Алексей Костричкин - Восточная западня

Ты уже вышла из моды.

Муки творчества, поздние роды —
Это все не твоя стихия,
Твоя стихия – дожди!

На арену выходят другие,
Те, кто смелей и моложе тебя.
Ты репетируешь, злясь и грубя,
Ловко плетешь паутину.

Ты получаешь цветы в машину,
Но тебе ведь не это нужно?!

Ты идешь босиком по лужам.

Идешь, как всегда, одна,
Как будто в последний раз,
Уклоняясь от взглядов прохожих…

В небе такая луна…
Что хочется выколоть глаз,
Чтобы быть на нее похожим!

Яйцо, личинка, куколка, имаго;
История без времени и места.
Слова, идеи, буквы на бумаге;
Искусство – идеальный знак протеста!

Однажды повстречавшись в эмпиреях,
Не можем мы никак с тобой расстаться;
Я никогда не крал твои идеи —
Они должны мне даром доставаться!

Ты умираешь от своей свободы
И не способна наслаждаться счастьем.
Ты хочешь утащить меня под воду,
Сперва разъяв на составные части.

Ты думаешь, что я самонадеян?!
Наш общий мир, до беспредела узкий,
Бездарным программистом был содеян
И требует теперь перезагрузки!

Опять течет по стояку,
Опять соседей заливаю,
Разводами по потолку
Бежит мечта моя кривая.

Я этой ночью на току,
Тобой пробелы затыкаю,
Пускай течет по стояку —
Мне наплевать, что ты такая!

Ты, словно колики в боку,
Ты довела меня до края,
Пусть я сегодня на току —
Назавтра все переиграю!

Я обрываю нить сознанья,
Хотя не подаю и виду,
Но, может быть, на расстоянье
Я разгляжу свою планиду.

Я, путешествуя за гранью,
Узнал, что ты совсем другая.
Я знаю тайны мирозданья,
А как использовать, не знаю!

От тебя, как от Бога,
Нет никаких вестей,
От этого грустно немного.

Я не люблю гостей,
Но тебя жду с нетерпением.

Погода испортилась,
кажется, будет дождь.

Из автобусного сидения
Торчит здоровенный гвоздь,
А я смотрю на него, и думаю о тебе.

Ты не умеешь играть на трубе,
Зато умеешь играть на нервах.

А я тебе позволяю. Во-первых,
Из чистой любви к искусству,
А во-вторых, из любви к тебе.

На улицах сыро и пусто,
Но все меняется при ходьбе.

Я двигаюсь в неизвестном…

Я спотыкаюсь на ровном месте.
Мы так устали от слова «вместе»,
Что вместе нам стало тесно.

Я зарываюсь в куче созвучий,
Ты прорываешься тучей горючей,

Мы оба бежим от своей неминучей,
Опять нас разводит случай!

Ты тоже считаешь, что это все бред,
Последняя стадия графомании?!
Смех без причины – еще один след
Неполного высшего образования.

Я выпустил новую книжку стихов.
Как кот полоумный в полуночном марте, я
Взмок от своих эротических снов,
Где ты исполняла заглавную партию.

Бред возводим в степень искусства
Я и Ты.
Из пустоты
Рвутся слова, эмоции, чувства:
Чувство долга
И чувство вины.
Мы никогда не бываем одни,
А не одни мы бываем недолго.

Бред – это все, что нам остается.
Сердце разбито и больше не бьется.
Снова в стакане буря эмоций —
Смотрится классно, но плохо пьется.

Ты в наказание мне досталась
Не за грехи,
А за стихи,
В которых фаллос рифмуется с Калласс,
«Тоской» и «Нормой».
Под грубой формой
Скрывается мягкое содержание.
А неприкрытое обожание
Часто бывает невыносимо.
Ты безвозвратно уходишь в зиму,
А я убегаю в лето.

Ты говорила, что два поэта
Не усидят на одной ветке.