Влад Эмир - Мои стихи. Сборник №2. Келья

Когда одни камни – уже привыкаешь,
Под голову – камни, постельное – камни,
Не знаешь ещё, каким в будущем станешь,
Но знаешь, что, может, день тянется крайний!

И камни кругом, уже глаз не смыкаешь,
Гремят камнепады, возможно, так надо,
Не ропщешь – Судьба!, но нет-нет, повторяешь,
Что камни тебе далеко не преграда!

А камни смыкаются – то ли фундамент,
А то ли растущие наискось стены,
И будет ли всё завершающий камень?
И будет ли то, что всё это изменит?

Изодраны пальцы, борьба с синяками,
Готовишь себе сам прокрустово ложе,
Смеясь про себя – как камням трудно с нами!
А, может быть, камни немножко мы тоже?

Когда все эти песни прозвучали,
Слагаясь из кирпичиков иллюзий,
Я понял, что стою ещё в начале,
Пытаясь стать понятен чьей-то Музе!

Пытаясь повторять чужие песни,
Бродяжничая сутки пилигримом,
Которые то нравятся, то бесят,
То в цель, в десятку, а то просто мимо!

Я понял, что стою ещё в начале,
Ценя чужой вокал и мелодичность,
Меняя отношение к печали,
Одёргивая даже свою личность.

Меняя понимание соблазна,
Став частью или просто вовлечённым,
С кирпичиков иллюзий сделав плазму,
Заранее на Вечность обречённой…

Когда все эти песни прозвучали,
Пытаясь рассказать, как это было,
Я понял, что остался на причале,
А Вечность про меня уже забыла!

Я понял, как коварна эта Вечность,
Заборы из кирпичиков иллюзий…
Как трудно осознать свою беспечность,
Пытаясь поклоняться чьей-то Музе!

Когда-нибудь сядем с тобой у плиты,
Поставим картошку с грибами,
Нальём по сто грамм веселящей воды,
Чтоб в память не стукаться лбами!

И будем с тобой в настоящем мечтать,
Которое будет когда-то,
Картошку с грибами свою уплетать,
Забыв про прошедшие даты.

Когда на плите сковородка шипит,
И пахнет картошкой с грибами,
Душа просыпается и говорит,
Что мы – своё прошлое сами!

И мы, ошарашено стопки держа,
Поймём, надышавшись парами,
Что память даётся, как к жизни маржа,
Как наша картошка с грибами!

Любовь прокралась тихо в мою келью,
Где жил я неприкаянным аскетом,
Став утром неожиданным похмельем,
За жизнь мою безгрешную вендеттой.

– Ты кто?
Не все вопросы ждут ответа.
– Ты что?
Определит не каждый чувство.
Любовь – уже упавшая комета,
Принёсшая и счастье, и безумство.

Как жалок этот Мир, не зная схроны,
Где можно от Любви оберегаться,
И разум от предчувствия агоний,
Не сможет оставаться папарацци…

– Ты кто?
Как крик отчаянья в пустыне.
– Ты что?
Совокупление с напастью.
Любовь не замечать нельзя отныне,
А в келье даже прятаться опасно!

Фарфоровой разбиться бы тарелкой,
Согнуться в три погибели от боли,
Мгновенные желания так мелки,
Уход в сиюминутное, не боле!

– Ты кто?
Молчание из многоточий.
– Ты что?
Попытка самосохраненья.
Но даже и аскет в душе порочен,
И рушится построенная келья!

Руины раньше крепкого жилища,
Как остов моих мученических бредней,
Сумбур в душе – богат любовью нищий?
Почти Помпея, каждый день – последний!

– Ты кто?
Аскетов, разве, в счастье топят?
– Ты что?
Откуда, тоже неизвестно.
Любовь уже, тем временем, торопит,
Для кельи выбирать – двухместной! – место!

Держусь за маму в восемьдесят лет,
Помилуй Бог, что это лишь привычка!
Женат и дети есть, обут, одет,
Но мама – мой товарищ! Мама – кличка!

Когда во двор звала меня шпана,
Разборки начинались в первом классе,
Я их пугал, что мама есть одна!
Их нет в Крестах, в Централах… В Гондурасе!

С семьёю колесил по всей стране,
От Юга самолётом на Чукотку,
Я с мамой побывал бы на Луне,
Когда бы у неё было охотка!

Я знаю, ты одна из многих мам,
И знаю, ты не можешь быть не лучшей!
Готов я доказать всем фраерам,
Что это правда! Выдался бы случай!

Держусь за маму, ты моя звезда!
Воинственно кричу: – Сарынь на кичку!
Бегут автоколонны, поезда,
Все думают, что мама – это кличка!

Тебе уже за восемьдесят лет,
Но думаешь о нас опять упрямо,
Я должен, я уже купил билет!
Добраться бы скорее к своей маме…

Держаться буду в восемьдесят пять,
Держаться буду даже в девяносто!
Не дай же, Бог, кому-нибудь узнать,
Что мама – и не кличка! мама, просто!

Когда всё сбудется, о чём мечтается,
Вдруг станет скучно? Подумать страшно,
Что ничего уже там не останется,
Из этой жизни, солёной каши!

Пружина времени всегда сжимается,
Такое было? Не вспомнить даже!
Пускай нам будущее улыбается,
Но ведь в сегодня ещё всё наше?

Когда всё сбудется, о чём нам грезится,
Мы станем сразу намного старше,
Но это всё равно, что вверх по лестнице,
Где Бесконечность глаза таращит…

Причинно-следственная связь не главное,
Мешочник Время, его поклажа,
Конечно, вывезем, упряжка парная,
Вчера – кусочек, пусть это кража…

Когда всё сбудется, во что так верится,
Мудрее будем! С таким-то стажем!
А эта, скучная, сомненье-девица…
Всё ей, наверно, потом расскажем!

Сейчас ты приедешь! Возьму твои слёзы…
Должны же быть слёзы от радости встречи?
Полью, что из Сочи прислали, мимозы,
Чтоб дольше стояли, чтоб так каждый вечер!

Возьму твои взгляды, когда ты приедешь,
Должны ж быть немного ревнивые взгляды?
Расставлю в вазоны с мимозой в надежде,
Что ты постоянно со мной будешь рядом!

Сейчас ты приедешь! Возьму твои руки…
Должны же быть руки, кричащие счастьем?
Сожму, умоляя забрать на поруки,
Чтоб знала – во всём ты виновна ужасно!

Возьму твои нежные стройные плечи,
Порвав впопыхах дорогую одежду,
Должна защищаться ты, знаю, но нечем,
Заранее надо раздеться бы… Прежде…

Сейчас ты приедешь! Возьму твои мысли…
Должны же быть мысли о чём-нибудь, главном?
Но лишь календарные кружатся числа,
Слагаются в вальс, улетая печально…