Бах Ахмедов - Стихи

Может быть, когда-то и я обнищаю духом
И не буду в небе искать никаких намеков.
Буду прислушиваться к ветру усталым ухом,
Не думая о переменах, как школьник сбежавший с уроков.

Может когда-то и мне упадет на ладонь записка —
Перечень все причин и маршрут к свободе.
И то, что мне было всегда бесконечно близко,
Вдруг окажется пустым и чуждым моей природе.

И быть может, когда-то ко мне все вернется сразу —
вот, наверное, будет чудесный костер для леса.
И если я вдруг не закончу однажды фразу,
значит просто душа избавилась от перевеса.

моя немота — это немота дерева, сожженного молнией
мое присутствие изменчиво, как рисунок тени на стекле
мой мир устал, как пилигрим, забывший свою дорогу
мои слова, умирают, не успев родиться
и весь мой ответ ветру — неуверенный жест руки,
оставляющий людям право меня не слушать

От боли спрятался в улыбку.
В молчанье спрятался от лжи.
От правды спрятался в ошибку,
Где отблеск вечности дрожит.
От пустоты ушел в надежду.
От страха — в прошлое сбежал.
Но каждый раз слова все те же
в тетради старой он писал.
"Я — повторенье повторенья.
Я — исчезающий чертеж.
И смутный опыт постиженья
с моим забвеньем слишком схож.
Страсть без любви, стрела без цели.
Слеза о том, что нету слез.
Душа, затерянная в теле,
и блик на крылышках стрекоз".

Мы встретимся, когда придут дожди.
Когда сентябрь устанет притворяться,
что с бабьми летом жаль ему расстаться,
и что еще полжизни впереди.

Мы встретимся.
Обрывки старых слов
прошелестят сухой листвой… Привычка
раскроет зонт, трехмерную кавычку,
хоть осень язык давно не нов.

Поговорим о старом, о друзьях,
А прошлое останется за кадром.
Да может быть и прошлого не надо,
Оно и так в испуганных глазах.

Оно и так, как маленький зверек,
зажалось, когти выпустив наружу.
— Ну мне пора… Не наступи на лужу!
На шее тот же бежевый платок.

А дождь все жмется к призрачным словам,
как будто в них находит утешенье.
Платок все тот же бежевый на шее…
И сон, что не приснится больше нам.

Мы станем музыкой с тобою,
которую не повторить.
Мы сможем поиграть с судьбою,
и пораженье пережить.
Пока тела над страстью бьются,
пытаясь крылья обрести,
слова как бусы снова рвутся,
чтоб после мифом прорасти.
Мы сможем одержать победу
над вечным страхом проиграть.
А если я к тебе приеду,
не надо дверь мне открывать.

Мы строим воздушные замки,
в которых потом не живем.
Мы вешаем солнышко в рамке
и нового времени ждем.

А время не может быть новым,
Как жизнь не бывает другой.
И, спрятавшись в ракушку слова,
мы день выключаем пустой.

А завтра наступит такой же.
И мы улыбнемся сквозь боль.
И вечность, как вены под кожей,
что вскроет однажды любовь.

не вселяйся в мои глаза
полные страха и нежного безумия
не прикасайся к моим рукам, разрушающим твое прошлое
не отдавай мне своих слов, которые
растворяются во мне как в кислоте

не оставляй меня наедине с вечностью,
потому что я могу дать ей твой адрес

Не стройте себе многоуровневые лабиринты.
Не расставляйте зеркал по системе Стендаля.
Никогда не говорите: "Теперь мы квиты",
потому что это случится едва ли.
Не включайте время на полную мощность,
иначе пропустите звоночек вечности.
И если вы идете по жизни на ощупь,
то возможно, вы на пути к бесконечности.
Дурна ли она, или спасительна —
зачем вам гадать на звездной гуще?
А все остальное — просто действительность,
И опыт, с горечью ему присущей.

мертвая петля
нуля
пустые карты сумасшедшего короля
я отыграл все ноты
от "до" до "ля"
потом я сбросил грусти шкурку
и солнце положил в мензурку
залил водою ледяной
а время билось за спиной
как пойманный в ладонь кузнечик
и тень любви легла на плечи
я обернулся — пустота
И только с белого листа
слетела бабочка ночная
я больше ничего не знаю
и ставлю полуночный джаз
пляши, пляши, луна нагая,
предавшая когда-то нас

Смотреть в окно, курить, не думать.
Пить кофе, слушать тишину.
Уйти от всех, уйти от шума,
повесить на окно луну.

И, не включая свет ненужный,
сливаться молча с темнотой.
Покуда мир дрожит наружний
над опустевшею душой.

А выше этажом живет старик…
К нему уже давно никто не ходит.
Он одинок. В квартире много книг,
И он их все читал когда-то вроде.

Но все смешалось в нем уже давно:
Названия, стихи, воспоминанья.
И по утрам дешевое вино
Ему дает иллюзиию познанья.

Он каждый день стирает с книжек пыль —
Стремление к порядку выше смерти.
Он верит, что всего важнее стиль,
Как адрес на давно пустом конверте.

Вот так он и живет. Приходит к нам,
И говорит о Рембрандте и Прусте.
И вновь судьбу читает по глазам,
В которых иногда так много грусти

стрелки часов опять в стадии развода
ветер срывает объявление о продаже дивана
мысли прячутся между страницами книги
на кухне готовится старое средство для продления жизни
белые цветы на деревьях как брызги молока

остывший кофе
музыка виолончели в треугольных колонках
ожидание письма хотя бы от кого-нибудь

еще немного, и кажется растворишься в пространстве
но нет, никогда… никогда…
ибо каждый миф живет по своим законам
и лицо меняется медленнее, чем душа

Сезон дождей. Блестит щебенка.
Зонты по улице плывут.
День проявляется как пленка,
где выхвачен слепой маршрут.
Сезон дождей. Блестят машины.
В пустой кофейне спит старик.
Я перепутал все причины
и позабыл названья книг.
Здесь все иное: жесты, речи,
улыбки, шутки, имена.
Сезон дождей. Июньский вечер
Старик, уснувший у окна.
Здесь звук другой, другие тени.
Другие краски и язык…
И спят втроем в пустой кофейне
Надежда, время и старик.