Татиана Северинова - Кому-то – жизнь, кому-то – житиё

Август… Царицино… Серая зелень,
Серый забор, серый дом, серый свет…
Серые мысли в больничной постели…
Что-то уж стёрлось за давностью лет.

Путч и стрельба… И щемящее чувство…
Вдруг показалось – меня уже нет.
Жизнь – выживания будто искусство…
Стёрлось и это за давностью лет.

Новый заезд. Интернатских, со вшами
Для санитаров был скорым рассвет:
Мыли и брили… И хаки штанами
Всех оделили. Иного-то нет…

Чтоб не рехнуться – асфальта дорожка,
Серый, знакомый до боли тут цвет…
Ну, неходячих катала, не сложно…
Всех не упомню за давностью лет…

Парень… Семнадцать? Иль больше немножко?
Бронзовый торс… Ведь одежды-то нет!
Серая лента тут в гору нарочно…
Ведь не забыла… за давностью лет.

Скованность губ… И не высказать слова…
Вот и под горку… В глазах – Неба свет…
Вдруг мне на руку… ладошка покровом
Мягко легла. Что ж забвения нет?!

Совесть грызёт, как змеюка ночами.
Я отшатнулась – коляска вперёд.
Как же глаза его болью кричали!
Только вот каждый ли это поймёт?

Я на этаж его молча вернула…
Было досадно… И муть в голове.
Больше не видела… Как-то вздохнула…
Только потом стало не по себе.

Время бежало, меня предавали…
В жизни не раз я сжигала мосты…
Неба глаза мне всё больше кричали:
«Бога тогда, может, предала ты?»

Скажет тут кто, что за уши притянут
К важному смыслу нехитрый сюжет.
Как же любовью меня обличают
Эти глаза… Через фокус всех лет…

Не унижайте, подавая,
Не бейте больно, тайну зная,
За немощь строго не судите,
Любить труднее, чем обидеть.

Никто не ангел – это знаем,
Но лишь друг друга упрекаем,
Легко и просто оправдаться:
Мол, обманулся, ну что вязаться…

И слово к горлу, слово в спину…
Нельзя давать наполовину,
Ведь бумерангом назад вернётся,
И страшным эхом всё отзовётся.

Живите в мире, живите с Богом,
Поменьше груза всем нам в дорогу…
Не унижайте, подавая,
Не бейте больно, тайну зная…

А всё-таки мы все, как дети…
Играя, мир сей познаём.
Ничто не ново в этом свете,
Но мы никак то не поймём.

Мы ищем новых правил-судеб,
Но всё, как мир, давно старо…
Никто из нас «не катит» в судьи,
Никто не выиграл «очко».

СтрочИт поэт стихи кому-то,
Назвать боится адресат…
Обман? Нет… правила, как-будто…
И кто-то подыграть уж рад…

В игре мы познаём друг друга.
Вся жизнь – игра… Красивый бал…
Дай Бог, не маяться на утро…
И не грустить про балаган…)))

Не знаю… Глыбой ль
Душа живится?
То крест, то дыба…
И лица, и лица…

Пределов точки —
Ступени в Лету,
Судьбины кочки —
Иного нету…

Что в приближеньи
Себя итожить?
У всех в диженьи
Голгофой схожесть…

За всё благодарю… Судьбу, и время
Друзей, что безразличьем занесло,
Мне с «педагогами» всю жизнь везло,
Во благо мне, видать, то бремя.

Сменю лицо, сама, без сожаленья.
Кому смотреть на боль, тоску, тески?
И пусть уж запорошены виски,
В глазах своих увидеть б Свет нетленья…

Страну свою, где под крестом спит мама,
Где всё вокруг – нажива и корысть,
Где чтобы выжить – надо землю грызть,
За то, где нас нет, как продать без срама?

Один лишь суд быть может правым,
Когда осудим мы себя,
Но мир, надменный и лукавый
Клеймит истошно всех и вся…
Но кто познает, что внутри?
В себе лишь корень зла узри.

Под Белореченском источник тёк,
Давно, блаженной матушки Матроны,
И люд к себе в скорбях, печалях влёк,
Судьбы меняя часто приговоры.

Но объявился знатный человек,
Благое дело совершить задумал,
Часовню выстроил в порыве грек,
И место то, как будто, окультурил.

И всё по чину. Только… Как сказать?..
Беда… И как ума ему достало
На бронзе своё имя написать?…
Чтоб, дескать. общество не забывало…

Иссяк источник… Лишь бурьян-трава.
А быль, как басня, с смыслом очень чётким:
Чем обвинять болота-зеркала,
Своей души начать бы обработку…

Время отмерено, как метрономом,
Будет кипеть мир встревоженный где-то,
Прошлое мимо прокатится комом,
Тело останется глупым макетом.

И поведёт ввысь задумчивый ангел…
Строки земные собрав воедино,
Что возвратятся к нам все бумерангом,
На узкой тропе из аквамарина…

Полюбуйся: весна наступает
На бескрасие, холод и лёд.
По ухабам дорог нас бросает,
И спокойно уснуть не даёт.
Сколько б не было: двадцать иль сорок
Шалых вёсен у нас за спиной,
Мы подснежником лезем на взгорок,
Поплатиться готовы собой,
Чтоб безудержность чувствовать ветра,
И раскрыться под первым лучом.
Краткий миг, но в желаньи ответа,
Пусть лишь взглядом… А дальше – ручьём.
Смыть ненужное, губы почуяв,
Утолить, напоить, напитать,
Боль свою и чужую врачуя,
Лёгким облачком в небе витать…

Дочке на куртки рукав
Вдруг припорхал мотылёк.
Цвета тут злая игра,
А бедному – невдомёк.

Лёгким воздушным крылом
Сделав автограф весны,
Сулит он вешним теплом,
И пробуждает мечты.

Только… Недолго летать.
Глупый! Ведь нету цветов.
Ночью – мороз минус пять…
Ранних удел мотыльков.

Так вот по жизни и мы:
Время торопим порой,
Вроде – летим на цветы…
Куртки рукав голубой…

И смысла нету в борьбе,
Лезем ведь против рожна!
Суть ведь внутри, а не вне.
И получаем сполна…