Александр Борисевич - Моя лирика. Годы летят…

Мой ласковый и нежный сон,
Сегодня вновь приснился он.
Ты улыбнёшься, подойдёшь:
«Привет. Вот, я! Я знаю: ждёшь!..»

За мир любви, за счастье видеть
Твою улыбку каждый день;
Щекой колючей прикасаться
Ко гладенькой твоей щеке,
Готов сквозь бури, грозы мчаться!
Нет, сил идти — ползти!… сквозь тень
Проблем, невзгод, но лишь бы видеть!..

Вновь не замечен я тобой, —
Проходишь мимо. Словно тень,
Я на пути. Так каждый день,
Живу мгновеньем и мечтой!

Мечтой: настанет этот раз,
Когда ты мимо не пройдёшь!
Ты улыбнёшься, подойдёшь:
«Привет. Скажи: который час?»

Когда мне трудно говорить,
Но сердце просит: «Не молчать!»,
Я не могу эмоций скрыть!
Перо зовёт: «Писать! Писать!».

Лист белый вновь укажет путь
Для букв-солдат. Вот снова — бой!
Мысль превратится в жизни суть…
Я буду миг — самим собой!

Потом всё стихнет. Миг прошёл.
Стихотворенье на листе…
Встал. Закурил. Да прочь ушёл…
И растворился в суете…

Сквозь дни, сквозь месяца судьбы,
Прожитых с болью, одиноко,
Пишу души своей мольбы,
Тебе одной!
Как видишь, много

Ты значишь для меня!
Прости,
За капли слёз, упавших в строки…
Я всё стерплю, ведь впереди
Ты ждёшь меня, сквозь дни, сквозь сроки!

Ищу полжизни свет во мгле.
Ни боль, ни раны — не пугают!
Ищу ответ в самом себе:
«Кто я? Чей дар?».
Не отвечают…
И Бог, и Дьявол…
Нет ответа!..
Быть Богу нужным, — я хочу!
Что Он со мной — пойму я это,
Когда, Её, во мгле найду!

Днепропетровск остался позади…
Летящий поезд. Ночь. Купе.
Что там в пути? Что будет впереди?

Когда, Она, появится в судьбе,
Ради которой был в пути?!
Немой вопрос…
Ответ в самом себе!..

Из поезда в поезд. Скорей! Пересадка!
А вдруг не успеешь? Вот поезд, перрон!..
Билет по карманам. Нашёлся!
Вот он!
Вскочил на ходу.
«Эх, чайку бы, чтоб сладко!..»

Ты едешь. Куда-то. В далёкие дали…
Там нет суеты… Там ты редко бывал!
И может, найдёшь, что уже потерял?..
А может, поймёшь,
что «и здесь нас не ждали!..»

На хмуром небе тучи бродят,
Роняя слёзы на стекло.
В след за собою грусть приводят.
И сердцу станет тяжело,

Не от того, что уезжаю,
Что поезд вновь увозит вдаль…
А от того, что сам не знаю:
Вернусь ли вновь?
И честно — жаль!..

Один в купе. В окне мелькают
Лесопосадки за селом.
Поля, поля. Поля кругом,
Зазеленелые встречают.

Опять деревья над окном
Закрыли неба хмурый свод.
А поезд мчит…
И кто-то ждёт.
Стоит, встречая, за перроном…

Мне совесть не даёт тебя забыть!
На память наплевать и дальше жить!
Я не простил, а ты ушла с обидой.
Теперь стою… годами над могилой…

Была ты мне, дороже слова «мать»,
Моя бабуля!..
Как же мне сказать,
Что я прощаю и не обижаюсь!..
Теперь не ты, а я — конечно, каюсь!..

Пришло одиночество, словно итог,
За сотни ошибок на сотнях дорог!..
И молча, присело со мною за стол.
В глаза не смотрю.
Тяжело!
Лучше в пол!

Я знаю, что сам виноват пред судьбой,
Что дочь не растил, — занимался собой!..
За то, что гордыня мне стала виной
Простить тебя, бабушка!..
Вот, мир иной

Стоит между нами…
Ты там, а я здесь!..
Молю о прощенье, измученный весь:
«О, Боже, прости! Но я всё бы отдал
За это прощенье!
Поверь, жить устал!..»

Ты смотришь с иконы, и сердце болит…
«Такой вот — твой крест!» — тишина говорит.
«Ну, что одиночество? Значит — один?!..
Ползти по земле мне до самых седин!..»

«Не просто депрессия — это итог:
Предел совершенства и грустный урок.
Ты жизнь свою жил и ты много познал!
Ты гений великий, которым не стал!..

А что впереди? Впереди — пустота!..
Рождён ты другим! Твоя жизнь, как беда:
При жизни — «Никто»! И умрёшь в тишине…
А люди поймут, кто ты был на земле!»

Жизнь — дерьмо! И я конечно знаю:
Одинокий лев — слабак среди волков!..
Молча, в шкуру волчью залезаю.
«Будем как-то жить!»… Теперь и я готов!

Мощный бронепоезд мой на рельсах.
В топке жар уже. К орудиям — стоять!!!
Буду вновь таранить всяких бесов!..
Веришь жизнь, в ответ мне, будет что, сказать!

Блуждая в глубинах уставшей души,
Стал тенью людской. Но кругом — ни души!
На белом листе пишу слово «итог»,
А разум твердит: «Своей жизни итог!..»

Иду по кварталам. Уткнулся. Тупик.
Наверно судьбы — это знак и тупик!
Предел совершенства, где нет ни чего!..
Стою у обрыва, шепчу: «Ни чего…»

Пишу письмо, любимой Нике,
О том, что я её люблю,
Что фотографии пошлю…
«Всё хорошо!..»
Лишь строки в крике

Хотят взорваться!
Выдать правду:
День без неё, как в муках век!
Я — тень, уже, ни человек!
Любовь, подобная азарту,

Дерущая на части сердце!..
Любовь, бурлящею рекой!!!…
Но не в письме!
Здесь мир. Покой.
Внизу: С любовью, Саша Берда.

Я долго ждал ответ судьбы,
Без права быть самим собою.
Ведь как всегда, я жил мечтою,
Даря души своей цветы!..

Букеты в мусорном ведре…
И всё закончилось игрою:
Была удача, но во сне!
А я, как клоун, под луною!..