Олег Малевич - Поэты пражского «Скита»

Горит плечо, как под крылом сожженным,
И кроме боли — больше ничего…
Так что же голос мой опустошенный
Как раз теперь звучит сильней всего?

С кровью тяжелой и душной,
как смола на шоссейной дороге,
когда в ней солнце утонет;
с головою мутной,
и совсем не чуя под собою ног:
упасть на хвои — и проснуться
от пения сосен, которые тянутся к звездам.
Свет такой легкий, что наверное
от него не было бы ни единой тени,
если бы все здесь
не была бы одна сплошная тень.

Все время думать и гадать
И даром юность упускать.
Проходят лучшие года,
И охлаждается звезда.
И наяву, как бы во сне,
Уже совсем не страшно мне,
Что невозможно возвратить
Ее, как кровь остановить.
И вместо утренней звезды
Так много ночью всяких звезд.
У отражающей воды
Ты возвращаешься на мост.

От неудачи и нужды
В забвенье переход так прост.

В уединеньи, без красоты
Иссякнет пламень твоей мечты.

Вот так костер на темном льду.
Так лед на голове в бреду,
Так бред беспомощной любви…

Так пламень юности в крови.

Меж нами слишком много лет.
Чего же от тебя мне надо?
Случайный (разве мне?) привет —
Единая моя отрада.

Ведь если даже нужен я
Тебе — как зеркало, не боле.
Живая красота твоя
В моей ли неотвязной воле?

А ты растешь. И станешь ты.
Конечно, госпожою нашей.
Такой бесспорной красоты
Едва ли что приснится краше.

И не спасут тогда слова:
— Мне ничего от Вас не надо.
И закружится голова,
Когда услышу: — Очень рада.

На горе в больнице
Милый друг живет.
Пишет небылицы
И богатства ждет.

В тридевятом царстве
Золушка растет.
А ему лекарства
Доктор подает.

— Будешь ты здоровым,
Снова будешь жить.
Каждою обновой
Будешь дорожить.

— Ах, оставьте, доктор,
Оставьте меня:
Не житье мне дома,
В доме без огня.

Золушка от света
За глухой стеной.
Письма без ответа
Вот уж год-другой.

Пролетают птицы,
О морях поют.
А тебе в больнице
Покою не дают.

В тридевятом царстве
Нету докторов.
Не дают лекарства
От прекрасных снов.

Золушка мечтает,
Вспоминает нас.
Молодость бывает
В жизни только раз.

Молодость… Ни звука!
Будет — сочинять.
Трудная наука —
Время коротать.

Под горой солдаты
По улице идут.
Так молодцевато
О себе поют.

И поют о горе:
— Горе — не беда…
Даже в синем море
Горькая вода.

Я вспоминаю все, что вспомнится,
Я не могу не вспомнить:
Оно как половодье ломится.
Само собою полнит.

Едва шершавый голос жернова
Мой ум больной оглушит, —
Искусная плотина прорвана:
Поток уносит душу.

Из слов нестройных и ржавеющих
Плотины не построить.
Струей помола скупо веющей
Души не успокоить.

Я знаю песенку одну,
Но позабыл слова.
И как возьмусь припоминать —
Кружится голова.

На свете много дивных дел
И сказочных краев.
А я за песенкой моей
Все позабыть готов.

Пускай и надо быть умней,
Но как же быть мне тут:
Мне звуки песенки моей
Покою не дают.

Я знаю песенку одну,
Но позабыл слова.
И все сильней от пустяков
Кружится голова.

Поезд тронулся. Я покидаю
И тебя, и врагов, и друзей.
Что-то завтра опять повстречаю,
Полегчает иль станет больней?..

Как о будущем я загадаю,
Как припомню я встречи с тобой:
Где-то счастье — и сам я не знаю,
Только знаю, что сам я не свой.

Уж не ты ли меня погубила,
Чтобы после трудней позабыть.
Или ты меня вправду любила,
Коли можно такого любить?

Как мы после друг друга узнаем,
Как столкуемся после с тобой!
Так легко мы себе изменяем.
Увлекаясь прохожей судьбой.

Писать стихи… Вернее, думать
Стихами, думать обо всем.
О том, что в комнате угрюмо,
Что шумно в городе чужом.

О том, что никому не нужен
Мой горький опыт, стройный сон.
О том, что скоро будет ужин.
И ночь, и новый день потом.

Что стыдно прикрывать стихами
То, отчего так страшно жить,
Что мало счастья между нами,
Но что счастливым нужно быть;

Что нету силы отказаться
От малой нежности твоей.
И что так трудно волноваться,
А успокоиться — трудней…

Еще о том, что есть Россия…
Да, но и молодость была.
И что же? Вот стихи плохие,
Обиды, чуждые дела.

Разлуки срок уже к концу подходит,
А чем успел я сердце умудрить?
Мечтой упрямою о счастьи и свободе,
С чем все труднее и труднее жить.

И ты вернешься: в комнате укромной
Укрыться от невзгод и от людей.
Но я открою двери в мир огромный —
Смотри, как много у меня друзей.

Смотри, как много близких и далеких,
А ближе тот, с кем жить всего трудней…
Мы все проходим трудности уроки,
Чтоб стало после слаще и вольней.

Среди осколков счастья — кто сумеет
Узнать то слово, что ты ждешь в ответ?
Кто всех вернее сердце разумеет?
Иль у кого — совсем и сердца нет?..

Не торопись, еще немного —
И все пройдет само собой.
Стихает дождь, ползет дорога,
И пахнет дальнею грозой.

Слова слились, и помертвела
Мечта от творческой тоски.
Тоска наполнить не сумела
Причуды пишущей руки.

Рука ни в чем не виновата,
И потому себя не жаль.
И вот она лежит, разжата,
И отпускает сердце в даль.