Владимир Криптонимов - Познакомимся?

Накал страстей, соединяясь с чувствами
Находят в сердце нужные слова,
Преображаясь ритмами созвучными
В рифмованный рисунок для стиха!

Я в нотки превращаю междометия,
Аккорды, разбивая на слова,
В них рок звучит двадцатого столетия,
А композитором у них – моя душа!

Невозможно писать не любя:
Всё не то, всё не так.
Темы с грязного пальца сося,
Не стихи – кавардак!

Пошлых мыслей роящийся сонм,
Не летает душа.
Ты как Пушкин хотел? Нет, облом,
То не стих не шиша!

Может он и журчит ручеём,
Да в булыгах затор.
Не пищит воробей соловьём,
С перееду – запор!

Напрягаясь, лишь пукаешь ты,
Вонь из затхлых болот,
Видно, мозгом ты, братец, застыл,
Ж… разве поёт?

Эта ария просто смешна,
Под коряжиной хор:
Тут чирик, там хрю-хрю, здесь ква-ква,
Не стихи, а позор!

И на счёт сей – одна лишь мысля,
Вам её я дарю:
Не пишите стихов не любя
Никогда, никому.

«Стихи из пробок»! Боже правый!
От вас я начал уставать.
Я стал писать вас для забавы,
А как увлёкся вас писать!

Тема любви, тема страданий,
Они вечны, как вечен мир!
Накал страстей, трепет признаний
Не мало описал Шекспир.

Стихов в альбом и посвящений —
У Пушкина прудом пруди.
Он был, бесспорно, русский гений,
Да и погиб он от любви.

Мои стихи не так красивы,
В них – энергетика дорог,
Они угрюмы и игривы,
И суть в них спрятана меж строк.

Они, быть может, вас пленили
Набором рифм, обильем слов,
И плавностью лихого стиля
И неожиданных концов.

Они – всего лишь наважденье,
Как зыбкий утренний туман.
Их написал отнюдь не гений,
А гениальный графоман!

Мне скучно, граждане, как скучно!
Я не люблю и не любим…
Всё в остальном – благополучно,
Дожил почти что до седин.

Два сына, дом, машина, дача,
И куча пламенных стихов.
И бабки во дворе судачат:
Мол, эталон для мужиков.

Всегда опрятен, «добрый вечер»,
Всегда в костюмах – «при деньгах»!
Всегда спокоен, плавны речи,
И не приходит «на рогах».

Бабульки, бывшие девицы!
Ах, если б знали вы меня,
То перестали бы гордиться,
До неба славу вознося.

Какие страсти, в самом деле,
И жажда пламенной любви
Скрываются в спокойном теле,
Измучившимся от тоски.

Бывало, страстным поцелуем
Я приникал к чужим губам,
Шепча на ушко «I love you», я
Их заверял, что жизнь отдам.

Но все они лишь лёгкой тенью
В судьбе моей прошли, скользя.
Не раз вставал я на колени,
Теперь я понял, что зазря!

Мне скучно, граждане, как скучно!
Хоть сам стыжусь я этих строк!
Всю жизнь с любовью неразлучно
Бредём, на зависть недотрог.

Сейчас грущу, но твёрдо знаю,
Что завтра грусть моя пройдёт!
Любовь совсем – не умирает,
Покуда живый женский род.

Безсисые, безформные,
Идут по жизни многие.
Придурные и злобные,
Безлюбные, убогие.
Прыщавожирномордные,
Короткошерстноногие,
И необъятножопные,
Но неприступнострогие.

Где ж вы, девчонки милые,
МакДаком поглощенные?
Холестеринной силою
В уродцев превращённые!
Вы целлюлитнопузые,
Диетоустремлённые,
Початкокукурузные,
С грудями наращёнными.

Вернитесь к изначальному
Природой данной образу,
А то к концу летальному
Мужик весь вымрет попросту!

Чайки в этом году вдруг нежданно
Заменили ворон с голубями,
И под крышами очень забавно
Вдруг повисли смешными гроздями.

Воркованье, курлыканье, карканье
Заменяет пронзительный вскрик,
Да собак перепуганных тявканье,
Даже хор драных кошек затих.

И теперь на моём подоконнике
Не крупа и не крошки лежат,
Лишь креветки и осьминожики,
И сардины, что прячут в томат.

Стало время такое непрочное,
Так что кругом идёт голова,
Где ж зачатие, ты, непорочное?
Где ж любимый мой город Москва?

Тихих улочек кривоколенных
Поглотили проспектов простор,
Москвичей коренных и степенных
Смёл наплыв человеческих орд.

Днём над городом смог вечных пробок,
Ночью смесь языков всех подряд,
Вой сирен, тарабарщины стрёкот,
Где на русском – один только мат!

Ах, Москва, что с тобой сотворили!
Захватил тебя денежный бог!
На крови купола возродили,
Вера в господа – только предлог!

Оттого и живём так убого,
И хватаем, что плохо лежит.
Где ж ты к истине светлой дорога,
Где ж ты путь православной межи?

Стишата пишутся всегда, стихи – намного реже.
На рифмоплёте рифмоплёт в России, как и прежде.
А как охота мастерства, чтоб в душу, а не в ухо!
Пока такого нет? Тогда, меня читай и слухай!

Стишата пишутся легко, стихи – поди, попробуй!
Стишата – сорная трава, стихи – всегда от Бога!
Когда в душе незримый свет —
Тогда рождается Поэт!
Скажу без ложного стыда:
И сам поэт я… иногда.

При….нутый стихов мой стиль,
Вас …нутость не смущает?
То буря в них, то полный штиль,
Как это не надоедает?

Пишу то с ноткой озорной,
То с матерком, для понта дела,
Ищу всё в бурях я покой,
Как парус Лермонтова белый!

И так же мой мятежный дух,
Как белый парус одинокий,
Летит меж гроз, дождей и вьюг,
Разбрызгивая эти строки.

Я в омуте тону глубоком,
Покинув тихий свой затон,
Ах, что ищу я в том далёком,
Теряя всё в таком родном?

Извечно, видно, «что же делать?»,
Как, впрочем, и «кто виноват?»
Я пешкой долго буду бегать,
Чтоб стать Ферзём, поставив мат.

Причина есть всему на свете,
Ну, если ты не дурачок!
Причина, чтоб рождались дети,
Причина, чтобы слушать рок.
Причина, чтоб всего бояться,
Причина, чтоб красиво жить,
Причина по уши влюбляться,
Причина, как сапожник, пить.
Причина бомжевать и шляться,
Причина, чтобы изменять,
Причина помереть пытаться,
Причина, чтоб стихи писать.