Марина Завьялова - Стихи

Всё в Париже спокойно и смело;
Арки-сёстры величья полны,
Сакре-Кёр на холме присмирела,
Башня видит небесные сны.

Тюильрийский порядок цветами,
Ароматами дышит и спит.
Люксембургский качает главами
Королев неземных. Догорит

Скоро в небе звезда золотая,
Растворится рассветная тишь…
Я пойду по Монмартру, мечтая,
Чтобы снова вернуться в Париж.

Наверное, я всё сказала миру.
Быть может, только глупые слова.
Забросила обманчивую лиру,
Осталась лишь больная голова.

Проходят быстро страсти, бредни, тайны.
Уйдут мои ненужные стихи.
Однажды вдруг задумалась случайно:
Зачем слова? Безоблачно легки

Они кружАтся в воздухе, витают,
Запутывают ниточки судьбы…
Долой слова! Пусть чувства запылают,
Не будет крика, фальши, ворожбы.

Не станет фраз избитых, пошлой лести,
Забудутся обида и беда.
Нельзя… Померкнет солнце в поднебесье:
Поэзия исчезнет навсегда.

Можно просто сидеть в тишине
И смотреть на снежинки в окно.
Там деревья мечтают во сне,
Там знакомое с детства кино.

Двадцать лет те же окна вокруг,
Будто старые смотрят глаза.
Тот же двор, тот же снег, тот же круг
Жизни зыбкой… Промчалась гроза

В сентябре – и смешались года:
Всё сверкало, как в пене волны.
Я была еще сильной тогда.
Так ещё далеко до весны…

Этот замкнутый, тягостный круг
Бесконечных потерь и побед…
Через час всё изменится вдруг —
Ты придёшь и подаришь букет.

Не пренебрегайте мной, простите
Все мои ненужные слова.
Боль мою руками разведите.
Затопите грусти острова.

Вы меня когда-нибудь поймёте
Через много лет иль через час.
Осознав ошибку, проклянёте
И, быть может, вспомните не раз.

Вы меня тогда не погубите
Снова Вашей страстью роковой.
Прежнюю голубку не зовите,
Стану я тогда совсем другой.

Стану сильной я, не обессудьте.
Гордой будет звать меня молва.
…Не пренебрегайте мной, забудьте
О любви ненужные слова.

Тишина. Ощущенье свободы.
Свежесть зелени. Двориков круг.
Защитит от любой непогоды
Светлый город – любовник и друг.

Я в него влюблена безнадежно
Миллион ярких, солнечных лет.
Он прощал, улыбался тревожно,
Вдруг подсказывал верный ответ…

Помогал ждать, любить, восхищаться,
Успокаивал в минуты потерь.
Вместе с ним я не стала бояться
Запирать в одиночестве дверь.

Город – сказка. Огромный и нежный.
Столкновенье контрастов, побед.
Море улиц, просторов безбрежных,
Перекрёстков волшебных планет.

Как прекрасен, масштабен, лоялен
Этот город в сиянье огней!
Сноб великий, всегда пунктуален…
Заблестит куполами церквей,

Околдует загадкою вечной,
Продолжая истории нить…
О Москве можно петь бесконечно,
Но нельзя никогда позабыть!

Светлый миг Одиночества зыбкого.
Горький ужас промчавшихся лет.
Быть несчастною не привыкла я.
Осчастливь меня! – мой ответ.

Осчастливь меня утонченностью,
Бурным блеском спонтанных слов.
Понимаю с глухой обреченностью:
Ты не можешь дарить любовь.

Не умею, – вдруг скажешь с улыбкою.
Ты достаточен сам себе.
Светлый миг Одиночества зыбкого
Растворится в рассветном сне.

Венецианское стекло
Моей души давно разбито,
Плыву, и древностью размыто
Гондолы черное крыло.

Моих ошибок вечный Рим
Как Форум, стар и бесконечен,
И Капитолий безупречен,
И Колизей непостижим.

Давида томные глаза
Меня совсем не замечают,
Огня с небес не предвещают,
Как над Флоренцией гроза.

Мой пульс – Неаполя движенье,
Бурлящий ритм морской волны.
Лишь отравляет вкус весны
Везувия предназначенье.

Вся жизнь моя – чреда веков,
Промчавшихся в стране прекрасной.
И верю я, что не напрасно
Молю прощенья у Богов.

На маленькой кровати, словно кукла,
Спит старенькая бабушка моя.
Калачиком свернулась. Тихо стукнул
Порог. Стою, дыханье затая.

Ей снится дальний северный посёлок.
Ей снятся юность, нежность, яркий свет.
И молодой мой дед, почти ребёнок,
Такой весёлый в двадцать с чем-то лет.

Приснятся дети, первые заботы,
Далёкая советская страна.
И грянувшее по пути с работы
По радио, что к нам пришла война.

И ночи, полные тоски и страха,
Страданья – чем кормить своих детей…
Кровавая бессмысленная плаха,
Бомбёжки, с фронта шквал дурных вестей…

Потом вдруг гром, салют. Вернулся, живы!
Дороги, переезды, города.
Нежданно внуки. Снова перспективы,
Но старость сторожит, и ждёт беда.

Она привыкла нянчить, ждать, лелеять.
Вся жизнь – природная, от Бога, доброта,
Которую не спрятать, не измерить.
В глазах голубеньких простая красота…

Спит бабушка. Подрагивают плечи.
Погаснет робкая вечерняя заря.
Пусть снится: дядя зажигает свечи,
А девочка стоит у алтаря.

Священник ждёт; она еще спросонок,
Волнуется, кудряшки теребя…
На маленькой кровати, как ребёнок,
Спит старенькая бабушка моя.

Ночь. Ветер. Площадь. Саксофон.
Тоска, звенящая до крика.
Державность. След Святого лика
На небе. Петербургский сон.

Всё здесь охвачено величьем,
Размахом, радостью побед
России прежней. Лунный свет
В фонтанах плещет непривычно.

Петра усталый, долгий взгляд
Загадкой, силою тревожит.
Остановить коня не может
Наездник, заглянувший в ад.

Нева спокойствием холодным
Внушает дикий, сладкий страх.
Аврора, рядом царский прах…
Всё здесь уместно и свободно.

Сырое небо, вечный дождь.
Иллюзия былого счастья.
Исаакий, прячась от ненастья,
Уснул. Но мчится русский вождь

На скакуне сквозь боль и стон,
Сквозь ветер к цели изначальной…
Лишь на Дворцовой так печально,
Уныло плачет саксофон.