Михаил Михайлов - Храни, Господь, Россию и Дубну!

Люди с умными лицами,
Слов правильных бьют фонтаны,
Вот, мол, у них, за границей,
Все вежливы и гуманны.

Как мы отстали от них,
Не мудро страною правим,
Родных, советских, своих
К стенке порою ставим.

Надо менять политику,
Больше грозить пальцем,
Льва, при нормальной критике,
Запросто сделать зайцем.

Трое их было, с девочкой,
К горлу комок катится,
И крови застыла ленточка
На разодранном платьице.

Двое пили весь вечер,
Водка мозги давила,
Случайно им встретился третий,
Удар – и тело остыло.

Звуки над лётным полем,
Кровь застывает в жилах,
Это бандиты колют
Заложников – пассажиров.

Легко жить в тепле и холе,
Когда за окном непогода,
И чьё-то чужое горе
Стоит босиком у входа.

Ведь там не твоя дочь корчится,
Не твой сын харкает кровью,
В твой дом не вошло одиночество
С сердечной тоской и болью.

Легко возводить пророчество:
«Жестокость рождает зло!»
Конечно, каждому хочется,
Чтоб зло навсегда ушло.

Но жизнь – жестокая, правда,
Зло живо, пока мы дышим,
И всех негодяев надо —
К мерам, желательно, высшим.

Над трубами – дымные свечи,
Докрасна раскалился металл,
Топят бани в субботний вечер,
Копят щедрый, бодрящий пар.

Баня встретит гудением огня,
Опалит духотой влажной,
Голый голому здесь родня,
Все равны – и простой, и важный.

Как приятно, упав на полог,
Развесёлые байки рассказывать,
И, не чуя ни рук, ни ног,
Жарким веником тело охаживать.

Пить холодный, шипящий квас,
Но, а лучше, конечно, пиво,
Здесь не властен лихой указ,
Всё прилично и всё красиво.

Из парной – прямо в белый снег
Так, что сердце, то справа, то слева,
С лёгким паром тебя, человек!
С обновлением души и тела.

Зной раскалённый шершавит глотки,
Следит за нами коварный прицел,
Час предрассветный, такой короткий,
Ну, кто там молитву опять запел?

Кто вспоминает нашего бога?
Этой землёй управляет Аллах,
Не надо вслух, помолчи, Серёга,
Я понимаю, это не страх.

Что-то в душу вцепилось крепко,
Из ранок на камни сочится кровь,
Орёл или решка, но нет монетки,
Цыганка, где твоя чёрная бровь?

Ты бы раскинула мне на картах —
Сколько осталось, и что впереди,
Скоро праздник – восьмое марта,
Я или мне принесут цветы.

Рассвет по скалам крадётся мягко,
Скоро день понесётся вскачь,
Упасть бы сейчас на зелёную травку,
Как в детстве далёком выспаться всласть.

Давай по последней затяжке, Серёга,
Я слышу затворов знакомый стук,
Мы и пожили с тобой немного,
За что же нас убивают, друг?!

Опять получил рецензии,
Все вежливые ругательно.
Моих оппонентов вензели
На мне ставят крест блистательно.

Ругают напропалую —
За то, что хорей не жалую
И с рифмой порой балу́ю,
А, может быть, даже, и ба́лую.

За то, что классический стиль
Не стал повседневной формой,
Ввести бы в поэзию штиль
И всё ограничить нормой.

За то, что бросаю фразы,
Которые им не понять,
Не слушаю их наказы
И смысл не спешу менять.

Поэзия – точно женщина,
И дураку ясно, —
Лукава, игрива, застенчива,
И этим она и прекрасна.

Нет на свете женщин плохих,
Каждую свыше отметили,
Просто встретили рано одних,
Других – покуда не встретили.

Плевать мне на вас, критики,
Стихи мои – для читателей,
Вы – старой системы винтики,
Найду я своих издателей.