Владимир Криптонимов - Познакомимся?

Ах, излечить бы душу эту,
Чтоб заискрилась весела,
Чтоб не мешалася поэту
Писать красивые слова.

Чтоб стих был ровен и спокоен,
Чтоб прочь пропала маята.
Так нет! душе всё нет покоя,
Её преследует тоска…

Если кажется, что край,
Если чувствуешь, что вилы,
И в душе, где жил лишь май, —
Крест от собственной могилы,

Если в тучах нет просвета,
Моросящий дождь достал,
А душа – желает лета…
Это просто ты устал.

Может, счастье было рядом,
Да прошло вдруг стороной,
Оттого в душе упадок,
И в мозгах бред параной.

То пройдёт, ведь всё проходит,
Жизнь с собою унесёт.
Грусть с печалью перебродит,
К цели новой увлечёт.

И царапинкой на сердце
Лишь останется печаль.
Счастье скрылось в дальней дверце,
Растворилося… А жаль.

Мы ищем то, что не найти,
Всю жизнь идём, всегда в пути,
Нам вечно что-то не хватает
И череда годов мелькает.

Летим, спешим, проходим мимо,
Вершим то, что непоправимо,
Сметаем, что не понимаем,
Всё непривычное ломаем.

Мы судим всех лишь по себе,
Мы – эталоны вообще!
Шаги в пути всё ускоряем
И слишком многое теряем.

Но вот однажды, наконец,
В том месте, где всему конец,
Мы обернёмся, мы всё вспомним,
Мы душу чувствами наполним.

Поймём всё, что не понимали,
Заметим, что мы потеряли,
И с грустью захотим обратно,
Да дверь закрыта неотвратно.

Куда спешили и зачем
Не понимаем мы совсем.
Вглядевшись в прошлое – стыдимся
И на самих себя мы злимся.

Кто нас любил – тех мы топтали,
Предателям мы доверяли,
Мы мимо счастья проходили
И оттого не находили.

Кого мы обошли вниманьем
Стали теперь воспоминаньем.
И у разбитого корыта
Мы плачем, что вся жизнь разбита.

Когда тебе ни до чего,
Когда вокруг одно дерьмо,
Когда весь в тучах небосклон
И неприятен даже сон.

Когда совсем не хочешь жить,
Не хочешь есть, не хочешь пить,
Когда нет радости, лишь боль,
И всё, что сделал – просто ноль.

Когда стремлений больше нет,
Когда не мил весь белый свет,
Когда нет сил даже любить,
Когда всё хочется забыть.

Лишь по инерции живёшь,
Работаешь, вперёд идёшь,
Ещё пытаешься общаться
И через силу улыбаться.

И тщишься ты понять, в чём дело,
И отчего всё надоело,
А боль свербит и убивает,
И кто-то сзади всё стирает!

Нет фотографий детских лет,
Их выкинул один сосед,
Утехи юности беспечной
Рукою стёрты бессердечной.

Друзья – кто спился, кто убит,
Кто мент, а кое-кто бандит.
И дома вечные скандалы;
Крошат судьбу твою вандалы!

И запах не весны, а воска,
И кем-то спилена берёзка,
Что много лет в окно глядела,
Кому-то, видно, надоела.

Уже бутылка не спасает,
А только хуже угнетает.
И кажется тебе насмешкой,
Что ты всю жизнь являлся пешкой.

Но стихотворный жанр, однако,
Не должен напрягать, ребята.
Должна поэзия спасать
И щедро радость даровать.

Стих должен быть уютен, складен,
Любвеобилен, ненагляден,
Проникнув в землю, взвиться вверх,
Убив, настроить на успех.

И верно, ураган не вечен,
И мир совсем не бессердечен,
И чёрно-белый цвет зимы
Сотрётся буйствами весны.

Когда нет силы жить – пиши,
И поэтичностью дыши,
Всем неурядицам назло
Ты воспевай любовь, добро.

Найди того, кто тебя слышит,
Кто не предаст, не скинет с крыши,
Не оттолкнёт и не прогонит,
Кто всё поймёт и всё запомнит.

Не доверяйся равнодушным —
Они пусты, они бездушны,
Они смеются тебе в спину
И первыми тебя покинут!

Я подхожу к черте опасной,
Где жизнь мне кажется ужасной,
Что за чертой – никто не знает…
За ней, быть может, поворот,
А может пропасть меня ждёт
Бездонная, что убивает.

Ещё не поздно повернуть,
Не побежать, а тормознуть,
Остановиться, оглядеться.
Но тянет, тянет заглянуть,
Себя, увы, не обмануть,
А значит, к той черте мой путь,
И от неё не отвертеться.

Несутся мимо миражи,
И стая воронов кружит,
Ну, вороны – ещё не грифы!
Там, за чертой, быть может, свет,
А может, ничего и нет:
Нет счастья, но зато нет бед,
И череда ненужных лет
Прервётся, налетев на рифы.

Всё ближе, ближе та черта.
Стоп! Мне-то это на черта?

Погода сегодня ужасно прекрасная.
С небес голубых светит солнышко ясное.
Ярится январь, середина зимы,
Морозом сковал землю, речки, мосты.

Пушистость прошла, и стал снег, словно камень.
Зелёные в мае, как скалы, холмы.
Сегодня воюют с душой лёд и пламень,
И, как не прискорбно, их силы равны.

Не плавится лёд, насмехаясь над солнцем,
Ему помогает нещадный мороз.
В абстрактных узорах пылают оконца,
Сугробы стоят в человеческий рост.

А память рисует картины иные:
Приветливость речки, безбрежность лесов.
Ах, где ж вы, денёчки мои золотые?
Закрыты зимой за надёжный засов…

Но верю: мороз, хоть суров, но не вечен.
И знаю, отступит в который уж раз.
И снова я буду и юн, и беспечен,
Порхать стрекозой, ловя летний экстаз.

Да, я – за Путина иду!
А есть другие претенденты?
Давай оставим сантименты,
И разберёмся: кто есть ху?

Зюганов разве коммунист?
Нет, он – примазанный к народу.
Он обещает всем свободу!
Ну, кандидат-то всяк речист.

Взывает он к дедам и бабкам,
Сулит вернуть советский строй.
И ввергнуть снова мир в застой,
Живущий в паритете зябком.

И с Жириновским всё понятно.
Здесь быть не может разночтений,
Двух голосов и кучи мнений.
Ведь Жирик – он совсем не гений,
Хотя и говорит занятно.

Он нужен лишь для шевеленья
Застывшей массы депутатов,
Чтоб по мордам и без дебатов,
Для общего увеселенья.

Коль станет Жирик президентом —
Таких он наворотит дров,
Что даже брякнуть «будь здоров»
Ты не успеешь перманентно.