Владимир Маяковский - Сборники стихотворений

палатка

в Кемпе "Нит гедайге". Не по мне все это.

Не к чему...

и жаль... Взвоют

и замрут сирены над Гудзоном, будто бы решают:

выть или не выть? Лучше бы не выли.

Пассажирам сонным надо просыпаться,

думать,

есть,

любить... Прямо

перед мордой

пролетает вечность бесконечночасый распустила хвост. Были б все одеты,

и в белье, конечно, если б время

ткало

не часы,

а холст. Впречь бы это

время

в приводной бы ремень, спустят

с холостого

и чеши и сыпь! Чтобы

не часы показывали время, а чтоб время

честно

двигало часы. Ну, американец...

тоже...

чем гордится. Втер очки Нью-Йорком.

Видели его. Сотня этажишек

в небо городится. Этажи и крыши

только и всего. Нами

через пропасть

прямо к коммунизму перекинут мост,

длиною

во сто лет. Что ж,

с мостища с этого

глядим с презрение Кверху нос задрали?

загордились?

Нет. Мы ничьей башки

мостами не морочим. Что такое мост?

Приспособленье для простуд. Тоже...

без домов

не проживете очень на одном

таком

возвышенном мосту. В мире социальном

те же непорядки: три доллара за день,

на

и отвяжись. А у Форда сколько?

Что играться в прятки! Ну, скажите, Кулидж,

разве это жизнь? Много ль

человеку

(даже Форду)

надо? Форд

в мильонах фордов,

сам же Форд

в аршин. Мистер Форд,

для вашего,

для высохшего зада разве мало

двух

просторнейших машин? Лишек

в М. К. X.

Повесим ваш портретик. Монумент

и то бы

вылепили с вас. Кланялись бы детки,

вас

случайно встретив. Мистер Форд

отдайте!

Даст он...

Черта с два! За палаткой

мир

лежит угрюм и темен. Вдруг

ракетой сон

звенит в унынье в это: "Мы смело в бой пойдем за власть Советов..." Ну, и сон приснит вам

полночь-негодяйка! Только сон ли это?

Слишком громок сон. Это

комсомольцы

Кемпа "Нит гедайге" песней

заставляют

плыть в Москву Гудзон.

20 сентября 1925 г. Нью-Йорк.

ДОМОЙ!

Уходите, мысли, восвояси.

Обнимись,

души и моря глубь.

Тот,

кто постоянно ясен,

тот,

по-моему,

просто глуп.

Я в худшей каюте

из всех кают

всю ночь надо мною

ногами куют.

Всю ночь,

покой потолка возмутив,

несется танец,

стонет мотив:

"Маркита,

Маркита,

Маркита моя,

зачем ты,

Маркита,

не любишь меня..."

А зачем

любить меня Марките?!

У меня

и франков даже нет.

А Маркиту

(толечко моргните!)

за сто франков

препроводят в кабинет.

Небольшие деньги

поживи для шику

нет,

интеллигент,

взбивая грязь вихров,

будешь всучивать ей

швейную машинку,

по стежкам

строчащую

шелка стихов.

Пролетарии

приходят к коммунизму

низом

низом шахт,

серпов

и вил,

я ж

с небес поэзии

бросаюсь в коммунизм,

потому что

нет мне

без него любви.

Все равно

сослался сам я

или послан к маме

слов ржавеет сталь,

чернеет баса медь.

Почему

под иностранными дождями

вымокать мне,

гнить мне

и ржаветь?

Вот лежу,

уехавший за воды,

ленью

еле двигаю

моей машины части.

Я себя

советским чувствую

заводом,

вырабатывающим счастье.

Не хочу,

чтоб меня, как цветочек с полян,

рвали

после служебных тягот.

Я хочу,

чтоб в дебатах

потел Госплан,

мне давая

задания на год.

Я хочу,

чтоб над мыслью

времен комиссар

с приказанием нависал.

Я хочу,

чтоб сверхставками спеца

получало

любовищу сердце.

Я хочу,

чтоб в конце работы

завком

запирал мои губы

замком.

Я хочу,

чтоб к штыку

приравняли перо.

С чугуном чтоб

и с выделкой стали

о работе стихов,

от Политбюро,

чтобы делал

доклады Сталин.

"Так, мол,

и так...

И до самых верхов

прошли

из рабочих нор мы:

в Союзе

Республик

пониманье стихов

выше

довоенной нормы..."

1925

Стихотворения 1926 года

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,

как говорится,

в мир иной. Пустота...

Летите,

в звезды врезываясь. Ни тебе аванса,

ни пивной. Трезвость. Нет, Есенин,

это

не насмешка. В горле

горе комом

не смешок. Вижу

взрезанной рукой помешкав, собственных

костей

качаете мешок. - Прекратите!

Бросьте!

Вы в своем уме ли? Дать,

чтоб щеки

заливал

смертельный мел?! Вы ж

такое

загибать умели, что другой

на свете

не умел. Почему?

Зачем?

Недоуменье смяло. Критики бормочут:

- Этому вина то...

да се...

а главное,

что смычки мало, в результате

много пива и вина.Дескать,

заменить бы вам

богему

классом, класс влиял на вас,

и было б не до драк. Ну, а класс-то

жажду

заливает квасом? Класс - он тоже

выпить не дурак. Дескать,

к вам приставить бы

кого из напостов стали б

содержанием

премного одарённей. Вы бы

в день

писали

строк по сто, утомительно

и длинно,

как Доронин. А по-моему,

осуществись

такая бредь, на себя бы

раньше наложили руки. Лучше уж

от водки умереть, чем от скуки! Не откроют

нам

причин потери ни петля,

ни ножик перочинный. Может,

окажись

чернила в "Англетере", вены

резать

не было б причины. Подражатели обрадовались:

бис! Над собою

чуть не взвод

расправу учинил. Почему же

увеличивать

число самоубийств? Лучше

увеличь

изготовление чернил! Навсегда

теперь

язык

в зубах затворится. Тяжело

и неуместно

разводить мистерии. У народа,

у языкотворца, умер

звонкий

забулдыга подмастерье. И несут

стихов заупокойный лом, с прошлых

с похорон

не переделавши почти. В холм

тупые рифмы

загонять колом разве так

поэта

надо бы почтить? Вам

и памятник еще не слит,где он,

бронзы звон,

или гранита грань?а к решеткам памяти

уже

понанесли посвящений

и воспоминаний дрянь. Ваше имя

в платочки рассоплено, ваше слово

слюнявит Собинов и выводит

под березкой дохлой "Ни слова,

о дру-уг мой,

ни вздо-о-о-о-ха " Эх,

поговорить бы иначе с этим самым

с Леонидом Лоэнгринычем! Встать бы здесь

гремящим скандалистом: - Не позволю

мямлить стих

и мять!Оглушить бы

их

трехпалым свистом в бабушку

и в бога душу мать! Чтобы разнеслась

бездарнейшая погань, раздувая

темь

пиджачных парусов, чтобы

врассыпную

разбежался Коган, встреченных

увеча

пиками усов. Дрянь

пока что

мало поредела. Дела много

только поспевать. Надо

жизнь

сначала переделать, переделав

можно воспевать. Это время

трудновато для пера, но скажите

вы,

калеки и калекши, где,

когда,

какой великий выбирал путь,

чтобы протоптанней

и легше? Слово