Владислав Картавцев - Пацанская сага. Рэп гоп-стоп. Скорбная история бытия

А сейчас настали такие времена,
Что он лишился покоя и сна.
А потому что пишут все подряд,
И он, признаться, этому вовсе не рад.

Он знает, что много вокруг профанов,
И шарлатанов, и хулиганов,
Они только зря тратят время
И портят литературное семя
Писульками, баснями
И еще многим,
И стоит запретить
Писать им, убогим.

И только профессионалы –
Такие, как он,
Должны иметь право
На литературный звон.
Смотрел я и думал,
А может – он прав?
А я, как жираф,
Что вырастил шею –
Кормлюсь и за счет его
Тихо жирею?

И не нужно никого,
Кроме бородатого одного,
И даже Пушкина отправить подальше –
Ведь, может, в нем тоже есть толика фальши.

Однако же, нет.
Да, я не поэт,

Но я буду писать,
А на него мне плевать.

Вот кот лежит передо мной –
Пушист, породист и упитан,
Красивый – да, но норов злой,
И для животного ну совершенно невоспитан.

Он думает, что он здесь пуп земли,
И абсолютно все ему позволено,
Носиться, прыгать, требовать еды
И стены ободрать с обоями.

Он одомашнен и не знает ничего
О жизни где-то далеко снаружи,
Где нет ни колбасы, ни ласк, и ни кино,
А только голод, драки, снег и лужи.

Клыки и зубы, молодая кровь,
Повадки зверя, племенные гены.
Да, он здесь царь, но только до тех пор,
Пока его оберегают стены.

Но что обидно – вряд ли он поймет
Что жизнь его, как райский сад, прекрасна,
Он просто кот, и ему просто невдомек,
Что там снаружи может быть опасно.

А в доме так тепло, покой и сухо.
И кот лежит – заснул и видит сны.
Ему здесь хорошо, ошейник греет ухо,
А рядом миска, полная еды.
Как говорится, много в жизни есть того,
Чем мы пожертвовать готовы
Ради еды и благостной истомы,
И ласки господина своего.

Другое дело – за стеной уютного жилища –
Да, там война и, да, там часто муки,
Там есть дворцы, и есть там пепелища,
Чего там только нет! Там нет лишь только скуки!

Да, там снаружи бед не счесть,
Сурово, жутко, часто – непогода,
Но все же что-то там такое есть,
И это что-то называется свобода.

Я прочитал недавно –
Мол, пишу, не глядя,
Талант имею, мысль моя летит.
Поэтому скажи-ка, дядя,
Как сделать, чтобы был богат и знаменит?

«Серп – герб,
Соль – моль,
Сланец – ранец,
Слог упрямец.

Ночь – прочь,
Вскачь – плачь,
Руки, ноги, голова –
Изволите играть в слова?

Корень – пень,
Молчун – драчун,
Щербет – омлет,
Вот я – поэт!

А разве нет?»

А может быть, вы не согласны?
А с чем? Убогий стиль и смысла ноль?
И время вы теряете напрасно,
Здесь уловить пытаясь поэтическую соль?

Представьте, вот поэт творит натужно,
Стараясь написать стихи –
Напишут и за Вас – Вам только нужно
Прилично денег, кому надо, занести.

Поэтом стать совсем несложно,
Поэтом стать любому можно,
Как – и художником великим,
Богатым, сытым, знаменитым.

Как Рэмбо, что на холст сейчас нам изливает душу,
Махнув, не глядя, пулемет на кисть.
Наверное, он гений – только почему же
Мы раньше этого представить не могли?

Позвольте дать совет:
Художник Вы или поэт
Неважно – главное уметь себя продать –
И хоть таланта нет,
Но, точно, никогда не будете Вы голодать.
Вы запросто войдете в приближенных круг.
Чего и самому себе могу я пожелать –
Потолще спонсоров и много суеты вокруг.
И вкусно есть, и сладко спать

С любимой мною музой на Парнасе.

Всегда есть на Руси о чем поговорить,
Потолковать, рубаху сняв, поспорить,
А может, просто чинно обсудить
Больное – например, роль личности в истории.

– Вот был бы я царем! – Вам скажет каждый, –
Тогда б порядок был и счастье всем вокруг!
Пока ж при власти кормится капиталист продажный,
Ничто не в силах разорвать порочный круг

Страданий, фальши, беспокойной суеты,
Подлогов, воровства и должностных поступков,
Откатов, взяток, рэкета и слухов,
Своей нелепостью порочащих народа слуг.

Что в поте лица, не жалея сил,
С экранов грозятся улучшить мир,
И мне, и тебе поведав о том,
Что, дескать, грешно быть послушным скотом.

Что ждет подачек
В виде зарплат и дачек,
Пусть маленьких – зато своих,
На одного, на двоих, на троих.

Что нужно бороться с самим собой,
Работать и жить не по лжи.
И будешь доволен своею судьбой –
Ну, в точности так же, как и они.
– Вот если бы был я царем,
То честно пахал бы, как раб,
И слушал народ и ночью, и днем,
Не дал бы в обиду ни деток, ни баб.

Ни мужиков – ни городских, ни сельских,
Охотников, врачей, учителей.
И жизнь была б вокруг – ну, чисто песня,
И люди бы глядели веселей.

Приходится признать –
Кругом одни цари,
Что могут управлять
Ну словно рыцари.

Вот только я от чего-то
Не смею думать об этом,
У меня своя жизнь и работа,
И, кроме того, хочу просто быть человеком.

Что правит только своею судьбой –
Не их, ни ее, ни его,
Что никого не погонит в бой
За правду, а главное – за себя самого.

Ведь я – не маршал,
Ни большой и очень страшный,
Я просто живу и просто пишу,
Не нужно мне ярких почетных наград
Я просто живу и просто пишу,
И этому, признаться, чертовски рад!

Вот – страна Америка
С границей на два берега,
Что богата, плодородна
И расчетливо холодна,
Что мечтает править миром
И при этом быть правдивой
В собственных глазах
И на газетных полосах.

Вот – страна Россия,
Бескрайняя, красивая.
Здесь живет народ обычный,
К богатой жизни непривычный,
Незлобивый, терпеливый,
Любит выпить, закусить,
Он не хочет править миром,
Хочет лишь достойно жить.

Кто-то может мне сказать –
Боже, как здесь плохо!
Может в «Твиттере» писать,
Ныть, стонать и охать.
Дескать, как там хорошо,
В Америке могучей!
А России плохо все –
И народ дремучий!

Я могу им пожелать
Там себя реализовать.
Только, чур – уговор!
Вы – отрезанный ломоть.
Живите там
И не мешайте нам,
И не нужно нас учить
Как нам жить и что любить.