Владимир Фирсов - Солнечные колодцы

Мы вспоминаем их награды,

Медали их

И ордена.

А кто-то говорит:

— Не надо!

Она давно была, война...

А вы себе на миг представьте,

Вы, незнакомые с войной,

Как плачут маршалы в отставке,

Исполнив долг

Перед страной;

Как плачут старые солдаты,

Как, покидая этот свет,

Они нам оставляют даты

Былых

Немеркнущих побед.

Незаживающие раны,

Беду и боль родной страны

Нам оставляют ветераны

Победной, горестной войны...

Но не кому-нибудь другому,

А нам,

Когда придет беда,

Вставать за жизнь родного дома,

За нашей славы города;

Идти,

Как шли отцы когда-то

За землю Ленина на бой!..

Все чаще

Родины солдаты

От нас уходят на покой.

И звук «Интернационала»

Плывет за гробом в тишине...

И понимаем мы,

Как мало

Нам рассказали

О войне...

Я должен думать

Как наследник

Величия моей страны:

Придет пора —

Умрет последний

Участник прожитой войны.

Умрет...

И станет тихо-тихо.

И разольется тишина

Над зацветающей гречихой,

Над голубым простором льна.

Умрет...

И кто тогда расскажет

Не книжно,

А изустно,

Так,

Как может рассказать не каждый,

А лишь познавший боль атак,

О бедах тех,

Что выносили

Сыны отечества в бою,

На горестных полях России

Спасая правоту свою?

И кто расскажет про геройство

И преданность родной стране?..

Все было сложно,

Но и просто

На той чудовищной войне.

Что лучше: жизнь — где узы плена,

Иль смерть — где русские знамена?

В героях быть или в рабах?

Федор Глинка

Я не о тех,

Кто в плен попал,

Рук не подняв в суровом поле,

Кто как подкошенный упал,

В себя придя

Уже в неволе.

Да будет справедливым стих,

Не ранит тех,

Кто, обессилев,

Был предан матери-России!

И я, конечно, не о них...

Что слава?

Дым и жалкий тлен.

И подменяют постепенно

Бессмертье

Не пошедших в плен

Трагедией военнопленных,

Понятно,

Не легко в плену.

Понятно,

Что и там сражались.

Понятно,

Вызывают жалость

В плену проведшие войну...

Но, думая об их судьбе,

Я помню мужество солдата,

Что бросил под ноги

Себе

Уже последнюю гранату.

С последней пулей

У виска

Рванулось дуло пистолета,

И смерть взяла

Политрука:

Он спит в снегах

Под Ельней где-то.

На их могилах — по звезде.

Их нет в живых.

Но вы не верьте,

Что правы не они,

А те,

Кто в плен пошел, уйдя от смерти.

Иным покажется порой,

Такое слушая сегодня,

Что неизвестно,

Кто герой:

Кто принял смерть

Иль руки поднял?

Больная, так сказать, струна.

И на нее легко поддаться.

Не дай-то бог, опять — война!

Нам, что же, в плен идти сдаваться?

О, как того враги хотят:

Чтоб потускнели наши флаги,

Чтоб мы забыли

Тех солдат,

Что свято верили присяге!

Я приобщаюсь к их судьбе.

Случись такое, как когда-то,

Я брошу под ноги

Себе

Уже последнюю гранату.

По мне судьба политрука,

Что спит в снегах

Под Ельней где-то,

И — дуло,

Дуло пистолета

С последней пулей

У виска...

И слава тем,

Кто грудью встал,

Кто выстоял в сраженьях жарких

И с полным правом

В Трептов-парке

С мечом

Взошел на пьедестал!

Все те же звезды в черной мгле,

В своем пространстве безвоздушном.

Но знаю я:

Они не равнодушны

К рождению и смерти на земле.

Я перед их величьем замираю,

Ведь не случайно

Миллионы лет

Несли они,

До срока умирая,

На нашу землю свой далекий свет.

Им нелегко, наверное, скиталось.

Но заглянули

В наш двадцатый век

Свидетели того,

Как жизнь рождалась,

Как вырос в ЧЕЛОВЕКА

Человек.

Они в своем величии спокойны.

Но почему-то, думается мне,

Они грустят,

Когда пылают войны,

И радуются

Мирной тишине.

Еще недавно,

Грусти не скрывая,

Они беззвучно плакали

Вдали

И тихо опадали,

Застывая

На обелисках горестной земли...

Им радостно

Глядеть на нашу землю,

На мир,

Что нами выстрадан в бою.

И каждая из них

Покою внемлет,

Как мы весной внимаем соловью.

Им важно знать,

Что мы — творцы и боги,

Нам можно тайны доверять свои;

Им важно,

Что они не одиноки,

Что с ними — люди,

С ними — соловьи!

1963

П. Д. Корину

Нет, ты не сказка,

Нет, родная, нет –

Ты раньше сказок

Родилась на свет…

Сказитель мертв,

Герои сказок спят.

Над ними ветры

Горестно трубят,

Да как трубят!

Безлюден пыльный шлях,

Хлеба горят

В неубранных полях.

А где расплата,

Где ее черед?

И к белым хатам

Пепел пристает.

О горе!

От зари и до зари

Бредут по белу свету

Кобзари.

И бродят

По дорогам той поры

Ослепшие от горя

Гусляры.

Горит земля!

И от родной земли

До срока

Улетают журавли.

Что это – сказка?

Нет, родная, нет –

Ты раньше сказок

Родилась на свет.

Твои просторы

Кровью занялись!..

А сказки?

Сказки позже родились.

Нет, не ждали мы гостей

Эдакого чуда –

Триста тысяч лошадей,

Тысяча верблюдов.

Бешено колокола

Били,

Били,

Били!

Вздрагивали купола

И гостей слепили.

Ощетинилась сосна,

Ель колючей стала.

И берез белизна

По глазам Хлестала!

У Батыя от берез

Слезы,

Слезы,

Слезы.

Не сдержать Батыю слез

Больно

Бьют

Березы!

Ни проехать, ни пройти –

Все березы на пути.

Не проскачет богатырь,

Не пробьются грозы,

И тогда Велел Батый

Вырубить березы.

Когда умрет последняя береза,

Умрет последний русский человек,

Заплачет небо!

И, как ливень,

Слезы

Обрушатся

В проемы мертвых рек.

И тишина расколется от грома,

Накроет травы черная вода,

И медленно

Закружатся вороны

Над горьким прахом

Нашего труда.

И жизнь славян

Покажется вопросом,

Который никому не разрешить!

И вряд ли вспомнят нас,

Русоволосых,

Великих…

Не умевших дружно жить.

Пока мы судили рядили

И ссорились меж собой,

Пришельцы

Березы рубили.

И ханские трубы трубили

И смертный готовили бой.

Так что же случилось с тобою,

Земля,

Что в холодной ночи

Березы – на поле боя,

А воины – на печи?

Каленые стрелы Батыя

Им видеть

Не довелось.

И снится им,

Снится Россия,

Белая от берез…

А утром,

Когда они встали,

Увидели в серой мгле: