Ольга Лазорева - Григорий Грег «Капли крови»
- Название:Григорий Грег «Капли крови»
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Ольга Лазорева - Григорий Грег «Капли крови» краткое содержание
Григорий Грег – главный герой вампирской саги Ярославы Лазаревой. До своего превращения в вампира Грег был поэтом, но после утратил свой дар. И когда он вернул человеческий облик, его душа ожила, и он снова начал писать.
В этом уникальном сборнике представлены стихотворения Грега разных периодов его творчества, его дневниковые записи и бонус для читателей: эссе "Лазоревый мотылек вампира", которое публикуется впервые.
Григорий Грег «Капли крови» - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
И кажется, лицом к лицу с тобой
до обморока погружаясь в счастье,
на облаках плыву я в свет иной,
и даже жизни улыбаюсь чаще,
так хочется мне быть и быть с тобой.
И смерти зов уже не так силен.
Ты так прекрасна, ангел златокудрый.
И образ твой в душе, он – вне времен,
как нежный свет зари – предвестник утра.
И зов любви по-прежнему силен.
И зов любви меня спасает вновь.
И я смотрю в твои глаза и – таю…
Мой ангел милый, крылья приготовь.
Мои – готовы. Вместе? Улетаем
мы в вечность… Но в стихах вернемся вновь.
«Прилетела голубка из поднебесья…»
Прилетела голубка из поднебесья,
на плечо опустилась ко мне.
Зазвучала напевом безмолвная песня,
и услышал я в ней – о судьбе.
И услышал я чистые неба мотивы,
с грустью взгляд устремил в высоту.
А голубка все пела: «Ведь ты нелюбимый,
все оставь, ускользнем в красоту!
Я крылом вторым буду, поднимемся вместе,
улетим в бесконечную даль,
научу тебя звонкой ликующей песне,
ты забудешь земную печаль.
Ты забудешь потери, разлуки, влюбленность.
Путь земной превратится в ничто…»
«Кем я буду тогда?» – перебил удивленно.
И услышал: «Ты станешь… мечтой!»
«Вот что, птица, – ответил, – вернись лучше в небо!
Мне неплохо и здесь, на земле.
В поднебесье, конечно, ни разу я не был.
И не рвусь! Для чего оно мне?»
И голубка вспорхнула, взвилась и исчезла
белым облачком в синей дали.
Я остался один. Сверху – ясная бездна,
под ногами – туманность земли…
Из дневниковых записей 20-х годов XX века:
«Поэзия у нас в моде. Столько всяких течений образовалось: символисты, акмеисты, футуристы, имажинисты и еще какие-то ответвления, направления. Каждый волен экспериментировать со словом, искать новые формы самовыражения, необычные метафоры. Многие дают поэзо-концерты, участвуют в диспутах и судах над поэзией. Все это мне крайне интересно, не пропускаю подобные мероприятия. Только сам ни разу не выступал на больших сценах, в том же Политехническом. Неуверенность, страх перед публикой мешают, хотя наши заводские подзуживают. Но меня пока не тянет, куда мне тягаться с такими мастерами, как Маяковский, Северянин или Есенин. Они на виду, их стихи на слуху, наши признанные поэты. Заводские девчата с ума сходят, пытаются раздобыть их стихи, выучивают наизусть, в комнатах у себя вешают их портреты. Любимцы публики!
А мне больше нравится сидеть в своей комнатке, укрывшись от внешнего мира, и писать. Это такое блаженство отдаваться своим фантазиям! И никто мне не нужен!
Вчера поздно вечером написал интересное, на мой взгляд, стихотворение. Назвал его «Ссора». Это по следам нашей размолвки с одной девушкой. Не хочу называть ее имя. Зина меня с ней познакомила, решила, что это отвлечет меня от ее персоны, и я забуду. Девушка так мила, что и правда, я поначалу даже увлекся. Но уж очень она капризна и любит поскандалить на пустом месте. Дальше общаться мы вряд ли будем. Однако я ей благодарен за то, что появилось это стихотворение».
