Иван Цуприков - Югорские мотивы: Сборник рассказов, стихов, публицистических статей

В яркой зелени травы – желтые горошины,

Как цыплята во дворе, пушистые, хорошие.

Кто-то скажет: «Вот пустяк!»

Злой сосед сказал: «Сорняк!»

Не сажала тех цветов, красота непрошена.

Это золото с небес мне на счастье брошено.

Я не верю, не верю я.

Есть у каждого город свой,

Где он счастлив был бесконечно,

Где казалось, что все навечно —

И любовь, и цветы весной.

Где вокзалы подолгу ждут

Всех бродяг, заболевших дорогой,

А они, погостив немного,

Вновь пускаются в дальний путь.

Есть у каждого город свой,

Где в заброшенном парке старом

Танцевали мы под гитару,

Не спешили идти домой.

Здесь у каждого есть друзья,

Радость прожитых дней и встречи.

Я не верю, что время лечит,

Я не верю, не верю я!

Я приеду и вновь пойду

Погулять по дорогам детства.

Я друзей своих обойду,

Чтоб теплом их души согреться.

Я пойду погулять, но все ж,

Как бы память ни постаралась,

Только часть из того вернешь,

Что от прошлого нам осталось.

И конечно же, нужен всем

Этот город, что ждет и помнит,

Будь он маленький иль огромный,

Он по-своему дорог всем.

В этом городе есть окно —

Твой маяк через всю дорогу.

Приходи, и тебе помогут,

Там ведь ждут тебя так давно.

Баю-баюшки-баю!

Колыбельную пою

Сыну, вредине любимой,

Симпатичной, шаловливой.

Спи, сыночек, спи, родной.

Там, за горкой, за горой

Сказочная есть страна.

Засыпай, лети туда.

Там все сны и все виденья

Под любое настроенье.

Ждет тебя гора игрушек,

Бегемотиков, лягушек,

Есть гостям там угощенье —

Очень сладкое варенье,

Горстка пряников румяных,

Сто морожен, для забавы —

Словно старый бастион,

Из конфет там стадион.

Спи, сыночек Кристиан,

И увидишь все ты сам.

Что за чудо эта тьма!

Не нужны ей здесь права.

Все, что хочет, натворит,

В ночь бесшумно убежит,

Чтобы спряталась она,

Застилает очи мгла.

Три сестры – ночь, мгла

И тьма правят миром до утра,

Но когда оно придет

И петух всем запоет —

Исчезают, как всегда,

Ждут, когда придет пора,

Чередуя день со светом.

Так летят года по свету,

Что ни день – то свет, покой.

Ночь приходит с мглой и тьмой.

Луч осеннего солнца отразился в окне.

Снова в городе праздник в золотом сентябре.

И хозяйка-природа, приукрасив свой дом,

Вышла в самом нарядном сарафане своем.

Она спряла из листьев разноцветную нить,

Чтобы ею богато свое платье расшить.

А под ноги соткала ярко-красный ковер,

Медным бархатом вышила золотистый узор.

Треплет ветер-бродяга желтых локонов прядь,

Нам янтарную песню напевает опять.

Приглашает на сцену листопад-хоровод,

Облаками смеется голубой небосвод.

Вновь с порывами ветра закружится листва,

Упадут вдруг на землю бриллианты дождя,

В это время ворвутся в нашу жизнь чудеса,

И наступят осенние дни волшебства.

Шуршит сентябрь сухой листвой,

В природе пушкинская осень,

Мы сверстники, Югорск, с тобой,

Уж вместе столько зим и весен!

Мой город вырос на глазах,

Он плод труда первопроходцев,

Построен был в глухих лесах

И на болотистых колодцах.

Гремел когда-то леспромхоз,

В лесу визжали бензопилы,

И мчался с грузом лесовоз,

Рыча в тайге со всею силой.

Трудились рьяно лесники,

Они поселок заложили,

А мужики-газовики

Большую жизнь ему открыли.

Листает время календарь,

Уходят в прошлое страницы,

А годы те немного жаль,

Уже ничто не повторится.

В лунном свете ночи мы идем с тобой рядом,

Ощущая взаимно биенье сердец.

И уж большего, кажется, нам и не надо,

Вот пришло наше счастье и к нам наконец.

Как хрустальную вазу, несу осторожно

Это хрупкое чувство с названьем «любовь».

Жизнь представить уже без тебя невозможно,

Одно целое мы – одна плоть, одна кровь!

Тихо падает лист, над землею танцуя,

Город празднично чист, и в душе все ликует.

С каждым годом Югорск все уютней и краше,

Сердце в нем навсегда, вместе стали мы старше.

Тут случайные люди не смогли удержаться,

Только сильные духом здесь решили остаться.

Лишь упорством в труде достигались вершины,

Честь, хвала и поклон за Югорск, старожилы!

Легкой кистью художник

Написал полотно.

В странный мир осторожно

Приоткрыл он окно.

В повороте аллеи,

Там, где гаснущий свет,

Чуть угадан, светлеет

Сквозь листву силуэт.

Неразгаданной тайной

Летний сад напоен.

С тонким вкусом печали,

Как несбывшийся сон.

…Легкой грустью художник

Написал полотно.

И маняще тревожит

То, что было давно.

Тихий, тихий лес стоит вокруг.

Травы от росы отяжелели…

Лишь удрал с шуршаньем бурундук,

Повстречав меня у старой ели.

Земля, умытая весной,

Еще хранит следы капели,

Ручьи исчезнуть не успели,

Легко играя синевой.

Еще березовых листов

Не слышно лепета и звона,

Но о весне уже трезвонить

Мальчишка-ветерок готов.

Вдруг лучик ласковой рукой

Меня коснется осторожно,

И верится, что все возможно,

Когда встречаешься с весной.

Жизнью и песней для нас

Стал поселок Хеттинский.

Небо бездонное, тихий задумчивый лес.

Если б когда-то здесь жил

Знаменитый Огинский,

То в честь поселка бы он

Сочинил полонез.

Рыжие сосны

На яркой поляне застыли.