Максим Шевченко - 333 лучших стихотворения. Произведения о Жизни, Вере, Любви…

Критерии какие, цели,
К чему стремиться, что постичь?
А годы шли, текли, летели…
Вот, – я сумел его достичь.

Найти сумев дорогу в жизни,
Жалею только об одном:
Что раньше этого не понял…
И поздно встретился с умом.

Что время так растратил пусто,
Откладывал всё «на потом»;
Не то теченье, не то русло…
Вся жизнь была моя – вверх дном.

Оставив важное «на завтра»,
И время счастья отложив,
Я брёл по улицам театра,
С лицом улыбки, будто жив.

Играя роль, актёром в маске,
Я тратил время просто так…
Жил как Алиса, – словно в сказке:
Концерт-спектакль, и антракт.

И снова то же день за днём,
Из года в год я был актёром:
Когда рабом, когда царём;
Казался мир каким-то вздором…

Увидев мысли все Шекспира,
Проникнув сердцем в стих-сонет,
Мне стали ясны мысли мира,
Я понял, – прав был тот поэт…

Что жизнь – игра, и мир – театр,
А люди только в нём актёры…
Ведь истину глаголил автор,
И ни к чему здесь ругань, споры.

Всё это правда, опыт – штука,
Что подтверждает те слова:
Вся наша жизнь – одна наука,
Где время учит дурака…

Печально что горька та правда,
Но вкус её ведёт к свободе,
Познав судьбу – придёшь к награде,
Томить не будешь душу в броде.

И путь поняв, найдя дорогу,
Жалеть лишь будешь об одном:
Что раньше этого не понял…
И поздно встретился с умом.

Потеряв интерес к своей жизни,
Размышляя над смыслом бытия,
Всё старался понять в этом мире,
Обрести в нём желая себя.

Все найти на вопросы ответы,
И понять: «кто я есть?», «здесь зачем?»,
Раскрыть тайны судьбы и секреты,
Дав лекарство душе от проблем.

Осознать свои цели и смысл,
Путь найти, предначертанный мне;
Не давали покоя мне мысли:
О свободе, о правде, судьбе…

О войне, о добре, и о зле,
В голове я прокручивал плёнку:
«Почему мы живём, как в тюрьме?
Есть ли смысл рождаться ребёнку?»…

Беспокоило всё и кипело,
А вокруг все живут, – хоть бы что…
На душе грузом-камнем висело,
Но у них всё всегда: хорошо.

Не понятна мне жизнь вот такая,
Где беспечность средь горя и бед,
Не касается всех: «хата с краю…»,
Может быть я живу не в тот век?

Человек – это больше, казалось,
Но вокруг вся картина иная;
Как же мало добра в нём осталось,
Губит всех суета – тётка злая…

Не смотря на чужие проблемы,
На победы не глядя свои:
Устраню жизни этой пробелы,
И верну людям ценность души…

Нужно временем нам дорожить,
Никогда ничего вы не ждите;
Лишь моментом сегодняшним жить:
Каждым часом, минутой – живите.

Мы не знаем что станется с нами,
Завтра или хотя б через час,
Не сжигайте часы в ожиданьи:
Жить мгновением нужно – «сейчас».

Может быть день сегодня последний,
Стоит ли он того, что бы ждать?
Пусть в душе будет ветер весенний:
Нет нужды в ожиданьи страдать!

И всему своё время, поверьте,
Когда нужно – тогда и придёт;
Всё конечно, не верьте в бессмертье:
Бренно всё, «завтра» пусть подождёт.

Ожиданье – удел несчастливых,
Счастлив тот, кто моментом живёт;
Он счастливее тех терпеливых,
Кто в печали, – тоскует, и ждёт…

Упускает мгновения жизни,
Тратит даром, за зря, просто так;
Убивает минуты и мысли:
Но ведь это совсем не пустяк.

Не вернуть назад будет то время,
И не сможет спокойно вздохнуть;
На плечах несёт тяжкое бремя:
Нервы тратит, не может уснуть.

Несчастливый, печальный и грустный,
Он томится, а время идёт…
Прошлое больше не повторится,
Поздно будет когда всё поймёт.

В ожиданьи губил себя рано,
Наслаждаться бы мог он и жить;
Не звучит для вас пусть это странно:
Нужно временем нам дорожить…

С истомным криком я в полуночной тиши,
Ищу пристанище, куда деть боль души…
Увы, нет места в этом мире одиноком,
И боль моя, к не счастью, людям – боком…

«О тЕмпора, о мОрес!» – язык латыни мёртвый,
Вот всё что остаётся, нам вслед за Цицероном,
Вторить сурово вслух, смотря на мир упёртый:
Отвергнувший мораль, в сём веке беззаконном.

Внутри пустой, он дышит – лишь внешней суетою,
Бессмысленно стремящийся беспечно в пустоту;
Увы, не стыдно людям – жить скудной наготою,
И ставить во главу угла – лишь деньги, красоту.

Гоняясь за обёрткой, за цацки продаваясь,
Ценя материальность благ, забывши о душе,
Безнравственно так моде, мир телом отдаваясь,
Слыёт и остаётся он, по жизни – в неглиже.

Приходит в мир, теряется, в нём человека суть,
Натура растворяется; рабы желаний внешних…
Безбожность поощряется, и извращённый путь:
Повсюду прославляется, в дни мудрости ушедших.

Покинет так же мир, душою – не прозревший,
Слепым, глухим и чёрствым, не дав плода росткам;
Губил дни жарким летом, забыв о счастье вешнем,
От жажды погибая, не шедши к родникам.

Иссох внутри, зачах: цветок красив снаружи,
Но это ли здесь главное? Жизнь – стебель только дарит;
И корни что питаются водой из грязной лужи:
Завянут и умрут; Без влаги – смерть состарит.

Должны бы быть все люди – единым организмом,
В единстве наша сила! Но, одичавший мир…
Плюёт на общность дела, и ржавым механизмом,
Бредёт по тропам жизни, где «эго, Я» – кумир.

Здесь выживет сильнейший, и «зуб за зуб» – как норма,
Законы джунглей выбрали, тут каждый за себя:
Не штиля ищет – бури, не глади ищет – шторма,
Цивилизован мир наш вроде бы, а возрастом – дитя.

И от порядка к хаосу, бежит бездумно, катится,
Мир по наклонной издревле, из года в год давно,
Где с каждым поколением – минуты жизни тратятся,
На ложь и фальшь системы: стереотип – кино.

Реальность заменяют нам с «как нужно» – на «хочу»,
Сжигают совесть нашу, постыдство – только смех;
«Зачем кричать в толпу мне? – Я лучше промолчу…»:
Таков девиз обычно, у тех что любят грех.

Как в детском мы саду, живём и поступаем:
«Дурак», – «А сам такой» – язык на оскорбленье;
О чувстве сострадания, – забыли мы, не знаем…
Всем не хватает милости, обычного терпенья.