Валерий Кокаровцев - Из миллионов нынче пишущих…

На перепутье лесных дорог
Знакомый отель «Грибная охота»,
То бишь остановка автобусов…

…И там уже
ожидающий кто-то.

Для грибников – это благо из благ
(и для водителей). Нет в этом тайны:
Из санатория полупустой
Автобус идёт в столицу Украйны.

За нами в очередь грибники,
Возможно из тех,
кто был с нами в отеле,
Но я их не смог в темноте разглядеть
да и зачем ещё, в самом деле.
Сравнив и их, и свой «урожай»,
Я понимаю, что я – не хуже.
Но вот с Володей их не сравнить —
И хватка не та, и не то «оружие».

Супруга ворчит,
что поздно приехал,
Что чистить грибы нужно
на ночь глядя,
Что стала она уже волноваться
(и это грибов каких-то ради),
Что дочка там что-то накукурузила,
Но это, мол, пофиг «нашему брату».

А я не спеша подхожу к фортепьяно,
Сажусь и играю «Грибную сонату».

Город у моря
Под псевдонимом «Южный» —
Мекка для «гомо сапиенс»,
называемых дикарями.

Сиди себе на бережочке,
Пользуйся бесплатным солнцем
И питайся
Макаронами либо сухарями.

А если вам
Необходимо разнообразие
Или фрукты и овощи
С ветки или грядки,
То занимайте очередь
На четверть суток
И будет всё
В абсолютном порядке.

Зато ночь…
В открытое настежь окошко
Врываются
волнующие запахи лета:
солёного моря,
горькой полыни,
далёких звёзд
и…
близлежащего туалета.

Справа и слева, отовсюду,
Несутся в комнату,
Музыки звуки,
И сердце ваше рвётся на части,
Душа сгорает от томной страсти,
Ум возбуждён от такой напасти
Не в силах снести
«наслаждений муки».

Море
сверх разнообразнейшей музыки,
И это, заметьте, всё сразу и даром:
концерт Мендельсона
для скрипки с оркестром,
озорные частушки
в исполнении Мордасовой,
романсы поёт Волшанинова Рада,
Отборная классика, джаз и эстрада,
Популярные песенки
(про белых медведей)
И плюс
гармонист и певец дядя Федя
с ещё не пропитым
колоратурным баритоном,
с ещё не забытым
дореволюционным репертуаром.

Но вот
сквозь утихающую
«музыкальную бурю»
Прорезался
слабенький голос ночи.
И сразу же рот
трещит от зевот,
И сами собой смыкаются очи.

Плавно и медленно
Погружаешься в забвение,
медленно тают реальности грани.
И вдруг
истошный вопль хозяйской кошки,
сопровождаемый потоками
цензурной брани…

Тьфу ты чёрт,
Миллион проклятий,
Сна, как будто и не бывало.
И снова взор обращён в окошко,
А до рассвета сосем немножко.
Уже и звёзды от сна запотели,
И луна из поля зрения
Куда-то ускакала.

А утром снова —
Берег и море
По заранее составленной
И утверждённой программе.
Ну не напишешь же
на кошку жалобу,
И даже не пожалуешься
Жене или маме

Поэтому снова смыкаю очи,
Желая себе «спокойной ночи».
…………………………………
Вы, наверное, скажете: хаю,
А я, просто-напросто… отдыхаю.

Загрустило лето
О своей кончине.
Хмурит в небе тучи,
Льёт на землю слёзы.
Ах, утонут в осени
Сини и теплыни!
Ах, умолкнут соловьи
И завянут розы!

Осень – это тоже
Что-то вроде лета,
Только чуть похуже,
Чуть похолоднее.
Осень – это здорово,
Особенно поэтам,
Но сквозь осень зимними
Холодами веет.

Золотая осень
Или «Бабье лето»,
Как вы дивно хороши,
Особенно вначале.
Как игрушка для детей,
Как лекарство для души
Для разнообразия,
Чтобы не скучали.

А представьте, если бы
отменили осень,
И оставили в остатке
Лишь сплошное лето.
Ну и
Чем тебе не «Рай» —
Наслаждайся, загорай.

Это безобразие,
есть, конечно, где-то.

Нам же осень хороша,
Без неё грустит душа.
Холода нас не страшат,
Слякоть не пугает.
И не прав, конечно, тот,
Кто «прекрасную» не ждёт.
Значит это не поэт,
Кто её ругает.

А «писательский наш цех»
Любит осень больше всех,
Прославляя в святцах
Золотую личность
За земную красоту,
За осенний урожай,
За осенние дожди,
И за поэтичность.

Краснеет калина
Калиновым цветом,
А щедрое солнце
Прощается с летом.
Сентябрь уже дышит
Осенним приветом,
А небо сияет
Серебряным светом.

Осенняя музыка
В стиле барокко
Тревожит нам души
И радует око,
А время,
Как легкокрылая бабочка,
Летит
И от нас убегает жестоко.

Низкие,
рваные,
серые тучи —
В них море воды.

Где-то
от засухи
стонет Европа —
Недалеко до беды.

Низкие,
рваные,
серые тучи
Сеют печаль.

Новая осень
ниспослана Богом,
А лета прошедшего,
Всё-таки, жаль.

Дождь монотонный
И хмурое небо
Наводят тоску.

Что же там будет
На переходе
К новому жизни куску?

От неизвестности
Мечутся думы,
Сердце дрожит.

Грустно всё это.
До нового лета
Как бы дожить?

После Пушкина
Трудно описывать осень,
А о ней не писать,
Так же в общем-то трудно:
Карнавал светомузыки,
Буйство цветов —
От такой красоты
Строчки зреют подспудно.

И созрев,
Словно яблоко падая с ветки,
Будто сами собой
Пробиваются в души.
Будто синие шорохи,
Выйдя из клетки,
Проникают внезапно
В сверх чуткие уши.

Будто неба лазурь,
Будто дым и туман,
Будто мёртвое золото
Листьев опавших,
Будто крики,
идущие к нашим умам,
мыслей…
умерших или
без вести пропавших.

Осень!
Время раздумий
И время плодов.
И в житейских делах,
И в поэзии тоже
От «прожитых» дорог,
От нелёгких трудов,
Сердце с грустью
Ушедшее время итожит.

Если были находки,
Вспыхнет радости свет.
От потерь и обид
В сердце боль отзовётся.

Если ты человек,
А в душе поэт, —
Это чувство однажды
В стихи отольётся.

И быть может потом
Через тысячу лет
Кто-то, где-то случайно
Найдёт эти строки,
Пусть от нас отошедших
Живущим привет
Вдруг подарят они,
Невзирая на сроки.

Пусть бродя в тишине
По опавшей листве,
Если осень и жизнь
не исчезнут с планеты,
Наш далёкий потомок
В своём существе
Вспоминает
Рождённые нами сонеты.