Ссора
Твои слова, как гром: «Ну все! Пока!»
И солнце вниз упало за луною.
Уходишь прочь… Взорвались облака,
дождь льется вверх… Я следом за тобою
иду и вижу спину… Вот висок…
И часть щеки… Ко мне ты повернулась!
Остановилась… Взгляд твой так далек.
Но все он ближе! Ты мне улыбнулась…
И сразу все вернулось на места.
Дождь льется сверху, гром гремит как нужно,
над головой рядами облака,
луна и солнце разбежались дружно.
И мир вернулся прежним и простым.
А ты так близко! Губ тепло – наградой…
Гроза исчезла. Всполохом цветным
взметнулись в небо полукружья радуг.
«Ты не права! Молчишь? Ну что же…»
Ты не права! Молчишь? Ну что же…
Ты посмотри на облака!
Плывут, парят… И так похожи
на нежный белый пух. Пока
не потемнеют, не сгустятся,
не соберутся в кучу туч
и злой грозой не разразятся…
Как ты! Ах, нет? Ты – солнца луч?!
Сияешь, греешь и искришься?
Но ты же гаснешь! И с чего,
с чего ты так мгновенно злишься?!
Ты так меняешься легко.
Так я не прав? Досадно, больно,
несправедливо! Но стерплю.
Взгляд в небо подниму невольно.
На облака смотрю. Люблю…
Из дневниковых записей 20-х годов XX века:
«Ходили с ребятами в кузню. Этот шум горна, огонь, раскаленный металл – все это меня жутко взволновало. Моя нервная система моментально возбудилась, откликнулась, и, придя домой, в пять минут написал вот это стихотворение».
Мастер
Меч выкован. Стремится острие
коснуться плоти, поиграть в сраженьи.
И облачком дыхание легко
туманит блеск зеркальный отраженья.
И рукоять захвачена рукой,
и тяжесть, пробудившая угрозу,
взята в ладонь. Сверкающей дугой
взмах вверх и вниз. Изрезан только воздух.
Доволен Мастер. Опускает меч
на мягкий бархат цвета алой крови.
Его рука, готовая иссечь
не только воздух, разжимаясь, ноет.
И взгляд, прощаясь, медленно скользит
по длинной стали, по узору ножен.
Меч совершенство ковки сохранит,
но он готов и Мастеру не нужен.
Из письма Ладе:
«Мне кажется, что я сейчас так жалок. Кто я? Бедный заводской рабочий! Да, я пишу стихи, но меня не издают. Иногда выступаю в клубе, мои стихи нравятся местным барышням, но ребята их не одобряют, считают, что я слишком ударился во всякие мещанские переживания и никому ненужные философские рассуждения.
Меня выручает лишь то, что к поэтам относятся снисходительно, считают нас этакими чудиками, поэтому мне многое сходит с рук».
В мае – только маяться!
Ветер будто пьян.
Меж цветов шатается,
шаловлив и рьян.
Воздух словно пенится
запахом цветов,
ароматом стелется
в рое лепестков.
Небо улыбается,
синевой дразня.
В мае только маяться…
Ты смеешься зря!
Говоришь: «Наверное,
все сошли с ума.
И поэты – первыми.
Вот она, весна!»
И зачем ты дразнишься?
Взгляд не опускай.
Как с любовью справишься,
раз колдует май?
«К себе не приглашаешь…»
К себе не приглашаешь,
и в гости не идешь,
невольно отдаляешь
и снова вдруг зовешь.
То ласково, то строго
ты говоришь со мной,
то позовешь в дорогу,
то убежишь домой.
Закроешь плотно двери,
рассердишься опять,
и долгие недели
меня не хочешь знать.
Но вдруг приходишь снова
с улыбкой: ты прости.
И робость разговора
о том же – о любви.
Тебя не понимаю,
как наяву я сплю.
И все тебе прощаю
и все, любя, терплю…
Из дневниковых записей 20-х годов ХХ века:
Читать дальшеИнтервал:
Закладка:
