Михаил Ломоносов - Храбрые славны вовеки!

В семье врачей, присутствующих тут,
Мы с гордостью жмем крепко ваши руки.
Истории не лицемерный суд
Прославит лиц, под знаменем науки
Свершивших свой тяжелый труд.

Минувшая кровавая война
Героев ряд повсюду создавала,
И доблесть их молвой оценена…
Но труд врачей вполне ль молва узнала?
Узнала ль ваши имена?

Под грохот битв, идя с мечом в руках,
Нетрудно впасть в экстаз ожесточенья:
Задор борьбы прогонит смерти страх,
Ряд павших жертв пробудит жажду мщенья
И злоба заблестит в глазах.

Ряд подвигов герой тут совершит…
А в этот миг безвестный, незаметный
Врач трудится… В нем злоба не кипит, —
И холодно, с отвагой беззаветной
Он смерти тут в глаза глядит.

Смерть не щадит… Да, много свежих сил
Из вас легло на поле брани грозной, —
И длинный ряд безвременных могил,
Могил борцов с заразою тифозной
Ваш скорбный путь остановил…

Гром славы вас за подвиги не ждал.
На поле битв смерть храброго солдата
Встречала ряд восторженных похвал,
А новый врач умершего собрата
Собой безмолвно заменял.

На кладбище прах падшего несли
Без звука труб, без почести военной,
На гроб его бросали горсть земли —
И кончено!.. Что ж! факт обыкновенный —
От тифа умер… Погребли.

Лишь изредка в безмолвии палат
Страдальцев сонм труды врача вспомянет…

Не веселую, братцы, вам песню спою,
Не могучую песню победы,
Что певали отцы в Бородинском бою,
Что певали в Очакове деды.

Я спою вам о том, как от южных полей
Поднималося облако пыли,
Как сходили враги без числа с кораблей
И пришли к нам, и нас победили.

А и так победили, что долго потом
Не совались к нам с дерзким вопросом,
А и так победили, что с кислым лицом
И с разбитым отчалили носом.

Я спою, как, покинув и дом и семью,
Шел в дружину помещик богатый,
Как мужик, обнимая бабенку свою,
Выходил ополченцем из хаты.

Я спою, как росла богатырская рать,
Шли бойцы из железа и стали,
И как знали они, что идут умирать,
И как свято они умирали!

Как красавицы наши сиделками шли
К безотрадному их изголовью,
Как за каждый клочок нашей Русской земли
Нам платили враги своей кровью;

Как под грохот гранат, как сквозь пламя и дым,
Под немолчные, тяжкие стоны
Выходили редуты один за другим,
Грозной тенью росли бастионы.

И одиннадцать месяцев длилась резня,
И одиннадцать месяцев целых
Чудотворная крепость, Россию храня,
Хоронила сынов ее смелых…

Пусть не радостна песня, что вам я пою,
Да не хуже той песни победы,
Что певали отцы в Бородинском бою,
Что певали в Очакове деды.

Каким-то медленным огнем
Душа усталая томима.
За часом час и день за днем,
Не торопясь, проходят мимо.
Ненастье, желтые листы,
Осенней вьюги завыванье,
В уме недвижные мечты,
В груди немолчное страданье!
Примчится весть издалека,
Кругом запахнет кровью братской,
И вновь безмолвие, тоска,
Покой — ужасней муки адской!
И вновь надежды и мечты,
Желанной вести ожиданье,
Осенней вьюги завыванье
И дождь, и желтые листы!..
Прочь, дух сомненья ядовитый!
Пусть мрак сдвигается кругом,
Пусть льется дождь на нас сердитый,
Пусть буря стонет — переждем!
Не одолеет нас невзгода.
Стряслась беда — снесем беду!
Сыны великого народа,
Мы в нашу веруем звезду.
И проклят будь, чей дух смутится,
Чей в страхе побледнеет лик,
Кто малодушно усомнится
И дрогнет хоть единый миг!

Победа! На душе как будто легче стало.
Уж «завтра» не грозит стыдом или бедой.
Что ж медлим сбросить мы печали покрывало
И в шумной радости затеять пир горой?
Победа! Как давно и жадно этой вести
Мы ждали! День настал; что ж сердце не кипит
Ни страстным торжеством, ни упоеньем мести?
Какая тягота его еще томит?
Иль нам не верится? Иль жалко нам чего-то?
Иль душу возмутил борьбы кровавый след?
Иль обуяла нас безвременно дремота?
Иль славы ждем иной, иных хотим побед?
Кто скажет? Кто решит — то мудрость иль безумье?
Грядущее для нас светло или темно?
Народа русского глубокое раздумье,
Как моря тишину, постигнуть мудрено.

Покинув Родину и дом, она пошла
Туда, куда текли все русския дружины.
Под ветхим рубищем в душе она несла
Бесценный клад любви, участья и кручины…
Уж скрылся позади рубеж земли родной.
Чу! слышен битвы гром, холмов дымятся склоны:
Восторг отчаянной и дикой обороны
С редутов Гривицы и Плевны роковой
На русские полки огнем и смертью дышит;
Но чуткая любовь не грохот в битве слышит,
Не ей твердыни брать, не ей смирять врагов.
Мужичке-страннице иные внятны звуки,
Иной с побоищ к ней несется громкий зов —
Томящий жажды клик и вопли смертной муки.
И вот она в огне: визжит над ней картечь,
Рои летают пуль, гранаты с треском рвутся,
Увечья, раны, смерть! Но ей ли жизнь беречь?
Кругом мольбы и стон — и реки крови льются!
Страдальцев из огня, из схватки боевой,
Она уносит прочь, полна чудесной силы,
И жаждущих поит студеною водой,
И роет мертвецам с молитвою могилы.
Как звать ее? Бог весть, да и не всё ль равно?
Луч славы над ее не блещет головою,
Одно ей прозвище негромкое дано:
Герои русские зовут ее «родною».

Река раскинулась. Течет, грустит лениво
И моет берега.
Над скудной глиной желтого обрыва
В степи грустят стога.

О, Русь моя! Жена моя! До боли
Нам ясен долгий путь!
Наш путь — стрелой татарской древней воли
Пронзил нам грудь.