Владимир Криптонимов - Познакомимся?

Черстветь я стал. Теперь мне ясно:
Поэтам долго жить напрасно!
Ещё бежит к строке строка,
Да взгляд не свеж, не та рука.

Вот раньше в 37 поэт
Уже стремился на тот свет!
Чуть позже стало 42
Предельным сроком бытия.

Вчера мне стало 47,
А я живой на радость всем!
Но для поэзии – утрата,
Я не поэт, видать, ребята!

Я тщусь надеждою пустой
В веках оставить почерк свой.
Вот и мараю, не пишу,
Бесстыдно вешая лапшу!

Ах, как хочется напиться!
Ох, какая боль в груди!
Мне б до «Яру» прокатиться,
Мне б цыганок молодых!

Мне б к грудям прижаться милым!
В уши чтоб гитарный звон!
У меня в достатке силы,
Чтобы вызвать сладкий стон!

Эх, душа моя больная,
Что ж ты мучаешь меня?
Пролетает жизнь шальная,
Хмелью радости дразня.

Я катаюсь полусонный
В пробках узких мостовых,
Я любовью окрылённый,
Я плюю на постовых!

Я небрит, я непричёсан,
Ах, оставьте, нету мочи.
Я порою так несносен,
А порою милый очень!

Я над пропастью бездонной,
Нет морали для меня;
Я люблю! И стих нескромный

Я почти уж не бунтую,
Я не тот, что раньше был,
А послать бы всех мне к х..!
Вот бы всех я удивил.

И Москву свою, засранку,
Взять на Кипр обменять.
Славлю я сейчас загранку,
Славься Кипр, е. на мать!

Там на Кипре – кипарисы,
А у нас летает снег,
Первый снег, он не ложится,
Лужей станет всем на смех!

Мне скажите: лучше в море
Или в лужу с головой?
Дайте денег для офшора,
Я покину край родной!

Я на пляже, на песочке,
Даже пусть и не в сезон,
Сочиню такие строчки,
Чтоб все ахнули потом!

Здесь пишу серпом по я. ам,
Там же – рифмою красивой
Я всем этим киприяйцам
Расскажу про город милый.

Здесь хулю, хвалить там стану,
Здесь люблю, там перестану.
Господи! Нигде поэту
Счастья и покою нету.

Я почти уж не бунтую,
Видно сам отправлюсь к х..

Мне снова тоскливо, мне вечно не так!
Я всё балагурю, а нервы в кулак
Намотаны жёстко, звенят, как струна.
Я снова тоскую, опять всё не так…

Я лиру утопил в стакане,
Ловя ушами полонез,
Не забывайте о Воване,
Пока совсем он не исчез…

Пока его не умер разум,
И пульс покуда не угас,
Вас не обманет он ни разу,
Боготворит и любит Вас.

Для Вас он стиль стихов небрежный
И хулиганистый аккорд
Готов украсить розой нежной,
Создав небесный натюрморт.

На этом точка. Стих кончаю.
Люблю, целую и скучаю.

Нет любви – да и не надо!
Без любви намного проще.
Можно танцы до упада,
Можно пьянствовать все нощи!

Можно сексу много-много,
Можно деньгами сорить,
Можно всё отдать убогим…
Но как хочется любить!

Быть ответственным и трезвым,
Сохранять, беречь, лелеять,
И кому-то быть полезным,
Как себе другому верить.

Согревать теплом душевным,
Заслонять собой от бед,
Дорожить каждым мгновеньем,
Лишь в любви не мрак, а свет!

Я готов любви отдаться,
Раствориться в ней как сахар…
Да судьба моя – мотаться,
И быть посланным лишь на хер!

Нет любви – да и не надо!
Где моя бутылка яда?

Пускай в поэзии я груб,
Пускай стихи мои с сарказмом,
Не говорите, что я глуп
И что страдаю я маразмом…

Вы – словно ангел во плоти,
Я – как трухлявое полено,
Я ценностей не накопил,
Помимо х… до колена!

Но, знаешь, я не алчу злат,
Мне ни к чему голда на шею,
Друзьями я ещё богат,
Для них пишу и им я верю!

Зима пуховым покрывалом
Укрыла рощи и поля.
Под белоснежным одеялом
Опять ты, русская земля.

Цвет белый – он всему начало,
Восторженностью он манит.
Так тихо. Осень отзвучала,
И белый шум кругом царит.

Холст белый ждёт мольберта с кистью,
Бумага требует пера,
Вновь на деревьях будут листья,
Ну а пока – зимы пора…

Я радуюсь безмолвью леса,
Мне б, как дворняге, с головой
В сугроб нырнуть, раскинуть чресла,
И тявкнуть ноткой озорной!

И с этой нотки всё начнётся,
И Солнце свой покажет лик,
В ответ Природа улыбнётся.
Неправда, что весь мир затих.

Пойдут плясать в бумаге строчки,
Шедевр выйдет на холсте,
И на деревьях взбухнут почки,
Потянут язычки к весне.

Весь мир опять преобразится
Безумством красок, гамом птиц.
Ну а пока снежок искрится,
Смеясь над хмуростию лиц.

Очнитесь, люди! Не спешите,
Морозным воздухом вдохните
Всю прелесть этих белых дней,
Всю красоту зимы скрипучей,
Отдайте хмурость серой туче,
К Весне шагайте веселей!

Ворчу в стихах, как старый дед,
Перечитаешь – смыслу нет!
То осень, вишь ли, проклинаю,
То радио в окно швыряю,
То славлю Кипр, Москву обкакав,
То из сугроба звонко тявкнув,
Я еду в бесконечной пробке
От Химок и до Хорошёвки.
То о любви я рассуждаю,
То чашу яда испиваю!
То хулиганю по-барковски,
То под гитару, как Высоцкий,
Стихом то воодушевляю,
То, словно файл, совсем стираю!
Короче – не стихи, бедлам,
И, зачастую, не для дам!
Здесь я поставлю многоточку,
Отдам перо своё в заточку.

Для Вас, по-прежнему несменный,
Ведущий стихотворной темы,
Поэт, торгующий молочкой,
Владимир Афанасов. Точка.

В Москве ходить пешком полезней.
В порядке нервы, нет болезней.
Всё видишь ты, всех замечаешь,
Друзей с соседями встречаешь.

Приход весны и томность лета.
Всё то, что нужно для поэта:
Бродячих псов и драных кошек,
Полёт шмеля и тучку мошек,

Тоску пленительных красоток,
Бомжей в тряпье из грязных шмоток,
Возню детей у шаткой горки,
Ворону, мочащую корки,