Литклуб Трудовая - Сборник произведений. 2015 год

Полста давно отстукало, уже гуляем с внуками,
Но тянет в этот город вновь и вновь.
Пусть маятник качается, но чудо не кончается,
К Ростову наша старая любовь.

Ростов – город, Ростов —Дон,
Нам до смерти дорог он.
Улица садовая, ах, молодость бедовая,
Ростов – город, Ростов —Дон…

Так часто бывает в обыденной жизни,
За сутолкой дней и минут,
Мы часто не знаем, и просто не видим,
Что рядом герои живут.

Бросала вас в пекло судьба штормовая,
Виски вам белила война.
Но только однажды, девятого мая,
О прошлом звенят ордена.

Вы шли через горе, вы шли через муки,
В пути вы теряли друзей,
Живут хорошо ваши дети и внуки,
Их грудью прикрыли своей.

В родные места и далёкие страны,
Вы ветер свободы несли.
От сердца спасибо, войны ветераны,
Поклон вам до самой земли.

Пусть мы не хлебнули военного быта,
Но подвиги память хранит.
И мы вам клянёмся – ничто не забыто,
Клянёмся – никто не забыт.

Отгудели в лесах, отгуляли,
Отпалили костры до поры —
Вновь окрестные санные дали
Перестали будить топоры.

Отстучали своё, отзвенели…
И под крики испуганных птиц,
Молодые красавицы ели,
С тихим стоном не падают ниц.

Снова вроде покой воцарился,
В нашей северной полуглуши,
Лес от варваров полуотбился,
Снял их пресс, словно камень с души.

Капли с веток поникшей берёзы,
Влажный след оставляет на пнях.
Только это не капли, а слёзы,
О бездарно растраченных днях.

Чёрный ворон на голой осине,
Вдруг накаркает чью – то беду…
Я один, весь от холода синий,
Всё с участка уйти не могу.

Тот участок и боль, и забота,
Но поверьте, совсем не враньё.
Что вот эта «мечта идиота»,
Без натяжек – спасенье моё!
…
Отгуляли в лесах, отгудели,
Погасили костры до весны.
И безвинные, бедные ели
Погрузились в тревожные сны.

Люблю я Родину родную,
Нельзя, по-моему, отнять,
У нас огромную, святую,
Любовь к тебе, Россия —мать!

Россия, мать моя, Россия!
Люблю твой солнечный закат,
Твои поля, дожди косые,
Курантов трепетный набат.

Люблю родные перелески,
Где зелень трав ласкает взгляд,
Где чудо – рощи, как невесты,
В фатах берёзовых стоят.

Люблю, когда восходит солнце,
Встречаясь с трелью соловья.
Люблю я песню, где поётся,
«Россия – Родина моя!»

Люблю раздолье волжских плёсов,
Высоких сосен аромат.
Люблю смотреть, как листья косит
С деревьев «ветра автомат».

Люблю Кремля седые стены,
Московских улиц суету.
Московских парков шум весенний,
Москвы простую красоту.

Люблю суровый строгий город,
С Невой закованный в гранит.
Там символ Эры, там Аврора,
На вечном якоре стоит.

Мой Ленинград, России слава,
Краса и гордость наших дней,
Всегда спокойно – величавый,
Свидетель юности моей.

Люблю я снег в горах Кавказа,
Весёлый писк Днепровских волн.
В Днепропетровск, где был два раза,
Я до сих пор ещё влюблён.

Люблю Сибири ширь и холод,
Над Обью пламенный рассвет.
И вспоминаю боль и голод,
Суровых дней военных лет.

Когда мальчишкой у вагонов,
Смотрел как грузятся стрелки,
На фронт спешили эшелоны,
В дверях цигарок огоньки…

Веселье, гогот, шум трёхрядки,
И у соседки слёз каскад…
Не мог понять я боль солдатки,
И грусть весёлую солдат.

Найти бы мне такое слово,
Чтоб этот подвиг описать.
За эту стойкость в час суровый,
Поклон тебе Россия —мать!

На свете ты одна такая,
Крепка, раздольна и вольна!
Моя родная, дорогая,
Моя любимая страна.

Есть много профессий престижных и радужных,
Но есть средь профессий одна,
В которой все силы и сердца, и разума,
Другим отдаются сполна.

Профессия эта учителем названа,
Злословить… храни меня Бог,
Новсё – таки кто —то, как будто,
Её обозвал «педагог».

Вас балуют редко хвалой и наградами,
Обходит писателей рать.
А самое время подумать: не надо ли,
Про вас «Тихий Дон» написать!

Как часто в порыве обиды и горечи,
В сердцах говорили себе,
Что к чёртовой бабушке, к дьяволу бросим,
Проклятый довесок к судьбе…

Но школу кляня и кляня педагогику,
Что в окнах – единственный свет!
Вы знали уже, что, увы, не на толику,
В словах этих истины нет.

Без школы давно не живётся, не дышится,
Без этих безмерных забот.
Без школы у вас потеряется ниточка,
Что смело по жизни ведёт…

Вам стольких приходится нянчить и пестовать,
Эх, жизнь подожди, не беги!
Птенцы ж, оперяясь, улетят в неизвестное,
И вновь замкнутся круги.

На первых порах, в жизнелюбии песенном,
Поймётся конечно не вдруг.
Что каждый учитель всегда и естественно,
Твой первый наставник и друг!

Всех ваших достоинств и качеств конечно же,
Пожалуй, не в силах воспеть.
Так сейте ж разумное, доброе, вечное,
В сердцах благодарных и впредь!

Он стоит не статен и не бросок —
Строгий взгляд, сурово сжатый рот.
Может быть, вот так стоял Матросов,
Прежде чем закрыть собою ДОТ.

Как он смог? Где взял такие силы?
Ведь ему же так хотелось жить…
Что он вспомнил? Может быть могилы,
Где друзей пришлось похоронить?
Может вспомнил дом в далёком детстве,
За деревней глинистый овраг…
Всё, на что хотелось опереться,
Прежде чем последний сделать шаг.

И склоняясь перед ним в поклоне,
Не стыжусь нежданной капли слёз…
Нет, не смог он поступить иначе!
Я бы тоже, кажется, не смог.

Дни бегут, стали белыми волосы,
Но на прошлое память остра.
Вспомни песни, что пели вполголоса
После боя, в степи у костра.

Песни те, опалённые в пламени,
Обагрённые кровью подруг.
О Катюше, О Стеньке, о Сталине,
О загаре распахнутых рук.

Пели песни вчерашние школьницы,
Вытирая слезу исподволь.
Под глазами круги от бессонницы,
А в глазах и тревога, и боль…