеждён.

Бог и мы затеяли совместно
пьесы этой бурное течение,
и Творцу, наверно, интересно,
как мы ей устроим заключение.

Занятное во мне ютится свойство,
я часто за него себя ругаю:
едва учуяв дух самодовольства,
я этого счастливца избегаю.

Конечно, было бы занятно
продлить мои земные дни,
но только так уже помят я,
что грустно сложатся они.

С утра до ночи – мыслей кутерьма,
и разного они при этом рода:
есть мысли из души, есть от ума,
от сердца есть и есть от пищевода.

Повстречав человека хорошего,
понимаешь вдруг ясно и остро,
что земля наша Богом не брошена,
а на время оставлена просто.

Употребление без меры —
с утра я склонен к философии —
лишает нас надежды, веры,
любви и матери их Софии.

Наше время обильно украшено
не легендами-мифами-сказками,
а немыслимой вони парашами
и паскудно умильными масками.

Мне ответил бы кто-нибудь пусть,
чтоб вернуть мой душевный уют:
почему про славянскую грусть
лучше прочих евреи поют?

Не в мудрости, не в милости, не в силе,
тем более – не в разной ветчине,
величие сегодняшней России —
в одной только её величине.

Людей культурных мало в мире,
а бескультурья – пруд пруди:
я, например, курю в сортире,
и радость булькает в груди.

Сейчас уже, почти пройдя свой путь,
хочу признать в преддверии конца,
что нам дано при жизни заглянуть
в ничтожнейшую часть игры Творца.

Пока не перестану жить и быть —
а скоро перестану, очевидно, —
я буду с полной зрячестью любить
Россию, за которую обидно.

Сама себя опасно выдавая
и шар земной пугая зачарованный,
в субботу закулиса мировая
нахально пахнет рыбой фаршированной.

Хватать совсем не надо с неба звёзд,
с умишком даже очень небольшим,
имея волчью пасть и лисий хвост,
легко достичь сияющих вершин.

Борьба честолюбий, азарт вожделений,
игра миллионами жизней и судеб —
останутся те же у всех поколений,
а значит, и правнукам лучше не будет.

Стремлений, притязаний и амбиций
хватает лишь до некоторых пор,
и больно вдруг однажды удивиться,
как выдохся их жизненный напор.

Зарницы озарений прозорливых
уже нечасто жалуют меня,
будя в моих извилинах сонливых
игру полузабытого огня.

Понять былое – свыше наших сил,
что славы там достойно, что – проклятия.
Об этом у Творца бы я спросил,
но наши для Него темны понятия.

Звучит сегодня всё грозовой нотой
и всеми дух готовности владеет.
Мир катится к войне с такой охотой,
как будто, кровь пустив, помолодеет.

Дана лишь человеческому кругу
любовного безумства благодать.
За счастье поелозить друг по другу
способны только люди жизнь отдать.