Юнна Мориц - Стихи

Белибердой любви и детектива,

Но эта смесь питательна на диво

И популярна, как в холеру врач!

Арба катила. Пенилась клоака.

Я голову теряла, но однако

Я лаяла на ветер, как собака:

- Не поминайте Пушкина вотще!

Ведь богом есть и честь, и стыд, и совесть,

И Белкина пронзительная повесть,

И Командор в нетлеющем плаще!

Мне моментально голову срубили.

- Она свергала Пушкина! - вопили.

Ату ее, проклятую, ату!

Устроили костер традиционный.

Но фонарем смотритель станционный

Светил в мою судьбу сквозь темноту.

x x x

Длина листа мне служит шириной,

Люблю поля и не терплю кургузость.

Ничем не хуже плуга с бороной

Я окисляюсь, втиснутая в узость

Тоски амбарной. Я люблю поля

(По крайней мере, хлеб не мажут гримом),

Люблю поля и жизнь начать с ноля

С любви к полям, полям необозримым!..

Так повторяю, а меж тем земля

Из-под меня плывет, куда ей надо,

И бревна строк, как свежий плот бурля,

Со мной сплотились в качке волнопада.

Бегут от смерти на таких плотах

(От смертной казни и от смертной скуки!),

Рискуя стать в акульих животах

Коллекцией находок для науки.

Любимые вопросы интервью:

- Что взяли б вы, когда бы вас не стало?

- Жизнь. Только не чужую, а свою.

И пару книг (которых не достала),

И порошок стиральный - звать "Кристалл":

Нельзя трудами брезговать простыми,

Чтоб семя извергать не перестал

Любой, кто в силах сдерживать пустыню,

Она, проклятая, весь день горит огнем

И лжет про холод моего рассудка.

Я жарче ночью, чем пустыня днем,

И в том - отличье сердца от желудка,

Любви - от славы, ветра - от руля,

Зародыша - от медицинской справки,

Поэзии от (стоп!) ... Люблю поля,

Взахлеб люблю широкие поля

И звезды - вброд, не знающие давки!

Ю.Мориц

------

СТОЯНКА КОРАБЛЯ

Майский ливень перечмокал

Ребра кровель, щеки стекол,

Уходя, он плакал, плакал ...

А к полудню в бухте нашей

Вдруг запахло щами, кашей

"Бела Барток" встал на якорь!

И теперь - везде матросы,

У ларька, где папиросы,

На качелях, в оперетте...

В лунной арке,

Ночью в парке,

Целовальный бродит ветер

В синей блузе и берете!

Бродит ветер целовальный,

Ветер, нежный и печальный,

Неминуемой разлуки,

Ветер чистый, ветер честный,

Распахни же ворот тесный

И скрестим в объятьях руки!

Это счастье - лучше многих,

Благовидных и убогих.

Это счастье - без обмана,

Оно горькое, как море,

И туманом станет вскоре,

Потому что даль туманна...

Не пиши мне! Пусть волнами

Вечно пенится над нами

Эта нега, эта сила!

Если встретимся мы снова,

Ты увидишь, как сурово

Время с нами поступило...

Бродит ветер целовальный,

Ветер, нежный и печальный,

В синей блузе и берете.

Жаль, стоянка маловата,

Юность, жаль, коротковата,

Чистый ветер, честный ветер!

x x x

И мой сурок со мною, он со мной,

Печальный рыцарь музыки и музы,

Он пил из луж, кормился у пивной

И брел плясать под скрипку в Сиракузы.

По разным странам... он в печах горел,

Но был сожжен зимой, воскрес весною

Прекрасна жизнь! А музыка - предел

Прекрасного! И мой сурок со мною ...

Какие слезы он глотал порой,

Какую видел ненависть и нежность!

И мой сурок со мною, он со мной

Любви случайность, грусти неизбежность.

Какой-то звук щемящий - между строк,

Откуда был он вызван тишиною?

Бессмертна жизнь! А музыка - порог

Бессмертия! И мой сурок со мною...

x x x

Сыну

Положи этот камень на место,

В золотистую воду,

В ил, дремучий и вязкий, как тесто

Отпусти на свободу!

Отпусти этот камень на волю,

Пусть живет как захочет,

Пусть плывет он по синему морю,

Ночью в бурю грохочет.

Если выбросит вал шестикратный

Этот камень на сушу,

Положи этот камень обратно

И спаси его душу,

Положи за волнистым порогом

Среди рыб с плавниками.

Будешь богом, светящимся богом,

Хоть для этого камня.

Ю.Мориц

------

МОТИВ

Сквозь облака просачиваться стала

Ночная мгла, сливаясь над строкой.

Душа трудиться за день так устала,

Что трет мои глаза

своей рукой.

Но стоит мне замкнуть глаза покорно

И ей в угоду распластаться всласть,

Как в тот же миг искусно и проворно

Она узоры начинает прясть.

И не посмей проспать ее работы

И волокон, струящих дальный свет!

Как музыкант с листа читает ноты,

Прочтешь и ты мотив своих сует:

Теперь он твой, к утру с тобой проснется

И напоет, насвищет сам себя.

Он, как ведро, вернулся из колодца,

Где так темна прозрачная судьба.

Иди сюда, привязывайся крепко,

Набей оскому, как любой мотив!

Ты отдираешь эту жизнь от слепка,

Одним рывком страданья прекратив.

Поэт родился не хулить, не славить

И не сверкать, как редкий минерал,

А умереть и жизнь свою оставить,

Как будто ни на миг не умирал.

CЛУЧАЙНОЕ СОВПАДЕНИЕ

И, слывя знатоком чего-то

Возвышенного и загадочного,

Он знал, что его работа

Производить впечатленье

То ли професора музыки,

То ли поэта упадочного,

То ли сфинкса, на чьи вопросы

Не ответив, умрет поколенье.

Обожанье он брал, как взятку,

За все - за седые кудри,

За кашель, за остроумье

Парадоксов, за желчи пламя,

И за бархатную крылатку,

И за то, что мозги он пудрил,

Предсказуя, как Нострадамус,

Все, чтов жизни случится с вами.

И, взглянув на мои пятнадцать,

Он сказал мне, что я - скрипачка

И что нечего сомневаться

Я прославлюсь на полвселенной:

Денег - тачка, поклонников - пачка,

В тридцать лет я умру от сердца,

И останется на пластинках

Мой талант необыкновенный.

Ох, я стала над ним смеяться,

Потому что была подросток,

В этом возрасте не боятся

Надерзить правотой обидной!

Нет, сказала я, не скрипачкой,

А поэтом я буду просто,

И от злости он чуть не лопнул,

Хоть и был человек солидный!

Но слывя знатоком чего-то,

Идеального и астрального,

Надо помнить, что эта работа

Производить впечатленье

Называется фармазонством,

А у подростка нормального

Нюх на это дело породистый,

Как на всякое растленье.

И тогда мой факир набросил

Свою бархатную крылатку!

И все то, что в любви мне будет,

Он предрек, изчезая в тучах.

Завела бы тогда я скрипку!..

Порвала бы тогда тетрадку!..

Ведь последнее предсказанье

Было из наихудших!

И оно совпало случайно

С грубой силою обстоятельств,

И оно случайно совпало

С нежной силою обольщений.

И предстало оно случайно

Не последним из доказательств,

Что поэзия - планом выше

И что сила ее священней!

x x x

Я вся содрогаюсь при мысли о том,

Что дух мой прославиться может.