Александр Дахненко - Укороченный век

Надо просто жить спокойно,
Больше спать и меньше есть.
И все то, что недостойно
Обходить. И словом честь,
Не бравируя ни разу,
Потихонечку дышать.
И всеобщую заразу
С безнадежностью мешать.
И, конечно, легкий трепет
Вечно ледяной тоски
Не менять на тленный лепет,
Мишуру и пустяки.

Очередной безрадостный денек —
Один из множества безликих лет.
В душе погас тоскливый огонек,
Как будто бы души уже и нет.
Но есть огонь, летящий с высоты —
Возмездие пылающих небес…
Я полон совершенной пустоты:
Не продаюсь. Ты понял это, бес?!.

Найдут ли строчки «адресата»
Иль просто канут в бездне лет…
До этого мне дела нет.
Я эту блажь изжил когда-то.
А полустертая о твердь
Душа хрипит: «Я не приемлю,
Ни эту жизнь, ни эту Землю.
Прости, я выбираю Смерть».

Построим мир на вероятностях —
На вероятностях иного…
Не забывая о превратностях
Души, что, может, станет Словом…
А дальше будет всё, что сказано
Давно: и не тобой, не мною,
И то, что было тайной связано,
Вдруг воссияет ледяною
Благою Вестью, и морозами
Ударит в хрупкое стекло…
На кладбище придешь ты с розами
Расскажешь, как ей «повезло».

Очистить музыку-мечту
От шума улиц наносного,
Из хлама бытия дневного
Тихонько кануть в темноту.
Где в смертный час легко найдут,
Отыщут в закоулках жизни…
Принадлежа иной отчизне,
Ты позабудешь смысл минут.
Еще немножечко, чуть-чуть
Сует бессмысленного века…
И ты уйдешь из человека —
Душа — в далекий Млечный путь.

Опасайся банальной и страшной людской доброты,
Ты увидишь — за нею легко появляется зло,
Даже лучше уйти в одиночество, в сны пустоты,
Чтоб не видеть какое избрали «друзья» ремесло.

И не нужно стихов — ты сказал то, что должен — молчи.
Губы сохнут от горечи, волосы в цвет серебра…
И надломлены жизни банальной стальные ключи,
И смертельной петлей закрутилась дорог мишура.

Все потеряно — время извлечь из прошедшего суть —
Словно полный отчаянья взгляд из ночного окна…
Где-то там, за границею дня, завершается жуть,
И в груди остывает последней строкой — тишина.

Вот и пришло мое время проститься
С белой бумагой, со строчкой напрасной.
Больше нет поводов здесь суетиться,
Дальние звезды сияют прекрасно.

Дальние звезды все ближе и ближе,
Так и влекут красотою нетленной…
Я этой жизнью уже не обижен,
Развоплощаюсь по граням Вселенной.

Я благодарен — читатель случайный —
То, что со мною ты был в эти миги.
Дальше пойдем мы сквозь разные тайны:
Я — через вечность, а ты — через книги.

От предсмертного завтра не скрыться в своих подземельях,
Все острее предчувствие самой последней тоски.
И находит какое-то оцепененье безделья
Перед белой бумагой, что больше не хочет строки.

Да и ты не нуждаешься больше в словах, в утешенье.
Всё равно все солгут — это загодя ясно уже…
Эта жизнь обернулась крушеньем надежд, пораженьем,
Растворилась в кошмаре, увязла в ночном мираже.

И с неё ты спросить уже больше не сможешь, не вправе,
Отчего не сложилось иначе… Другой человек
Поправляет очки в металлической тонкой оправе,
Чтоб вглядеться чуть с горечью в наш укороченный век.