Сергей Аданин - Разоблаченная морока, или Тоска по родине
- Название:Разоблаченная морока, или Тоска по родине
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Array Литагент «Ридеро»
- Год:неизвестен
- ISBN:9785447450366
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Сергей Аданин - Разоблаченная морока, или Тоска по родине краткое содержание
Разоблаченная морока, или Тоска по родине - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Разоблаченная морока, или Тоска по родине
Стихи
Сергей Аданин
© Сергей Аданин, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Libretto
Марина Цветаева
Overture
Диалог из ЖЖ
Атлантида, мать моя…
I. Patetico
Тоска по Родине
Не потому что
Презрение к городам
Мега-полисы
О чём мечтаю в Новый год
Ложь, правда…
Из нынешних людей
Отец
Герой того времени
Перемен хотели?
II. Appassionato
Я не с вами
Властобрюхие
Мозгляки
Ну, и что ж вы, суки…
Красно-коричневый снег
Послание Путину
Сомнение духовного отца Надежды Толоконниковой
Если ты увидел гея
Упрямое мнение
Устал от митингов
III. Eroico
Катакомбы
Песнь пилигрима
Мой горний мир
Горючее
Есть такие у нас «патриоты»
Весенний призыв
Молчаливый страж
Печаль 9-го мая
Что такое боль
Пора
Россия-кошка
Coda
Когда в сиреневом пареньи
Тоска по родине! Давно
Разоблачённая морока!
……………………………………
……………………………………
Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И всё – равно, и всё – едино.
Но если по дороге – куст
Встаёт, особенно – рябина…
Марина ЦветаеваOverture
Диалог из ЖЖ
Не_любовь: …Изменимся сами – Родину обретём вновь..
То, что сейчас – чуждо…
Оттого мы и маемся, что сильно изменились… не по доброй воле… но по малодушию.
Вот и слова «лишь бы не было войны», святые, выстраданные, возникшие после Победы святой, многие уже поносят, смеясь, как над чем-то «совковым»…
А мне иногда кажется, когда умрут все «совки», останется что-то совсем не совковое, но… может быть, не останется и этого чувства у людей – «тоски по Родине…»
И это будет уже какая-то другая Родина..
А сможет ли она стать другой?
Россия сможет стать другой?
Не знаю… не уверена…
Духовность уходит..
А это и есть душа России…
Если задумываемся – значит, не можем этого принять…
значит, должно что-то поменяться…
мы должны поменяться.
Без нас, духовных, нет России духовной…
Назад… к творчеству:) – к поэзии, к литературе и к музыке… к песням… – забывать нельзя – там душа…
Дон_Сервантес: Очень хорошие слова говорите, спасибо. Да, назад к творчеству, к поэзии, песням… Я вот поймал себя однажды на этой мысли: назад, назад… Но не в прошлое, а в будущее:). И зазвучала в душе «Патетическая соната» Бетховена. Музыка борьбы, благородной страсти, нежности. И как же я давно её не слушал! Мне кажется, в наши души напустили какой-то мертвящий туман – всеми этими «вопросами дня». А вопросы дня решаются верно, если твои глаза устремлены в вечность. Не иначе. Но стоит встряхнуться разок хорошенько, и нет его – тумана. И страха нет. Есть горькое осознание упущенного времени и страстное, до болезненности желание перевернуть мир «обратно» – с головы на ноги. Вернуть на место. Открыть горизонт.
Не_любовь: Вот видите, назад, в будущее, но.. с наследием Бетховена…:)
Кто-то – на Чайковского обернётся, Рахманинова, Прокофьева… Шостаковича вспомнит…
А это те самые корни, которые всё-таки… в прошлом, как бы грустно это не звучало…:)
Потому и написала – назад… к творчеству…
Подпитаться…
Хорошо, что у нас оно есть – такое вот прошлое…
Насчёт мертвящего тумана… А мне иногда наоборот всё кажется излишне блестящим и обманным…
Нет сегодня «тоски по Родине»…
нет чего-то такого типа «Когда волнуется желтеющая нива»
или «Дни поздней осени бранят обыкновенно..»
За подобным мы идём в прошлое…
Главное – есть на что обернуться…
И эта возможность сравнения и рождает тоску по Родине…
Но и открывает горизонты…
Потому что, если ощущаем эту неудовлетворенность… невозможность приспособиться-приноровиться к туману мертвящему, обволакивающему со всех сторон, и не устремляемся к блестящим миражам, значит можем отличить настоящее от ложного…
И ожидаемое будущее становится яснее…
Дон_Сервантес: :) Да, главное – способность различать…
(http://don-servantes.livejournal.com/7178.html)
Атлантида, мать моя…
Атлантида, мать моя!
Ты была иль не была?
Так куда ж ты уплыла
В окияны и моря?
Где бы бросить якоря?
В мире нет ни грамма суши,
Где б не ели суррогаты,
Не торчали б банкоматы,
Не стреляли бы солдаты,
Не насиловали бы уши.
Ты зачем на дно ушла?
Лучше места не нашла?
На Земле всё гаже, гаже,
Не спасает душу даже
Одинокий мой протест,
Ни фантазии, ни книги,
Ни аскетские вериги,
Ни компьютер, ни пиво,
Ни того и ни сево.
Атлантида! – Вот те крест!
Появись из пенной бучи! —
Я реальностью замучен.
Фантастичный материк!
Лучше всяких Амер и к!
Он не проклятый, как Штаты,
Где за всё грядут расплаты.
Не оболган, как Россия —
Жертва вечной агресс и и,
Неподкупна и светла —
Разворована дотла.
Не затрахан, как Ливан,
С юга, запада, востока
В силу важности религий —
Хоть совсем и невеликий.
Не в чадре, вон, как Иран…
Без туристов, как в Бангкоке,
Что в дешёвом тёплом море,
Полном пота и песка
Всё кишат, ё, как треска,
И цунами им не горе.
Не разбомблен как Белград,
Как Кабул или Багдад,
Как японский Нагасаки
И вьетнамский Хошимин.
Не попался он в просаки
Фрейда, Маркса, и Вольтера,
Дарвина и Робеспьера,
Мао, Буша, Тони Блэра…
Как подсказывает вера,
Путь свободен, нету мин.
О! куда же уплыла ты,
Атлантида, Матка Бозка,
Вот ведь, мать твою, загвоздка —
Нету места для души,
Для души моей крылатой
Ни в столицах, ни в глуши.
Так всплыви же, Атлантида,
Посели меня в себе,
Буду я атлантидидом,
– сыном буду я тебе…
I. Patetico
Тоска по Родине
Душа, как комната…
Окно открыто, батареи стылы.
Несёт с проспекта смрадом гилым,
Матом, снегом,
И тянет внутрь, как в омут…
И не спастись убегом.
Обнажены все нервы,
В камине сердца чернота,
И в помыслах нечистота,
И с языка слетает скверна.
А где-то там – излучина реки
Блестит сквозь березняк на косогоре,
И по оврагам родники
В цветочном сборе.
А где-то там, в церковном хоре,
Поверив воскресению Христа,
Пылают голоса, как береста,
В мажоре и миноре.
И облака в алеющем узоре
Нагромождают в небе города —
В закатном фантастическом просторе.
А здесь – беда и холода.
И поезда всё реже ходят.
Всё чаще лучшие уходят
Из позаброшенной страны.
На всех – печать вины
Перед собою, перед Богом.
Где ж наше «лишь бы не было войны»?
И не стоит ли уж она перед порогом
Как месть небес?
Клевещут крикуны.
Гуляет бес…
Интервал:
Закладка: