Эльвира Бочкова - Путь к дому

Не распугали круг телят,

Что окунули в воду морды.

Не заклинаю: «Не спугни!»

Я горьким дымом застилаю

Застолья нового огни

И в омут памяти ныряю.

Нет у реки рассветной дна.

С горы ведёт к реке тропинка.

…И лодка к бережку – темна! –

Приникла, как к губе кровинка.

Губа, распухшая чуть-чуть,

Такою ранена осокой,

Что не назвать кому-нибудь

Её ни жёсткой, ни жестокой.

* * *

Перелетай, как поздний мотылёк,

С куста репья на куст седой полыни!

…И слова не скажу тебе отныне:

Летай, летай… Не к нам приходит срок

Вздыхать о тихих всхлипах ноября.

Он слёзы каплет на свои ледышки,

Хотя они ещё почти худышки.

…Поправятся, зиме благодаря.

Так чьё сердечко зря о них болит?

Зима придаст худым ледышкам вид

Скатёрки чистой, но… с неровным швом:

Пускай они не ходят нагишом!

Моей зиме так жалко мотылька!

Семь дней ему порхать –

наверняка,

Не больше этих, столь безликих дней:

Заснёт полынь, и сон сморит репей.

* * *

Июнь, июнь! – твой дождь как в землю врос:

Её долбил – и выдолбил на славу

Полтыщи луж,

а запах свежих роз

Не смог найти на силищу управу.

Расти, трава,

отчаянье сменив

На глубину душевного покоя.

…Утихнув, прилегла у водопоя

Неистовая пляска конских грив.

СТРОЕНЬЕ

Когда и впрямь твоей душе –

Пускай не сразу – полегчает,

Оставь за кадром, за плечами

Строенье сна без этажей.

В нём окон нет: одна стена.

Иссяк цемент меж кирпичами.

…Не тронь её, – уважь речами

О том, что та – возведена!

И, словно время, вездесущ,

Ползёт по солнечному сорту

Стены без окон

Древний плющ,

Идёт всё выше – к чудотворцу.

* * *

Из уснувшей избы выхожу на крыльцо,

Где чернеют сучки на досóчках трухлявых,

Будто сотни зрачков украшают лицо,

Что когда-то художник писал "на халяву".

В старый сад,

Позаросший лишь русской травой,

И репьём, и осокой, а больше – крапивой,

Я вступаю – как в молодость! – твёрдой ногой

И хватаюсь за воздух рукой боязливой.

Он, пронизанный звёздами августа срок,

Всё ж пришёл, и ему не подвластны указы!

…Звёзды мелкие сыпятся сквозь решето,

Ну а крупные – в небе горят… Как алмазы.

ДЛЯ ДУШИ

Когда смиренья нет в душе

От жизни, воле неподвластной

И угрожающе опасной, –

Смирись с душой своей уже!

И пусть ей – воздух, как бальзам

От сосен, ставших вековыми…

…Бежит по тропке, –

и стопам,

Дай Бог, быть в памяти босыми.

И сосен иглы – как шелка:

Вдруг заструились, помягчели.

Тут потрудились и метели,

И звуки низкие капели,

С землёй сроднив их на века.

ПОЗДНЯЯ ВЕСНА

Вновь аномальный год.

Пятнадцатое марта.

И – градусник у старта,

Готовый дать рекорд.

Сугробы – горы скал,

Облитых йодной пеной.

Ветров аврал отменный

Снегов не обскакал.

Идёт наискосок

К избе

Весны дорога.

И тропка-недотрога

Виляет так и сяк…

Гряда сугробов

В рост

Почти что человечий

Пошла:

Не пух овечий,

Что ведает износ.

* * *

Не понимаю – что судьбе

От зимней стужи в мае нужно?

Я в майской, сонной ворожбе

Иную сущность обнаружу.

Кому-то лишь бы заострить –

Не расстилать по листьям кружев,

А пропустить с искринкой нить

В глубь, где таится цвет поглубже.

И всё ж мне пó сердцу пути

В рассвет, чьи вести принимаю.

Листочек с веточки

Крутить

В горячих пальцах…

Мять по краю,

Понять, что в промахах весны

Ещё есть примеси от льдинки

Такой молочной белизны,

Как иглы инея на кринке.

ОТКРЫТИЕ

1

Не дождь идёт,

А время не стоит.

Уже октябрь,

А светлого так мало!

…Вернулись те,

Кто – семьями – на Крит

Слинял,

Когда беда даль затмевала.

И где искать всё то, что не найти?

Оно не в дебрях-чащах затерялось.

Любовь «ненаших» к дому возвратить,

Пока в часах сердечко не сломалось.

Есть Родина – не более того:

Привязанность к суглинку или к тыну.

…На время, но в преддверии снегов! –

Тебя, мечта о верности, покину.

2

Был шар земной мне просто ни к чему.

Жила босой в своём родном дому,

Зато ценила белый-белый день,

Покамест не обобран был, как пень.

По осени опятами оброс.

Потом обобран был опят колхоз,

И каждый из активнейших селян

Стал страстью алчь-наживы обуян.

В моём дому

Так много белых рощ! –

Берёзовых…

Зелёный – только хвощ,

Но он жесток иль жéсток:

Всё одно –

Хвощу иголка хвои – то ж бревно.

В двухтысячном году попало в глаз.

И вот – он прозревает в странный час:

Иголка хвои застит глаз хвоща,

А мыши в доме шарят сообща.

* * *

Первый снег, ты несёшь охлажденье,

Из прошедшего вытеснив зной?

Детский грех –

Длить под ложечкой жженье

От соседской еды дармовой,

От плодов из соседского сада.

Наши дети листают букварь,

Где на древней душе листопада

Есть охваченный пламенем край,

Но ещё зелена

середина

Пересказа на старый мотив,

Где осенняя хмарь не повинна

В том, что – вечная,

Краски сгустив.

плот

…Ушла, как пропала из жизни навек,

Оставив стихи в безвоздушном сиротстве,

Но их закопала под выпавший снег,

Что выпадет после –

в своём первородстве.

Он падает медленно, будто плывёт

Над морем сует и земельной делёжки.

По нраву ему только русичей плот,

Который есть плод человечьей оплошки.

Не всё же сгорело? Осталось бревно,

А вот – и второе, и брёвнышек стайки…

…И крепенький плот,

как в Европу окно

Прорубит, –

пробьётся сквозь чёрные байки.

* * *

Никто не нужен никому.

Сердца как будто оскудели.

И в Нижнем южную хурму

За доллар-два куплю в апреле.

Трепещет море за бугром.

Цветёт на плане флаг Российский.

И уценённый волнолом

На мол натравливает брызги.

…Не уходи, – тебе прощу

Мираж, воспетый моряками.

Прибрежный холм не навещу:

Его хозяин – древний камень.

Мне – Херсонеса черепок

С былинкой в трещинке и соли.

Здесь век закончен ровно в срок:

Нет больше сил реветь от боли.

МАЙСКИЙ ХОЛОД

Невозможное – смертью исправить:

Показать, как желанен покой,

Если даже о вечности память

Похоронена там, за рекой.

Нас опутали нити прогресса.

Вот и косим мы прямо с плеча

Майский луг, где по милости стресса

Мёрз кузнечик, зубами стуча

Не от холода всё же, –

От чувства,

Что зима – а не лето! – близка,

Что лишь мощная сила искусства

Держит жизнь на конце волоска.

девятое мая. xxi век

1. ШИНЕЛЬ ПОЭТА